CAPÍTULO 8: Viejos amigos

El avión surcaba la noche a una altura de treinta y cinco mil pies, pero la condesa Elisabeth von Krauz sentía cada milla que los acercaba a Madrid. El aire en la cabina era pesado, no por la presión, sino por la tensión. Once de las criaturas más antiguas del mundo estaban sentadas en cómodos asientos de cuero. Todos estaban en alerta; en las últimas décadas apenas habían abandonado sus refugios, pero la situación actual exigía acción.

La condesa miraba por la ventana las nubes abajo: blancas, esponjosas, inocentes bajo la luz de la luna. Una calma engañosa antes de la tormenta.

— ¿Cuánto falta para aterrizar? —preguntó el jeque Rashid, sus dedos tamborileando aún sobre el reposabrazos. Un hábito nervioso que había irritado a la condesa durante los dos siglos que llevaban conociéndose.

— Veinte minutos —respondió el piloto a través del intercomunicador. Su voz era tranquila, profesional. No sabía a quién transportaba, y eso era lo mejor para él.

El patriarca Iván abrió los ojos de repente, como si despertara de una pesadilla:

— Algo anda mal —graznó.

— ¿A qué te refieres? —Lady Maeve se inclinó hacia adelante, su vestido verde susurrando al moverse.

El anciano no respondió. Solo miraba por la ventana con sus ojos blancos, como si viera algo más allá de la visión ordinaria.

Y entonces el avión sufrió una sacudida. No fue un leve temblor de turbulencia, sino un verdadero impacto, como si una mano gigantesca hubiera golpeado el fuselaje desde un lado. El avión se inclinó treinta grados, los objetos cayeron de los estantes y los gritos de los pilotos resonaron desde la cabina.

— ¡Todos abróchense los cinturones! —La voz del capitán perdió su calma—. ¡Estamos entrando en una zona de inestabilidad!

La condesa se aferró a los reposabrazos. A su alrededor, los otros miembros del consejo hacían lo mismo; incluso los antiguos licántropos sentían miedo cuando la tierra estaba a treinta mil pies debajo de ellos y solo una delgada carcasa de metal los separaba de la muerte.

El avión fue sacudido de nuevo, hacia abajo, abruptamente, como si cayera en un pozo. Las luces parpadeaban, las máscaras de oxígeno se desplegaron de sus compartimentos y colgaban de los tubos de goma.

— ¡Esto no es natural! —gritó el barón von Stein, su mano de acero dejando una abolladura en el reposabrazos—. ¡Es magia! ¡Alguien nos está atacando!

La princesa Orlova cerró los ojos, sus labios moviéndose mientras pronunciaba hechizos de protección. Los diamantes en su cuello brillaron con una luz azul: la antigua magia de su linaje despertaba.

Pero no ayudaba. El avión seguía siendo zarandeado como un juguete en manos de un niño.

El padre Antonio agarró su crucifijo, que estalló en un fuego plateado:

— ¡Señor, protege a tus siervos! —Su voz cortó el caos—. ¡Por el poder de la sangre y el fuego, por el poder de la santa reliquia...!

El crucifijo brilló con más intensidad, y de repente la turbulencia cesó. Tan abruptamente como había comenzado. El avión se estabilizó, los motores rugieron de manera uniforme, las luces dejaron de parpadear.

Silencio.

La respiración pesada de las once criaturas antiguas llenó la cabina. La condesa soltó lentamente los dedos, mirando sus palmas.

— Un aviso —susurró madame Soraya, sus chales cayendo a su alrededor, revelando un rostro más arrugado de lo que solía mostrar—. Alguien nos ha enviado un aviso.

— Alguien que no quiere que lleguemos a Madrid —añadió el señor Volpe, sus ojos amarillos brillando en la penumbra de la cabina.

El avión comenzó el descenso. A través de las ventanas podían ver las luces de Madrid: millones de luces que se extendían hasta el horizonte. Ante ellos se alzaba una ciudad hermosa y antigua, bajo cuyas calles se escondía una fortaleza donde su líder planeaba convertirse en un dios.

— Prepárense —dijo la condesa von Krauz, su voz volviendo a ser firme y fría—. Si Moreno nos envió un aviso, sabe que estamos llegando. Y eso significa...

No terminó, pero todos entendieron: significa que nos está esperando.

Aeropuerto privado en las afueras de Madrid. 00:13

El avión aterrizó suavemente, a pesar de todo lo sucedido en el aire. Las ruedas tocaron la pista con un leve roce, los motores rugieron al desacelerar.

La condesa fue la primera en levantarse, alisando los pliegues de su vestido. Los demás la siguieron: once figuras vestidas de oscuro, cada una emanando un poder acumulado durante siglos.

La escalerilla descendió con un ruido mecánico.

— Permítanme salir primero —dijo el jeque Rashid, su mano posándose sobre la empuñadura de su daga—. Si es una trampa...

— Es una trampa —interrumpió el patriarca Iván—. Lo siento.

La condesa salió a la escalerilla, y el aire frío de la noche madrileña golpeó su rostro. El olor de la ciudad —gases de escape, comida frita, flores de jardines nocturnos— y algo salvaje, primigenio.

El olor de los lobos.

Los lobos rodeaban el aeropuerto nocturno, ya sin esconderse de los ojos humanos.

Decenas de figuras estaban detrás de la valla, en los techos de los hangares, a lo largo de la pista. Bajo la luz de la luna, la condesa podía verlos: licántropos en forma humana, pero con ojos que brillaban dorados. Vestidos de negro, armados con hojas de plata.

Y entre ellos, humanos. Humanos comunes, pero con un fuego de locura en la mirada. Fanáticos de Moreno, que lo veían como un mesías. Por supuesto, Moreno sabía que ni siquiera dos ejércitos como estos detendrían al Consejo. Pero sí podían retrasarlos, lo suficiente para que completara su ritual, que era todo lo que necesitaba.

— ¿Cuántos son? —susurró lady Maeve, deteniéndose detrás de la condesa.

— Demasiados —respondió el barón von Stein, su mano de acero cerrándose en un puño—. Cincuenta, como mínimo, diría yo.

La condesa descendió por la escalerilla, y el resto de los miembros del consejo se alinearon detrás de ella. Once contra cincuenta. Incluso para ellos, era una locura.