Capítulo 4.1 : El Consejo de la Sangre

Sebastián Moreno

Sebastián Moreno sintió su despertar mucho antes de que todas las pantallas en la sala del consejo se iluminaran en rojo.

El Corazón Lunar latía en algún lugar lejano, al otro lado del océano, y cada uno de sus latidos resonaba en las antiguas paredes de la fortaleza del Tribunal. Estaba de pie, de espaldas a los demás miembros del consejo en las pantallas de videoconferencia: un hombre alto, vestido con un traje negro de corte impecable, el cabello oscuro peinado hacia atrás, dejando al descubierto un rostro de rasgos afilados y ojos del color del ámbar.

Estaba tenso. Estas tecnologías modernas facilitaban mucho la vida, aunque irritaban profundamente a las criaturas antiguas acostumbradas a las reuniones cara a cara.

Mirando un mapa del mundo del tamaño de una pared en una pantalla separada, Moreno veía cómo los puntos rojos se encendían uno tras otro: Buenos Aires, Río, Santiago, luego un salto a través del océano hasta Laos, El Cairo, Estambul. Jóvenes hombres lobo despertaban por todo el mundo, rompiendo los ciclos establecidos durante siglos.

— Convoca al consejo. Todo —ordenó sin girarse. La voz de Moreno resonó en el enorme salón de mármol negro, rebotando en el techo abovedado a una altura de 15 metros—. Consejo completo. Código Vermillion.

A sus espaldas, se escuchó una inhalación brusca del joven asistente, un iniciado llamado Tomás. El Código Vermillion no se había utilizado desde 1878, y el chico lo sabía muy bien.

— Pero señor Moreno, algunos ancianos están durmiendo...

— Entonces despiértalos —Sebastián se giró hacia él, y Tomás palideció al ver los ojos de su amo. Ardían en oro, una señal de que la naturaleza lobuna estaba cerca de la superficie, de que el Gran Inquisidor apenas mantenía el control—. Tenemos un máximo de dos días antes de que la situación se salga de control por completo.

Tomás hizo una reverencia y corrió a cumplir la orden, casi tropezando con sus propios pies en su prisa. Moreno volvió a mirar el mapa, observando cómo los puntos rojos se multiplicaban en progresión matemática. Cincuenta. Cien. Doscientos. En los últimos diez minutos habían despertado más hombres lobo que en el último siglo.

Los sonidos de conexión llenaron la sala: los ancianos comenzaron a reunirse en la videoconferencia. El primero en aparecer fue Gabriel, un viejo guerrero de cabello cano y cicatrices que cubrían la mitad de su rostro. Su mirada era firme y segura, a pesar de su edad, casi cuatrocientos años según las leyendas. Moreno siempre había temido a este hombre más que a los demás: sabía demasiado, recordaba demasiado, y rara vez se equivocaba en sus juicios.

— Sebastián —Gabriel asintió, saludando sin ceremonias innecesarias—. ¿Es por la chica de Buenos Aires?

— Mía Vega —confirmó Moreno, reproduciendo en la pantalla grande el video de su actuación—. Ejecutó el Tango Lunar.

El rostro de Gabriel permaneció impasible mientras veía la grabación. Pero Sebastián notó —tras siglos de observar a las personas, leía las microexpresiones mejor que cualquier polígrafo— cómo se tensaban los músculos de la mandíbula del viejo guerrero cuando el Símbolo del Lobo Lunar apareció sobre la cabeza de la chica. Miedo. Reverencia. ¿Y algo más? ¿Esperanza?

— Es imposible —susurró Gabriel, sin apartar los ojos de la pantalla—. Destruimos todos los registros. Quemamos todos los soportes.

— Evidentemente, no todos —Moreno apagó la grabación, disfrutando del momento de control sobre la situación—. O alguien reconstruyó el baile de memoria.

Los demás ancianos comenzaron a conectarse uno por uno: los doce miembros más antiguos y poderosos del Tribunal Sangriento.

La condesa Elizabeth von Krauz de Viena, su piel de porcelana contrastaba con un vestido negro de la época victoriana. El jeque Rashid al-Karim de Dubái, cuyas joyas de oro tintineaban con cada movimiento, recordando las riquezas acumuladas durante siglos. El padre Antonio del Vaticano, que llevaba un crucifijo forjado con plata mezclada con sangre de lobo, una reliquia capaz de matar incluso a los más antiguos de ellos.

Cuando todos ocuparon sus lugares virtuales, Moreno, sentado en una mesa ovalada de obsidiana, comenzó su presentación. Cada palabra estaba medida. Cada argumento era una flecha envenenada dirigida al corazón de sus miedos y ambiciones.

— Miembros del consejo —Sebastián activó un proyector holográfico en el centro de la mesa, sus largos dedos se movían por el panel táctil con una gracia ensayada—. Hace veintiséis horas, en Buenos Aires, se violó el Pacto Lunar.

El holograma mostró a la bailarina en el momento del baile: su cuerpo se arqueaba en posturas imposibles, sus ojos brillaban en plata, su cabello ondeaba alrededor de su cabeza como si estuviera vivo. Incluso a través de la grabación se sentía el poder que emanaba de ella: primigenio, antiguo, incontrolable.

— Una chica llamada Mía Vega, de veintitrés años, bailarina profesional de tango —continuó Moreno, su voz permanecía plana, casi académica—, ejecutó el baile prohibido ante una audiencia de cien espectadores. Alguien lo grabó y lo subió a internet.

— ¿Cuántas visualizaciones? —preguntó la condesa von Krauz, su acento alemán apenas perceptible tras siglos de práctica en diferentes idiomas.

— Hasta el momento, quince millones y sigue creciendo —Moreno no pudo contener el desprecio en su voz—. El video se ha vuelto, como dicen ahora, viral.

Escupió la última palabra como si fuera veneno. El mundo moderno, con su internet y redes sociales, era a la vez una bendición y una maldición para las sociedades secretas. Lo que antes se podía ocultar quemando a unos pocos testigos y documentos, ahora se propagaba a la velocidad de la luz por todo el planeta.

La sala se llenó de un murmullo excitado. Moreno levantó una mano, exigiendo silencio: un gesto de emperador, acostumbrado a la obediencia absoluta.