21

Eleni Onassis

El olor de los hospitales es, quizás, la única constante en un mundo que se empeña en cambiar. Es una mezcla aséptica de alcohol, sábanas lavadas con cloro y ese miedo sordo que flota en el aire, un miedo que no se atreve a gritar. Me quedé apoyada contra la pared de mármol frío de la sala de espera de St. Mary’s, observando mis propias manos. Eran las manos de una mujer que había pasado ocho años escondida en las cocinas de la Toscana, manos que habían aprendido a trabajar la tierra y a manejar el fuego para no pensar en el pasado. Pero hoy, esas manos habían sostenido a la mujer que mi hija amaba, y habían vuelto a rozar la piel de la única persona que alguna vez me hizo sentir viva.

Anna.

Treinta y un años. Habían pasado tres décadas desde que nos separaron en aquel aeropuerto, desde que nuestras familias decidieron que nuestro amor era una transacción demasiado costosa para sus imperios. Verla allí, bajo la luz fluorescente de Urgencias, me hizo comprender que el tiempo es una herida que nunca cierra del todo; solo se aprende a vivir con la hemorragia.

—Anna —dije, y mi propia voz me sonó extraña, como si viniera de otra vida—. Ve con ella. Catalina te necesita ahora más que a nadie.

Anna se sobresaltó. Me miró con esos ojos que aún conservaban el brillo de la joven que conocí en la universidad, aunque ahora estaban empañados por la angustia. Vi la duda en su rostro: quería quedarse, quería hacerme las mil preguntas que colgaban entre nosotras como hilos de plata, pero su instinto de madre era una brújula ineludible.

—Eleni… —susurró, y mi nombre en sus labios fue un bálsamo y un puñal al mismo tiempo.

—No me voy a ir, Anna. Estaré justo aquí —le aseguré, rozando su mano con una presión breve pero firme.

Ella asintió, conteniendo un sollozo, y caminó hacia las puertas dobles de la unidad donde Catalina luchaba por estabilizarse. Elena, mi valiente y testaruda hija, ya estaba allí dentro. Me quedé sola en la sala, rodeada de sillas de plástico y el zumbido eléctrico de las máquinas. El silencio se volvió pesado, denso, como la calma que precede a la caída de un rayo.

Y el rayo no tardó en caer.

No necesité verla para saber que había llegado. El ambiente en el pasillo cambió de golpe; la temperatura pareció descender varios grados y el aire se llenó de una presencia gélida y autoritaria. Eran esos pasos rítmicos, el sonido metálico de unos tacones caros contra el suelo, una marcha que yo había escuchado en mis pesadillas durante años.

Lady Margaret Gruger.

Entró en la sala de espera como si fuera la dueña del destino de cada persona en este hospital. Vestía un traje de sastre azul oscuro, impecable, sin una sola arruga que delatara que eran más de las diez de la noche. Su rostro era una máscara de porcelana fría, tallada por décadas de arrogancia y la convicción de que el mundo le debía obediencia. Venía con un objetivo claro: llevarse a Elena, aplastar a los Ledesma de la Vega y restaurar el “orden” que su nieta había osado romper.

Me despegué de la pared y me interpuse en su camino, justo en el centro del pasillo.

Margaret se detuvo. Sus ojos recorrieron mi figura con un desprecio automático, preparándose para apartarme como si fuera un estorbo insignificante. Pero entonces, el reconocimiento se filtró en sus pupilas. Vi el momento exacto en que su máscara se fracturó. Sus labios se apretaron y su palidez, siempre aristocrática, se volvió cadavérica.

—No puede ser —siseó, y por primera vez en mi vida, escuché un quiebre de terror en su voz—. Tú… tú deberías ser cenizas en el fondo del mar.

—Las leyendas sobre mi muerte fueron un poco exageradas, Margaret —respondí, cruzando los brazos sobre el pecho. Sentí una calma feroz recorriendo mis venas—. Y lamento decirte que no soy un fantasma. Soy la realidad que no pudiste enterrar.

—¿Cómo te atreves a aparecerte así? —Margaret recuperó su tono cortante, aunque sus dedos apretaban su bolso con una fuerza reveladora—. No sé qué clase de juego de extorsión estás planeando, Eleni Onassis, o cuánto dinero crees que vas a sacarnos con este truco de feria, pero no permitiré que ensucies el nombre de los Gruger ni un segundo más. Elena se viene conmigo ahora. Me encargaré de que esa chica, Catalina, no vuelva a ver la luz del sol en este país si no deja en paz a mi nieta. Voy a destruir cada uno de sus hoteles, ladrillo por ladrillo.

Me acerqué a ella, obligándola a retroceder. Margaret, la mujer que nunca retrocedía ante nadie, tuvo que dar un paso atrás ante mi avance.

—No vas a tocar a Elena. Y no vas a decir ni una palabra más sobre Catalina —le dije, bajando la voz hasta que fue un susurro cargado de veneno—. Porque si das un solo paso hacia ellas, Margaret, abriré la caja de Pandora que he estado guardando durante ocho años.

Margaret soltó una risa seca, un sonido vacío que pretendía ser dominante.

—¿Amenazas? ¿Tú? No eres nada. Una mujer que huyó como una cobarde, que abandonó a su hija y vivió como una paria. Nadie te creería.

—¿Que tal si hablamos del vuelo 412?, Margaret —solté, lanzando el nombre como una granada.

La reacción fue inmediata. La gran Lady Gruger dejó de respirar por un segundo. El color desapareció por completo de sus labios.

—¿De qué… de qué estás hablando?

—Hablo de que tengo pruebas irrefutables de que ese accidente no fue un accidente, Margaret. Sé que pagaste a los mecánicos en el hangar de Roma. Sé que los archivos de mantenimiento fueron alterados desde una cuenta en las Islas Caimán que está directamente vinculada a tu fundación personal. Casi doscientas personas murieron en ese vuelo, Margaret. Doscientas vidas sacrificadas solo porque querías deshacerte de una nuera que sabía demasiado sobre tus fraudes fiscales y tus manejos con la corona. No me mataste a mí, pero mataste a padres, hijos y hermanos.

—¡Mientes! —gritó ella, mirando frenéticamente a su alrededor para asegurarse de que el pasillo seguía vacío—. ¡Esas son calumnias de una loca!