CAPÍTULO 4.2: SANGRE Y MEMORIA

No podía respirar. El dolor que sentía por su sufrimiento se transformó en algo más: asombro, un amor tan profundo que llenó el vacío en mi pecho.

— Me amaba —susurré.

— Te ama —corrigió el archivista, y en sus palabras había una insinuación que hizo que mi corazón diera un salto—. A Víctor Raven es difícil matarlo, niña. Muy difícil. Ese es su don y su maldición.

De repente, el archivista se levantó y se acercó a un gran frasco en el centro del laboratorio. La Sangre Viva dentro pulsaba con más intensidad que en los otros, su luz era más brillante.

— Toca esto —dijo—. Si quieres entender todo. Si quieres ver la verdad. Toca la Sangre Viva.

Dudé. Cada instinto me gritaba que era peligroso. Pero necesitaba saber, necesitaba ver.

Extendí la mano, lentamente, con cautela. Mis dedos tocaron el vidrio cálido del frasco. Una visión me golpeó como una avalancha. Vi rostros, miles de rostros, millones de momentos. Licántropos gritando en mazmorras, mujeres suplicando por sus hijos, hombres muriendo en batallas. Viejos, jóvenes, inocentes, culpables: todos estaban aquí, en este líquido.

Escuchaba sus gritos, sentía su dolor y veía cómo el Tribunal los cazaba durante siglos, tomaba su fuerza y la añadía al Estanque. La Sangre Viva no era un regalo. Era una prisión y un genocidio extendido por milenios.

Y a través de todos esos horrores, vi un rostro que se repetía una y otra vez. Víctor. Un Víctor joven, ejecutando órdenes; un Víctor mayor, dudando; Víctor llorando sobre el cuerpo de Roberto; Víctor alejándose del Tribunal, dejando tras de sí cenizas y sangre.

Y luego, Víctor cayendo desde el puente en Miami. Agua teñida de rojo. Oscuridad. Frío.

Pero al final de la visión, un destello. Ojos plateados que se abrían en la profundidad. Un corazón que volvía a latir.

Retiré la mano del frasco, jadeando, temblando. Las lágrimas corrían por mis mejillas.

— Está vivo —susurré—. Víctor está vivo.

El archivista sonrió, con tristeza pero con esperanza.

— Si está vivo, vendrá por ti. Pero primero debes sobrevivir lo suficiente para que te encuentre.

El archivista se acercó a mí y sacó de su bolsillo una pequeña llave de plata. Mis ojos se abrieron de par en par.

— Plata... —susurré—. Te quemará.

— Soy viejo —respondió simplemente—. El dolor es un viejo amigo. —Extendió la mano hacia mi muñeca e insertó la llave en la cerradura de la primera cadena.

El metal hizo un clic, y la cadena cayó al suelo. El alivio fue inmediato: la plata ya no tocaba mi piel, no quemaba mi carne. Aspiré aire, sintiendo cómo la fuerza, débil pero viva, comenzaba a regresar, y las horribles heridas empezaron a cerrarse ante mis ojos.

Teofrasto retiró las otras cadenas, una por una, y cada vez siseaba de dolor cuando la plata quemaba sus dedos. Cuando la última cadena cayó, retrocedió, mirando sus manos. Las palmas estaban cubiertas de quemaduras, la piel ennegrecida.

— ¿Por qué? —pregunté, frotando mis muñecas, donde las heridas comenzaban a sanar lentamente—. ¿Por qué haces esto? Moreno te matará.

Se rio, en voz baja, sin alegría.

— Moreno no puede matarme. Ya estoy muerto. Muerto desde hace mil años. Solo mi cuerpo aún no lo sabe.

Se acercó a la pared y presionó una de las piedras. Una parte de la pared se deslizó con un chirrido suave, revelando un pasadizo oscuro.

— Un pasaje secreto —explicó—. Las alcantarillas de la ciudad antigua. Ve hacia el este. Mantente junto a la pared derecha. A tres millas encontrarás una salida: una trampilla bajo un viejo acueducto. Te llevará fuera de la ciudad.

Miré el pasadizo y luego a Teofrasto.

— No vienes conmigo.

— No —negó con la cabeza—. Mi lugar está aquí. Alguien debe retrasarlos cuando descubran tu escape y destruir el laboratorio para que no puedan realizar más rituales ni experimentos.

Se acercó a una de las mesas y tomó un frasco con un líquido verdoso extraño.

— Fuego alquímico —explicó—. Una gota, y todo esto —hizo un gesto abarcando el laboratorio— arderá. La Sangre Viva se incendiará. Perderán la mitad de sus reservas.

La comprensión me golpeó.

— ¿Te... quedarás en tu laboratorio?

— Sí —sonrió, con calma, con resignación—. He esperado este momento durante cientos de años. Para mí, es una oportunidad de expiar y detener los horrores de los que he sido testigo.

Me extendió algo: un pequeño paquete envuelto en cuero.

— Toma. Es un mapa de los subterráneos. Y algo más.

Desenvolví el cuero. Dentro había un mapa, efectivamente, dibujado con tinta en pergamino. Y también un pequeño cristal que brillaba con una tenue luz plateada.

— Un fragmento de la Piedra Lunar —explicó el archivista—. Contiene una parte del poder de la Primera Bailarina. Pequeña, pero suficiente para que puedas invocar a la bestia, incluso agotada. Úsalo solo cuando sea absolutamente necesario.

Apreté el cristal en mi palma, sintiendo el calor que se extendía por mi mano.

— Gracias —susurré, y la palabra parecía tan insuficiente para lo que había hecho.

El archivista tocó mi hombro brevemente, con un gesto paternal.

— Corre, hija de la Luna. Corre y encuentra a tu Lobo. Juntos podrán hacer lo que yo no pude y liberarnos a todos. Y recuerda, cuando comience tu primera transformación verdadera, no te resistas. Deja que tu bestia tome el control y te guíe.

De repente, un sonido llegó desde el pasillo: gritos, pasos apresurados.

— ¡Corre! —gruñó el archivista, empujándome hacia el pasadizo secreto—. ¡AHORA!

Me lancé a la oscuridad. Detrás de mí, escuché el grito de Teofrasto, alto, triunfal:

— ¡Por la Primera Bailarina!

Luego, una explosión y una luz tan brillante que la sentí incluso a través de las paredes de piedra. Una ola de calor recorrió el túnel, empujándome hacia adelante. Caí, cubriendo mi cabeza con las manos.

Cuando me giré, la entrada al laboratorio estaba envuelta en llamas. Un fuego verde, antinatural, que devoraba todo a su paso. A través del rugido de las llamas, escuchaba gritos: los de Teofrasto, los de los guardias, el ruido salvaje de corrientes de magia liberándose.