Capitulo 44: El choque de acero y miseria

El viento rugía en los oídos de Kang-dae, pero no era nada en comparación con el fragor de su propia sangre. Había cabalgado a través de la noche como un espíritu vengativo, espoleando a su semental hasta que los pulmones de la bestia amenazaron con estallar. Atrás quedaba un juramento roto y un puesto abandonado; adelante, lo único que daba sentido a su vida estaba siendo desmantelado por los mismos hombres a quienes una vez juró proteger.

Al alcanzar la loma que dominaba la propiedad de los Han, su corazón se hundió. El patio hervía de soldados. La luz de la luna centelleaba en sus petos: la insignia de la Oficina de Censura.

Se la han llevado, pensó, con la visión nublada por una bruma roja de furia. He llegado tarde.

No se detuvo a trazar estrategias. No gritó. Kang-dae desmontó mientras el caballo aún estaba en movimiento, tocando el suelo en una carrera frenética. Era una sombra entre las sombras, un lobo entrando en un redil de ovejas desprevenidas. Los dos guardias del perímetro ni siquiera tuvieron tiempo de gritar antes de que él los neutralizara con el pomo de su espada y una patada certera, avanzando hacia el estudio con un enfoque letal y único.

Vio cómo se apagaba la luz en el estudio. La están silenciando.

Con un rugido gutural de desesperación, Kang-dae lanzó todo su peso contra la puerta. La madera gimió y se astilló bajo el impacto brutal, abriéndose de par en par para revelar una estancia tragada por la penumbra.

—¡Haneul! —ladró, con la voz desgarrada.

No esperó respuesta. Sintió una presencia a su izquierda: una silueta alta que se movía con la gracia de un duelista experto. Kang-dae desenvainó su hoja; el canto del acero resonó como una oda a la muerte en el espacio angosto. Lanzó un tajo con la fuerza de un hombre que no tiene nada que perder.

¡Clang!

La vibración del impacto le sacudió los dientes. Su hoja no había encontrado carne, sino otra espada.

—¡Atrás, desertor! —ordenó una voz: calmada, fría e enfurecedoramente noble.

Kang-dae no escuchó. Arremetió de nuevo, con un estilo de golpes militares, brutales y eficientes. —¡Suéltala, o pintaré estas paredes con tu sangre aristocrática!

Jun-ho paró el golpe, desplazando su peso con la precisión de un guerrero erudito. No tenía la fuerza bruta del Bujang, pero poseía la delicadeza letal de la élite de la capital. En la penumbra, las chispas de sus espadas bailaban como estrellas moribundas, iluminando sus rostros por una fracción de segundo: Kang-dae, una máscara de barro y sudor; Jun-ho, una estatua de mármol y determinación.

—¿Hablas de protección mientras rompes la paz del Rey? —replicó Jun-ho, girando su espada en un arco defensivo que obligó a Kang-dae a retroceder hacia el centro de la habitación—. No eres su salvador, soldado. Eres su sentencia de muerte.

—¡Yo soy el único que sabe lo que el Señor Min está tramando! —siseó Kang-dae, fingiendo un ataque alto antes de lanzar un barrido bajo.

Jun-ho saltó hacia atrás, con sus túnicas de seda siseando contra el suelo. —Y yo soy el único que mantiene a su padre lejos de la soga. ¡Baja tu acero antes de que mis hombres llenen esta habitación de flechas!

Desde las sombras de la estantería de los anales, Haneul observaba a los dos hombres —el soldado que poseía su corazón y el erudito que poseía su vida— intentando matarse el uno al otro en la oscuridad. El sonido de sus espadas era el sonido de su mundo derrumbándose.

El grito de Haneul no fue el de una dama en apuros; fue un estruendo de autoridad, una voz gruesa y despojada de miedo que resonó en las paredes de madera del estudio.

—¡Basta! ¡Dejen de pelear!

El Daesagan, reconociendo la voz, bajó su espada en una fracción de segundo, retrocediendo por instinto. Pero Kang-dae, cegado por la inercia de su propia furia y el agotamiento del viaje, ya había lanzado su último ataque. El acero del Bujang cortó el aire y laceró el pecho de Jun-ho. Fue un tajo superficial, pero lo suficientemente profundo como para que el noble exhalara un quejido apacible, un sonido de dolor contenido que cortó el silencio de la noche.

Antes de que Kang-dae pudiera recuperar la guardia para un segundo golpe, Haneul se lanzó al vacío entre ambos.

No solo se interpuso; rodeó con sus brazos el torso de Jun-ho, hundiendo su rostro en el hombro del Daesagan y convirtiéndose en un escudo humano. El calor de la sangre de Jun-ho empezó a manchar la túnica de Haneul, pero ella no se soltó. Lo abrazó con una desesperación que gritaba protección.

Kang-dae se quedó paralizado. La punta de su espada, todavía manchada con la sangre del hombre que creía su enemigo, tembló hasta caer contra el suelo con un tintineo metálico que sonó a derrota. Sus ojos, antes encendidos por el fuego de la batalla, se ensombrecieron al ver a Haneul estrechando contra sí a un extraño, a un hombre de la corte, al hijo del consejero.

El silencio que siguió fue más doloroso que cualquier herida de combate.

—Haneul… —susurró Kang-dae, con la voz rota. El nombre que ella misma había prohibido en su casa ahora salía de los labios del guerrero como una súplica.

Jun-ho, con la respiración entrecortada por el dolor y la sorpresa, sintió el peso de Haneul contra su pecho. Sus manos, que aún sostenían la empuñadura de su espada, no se atrevieron a rodearla, pero sus ojos buscaron los de Kang-dae en la penumbra. Ya no había desprecio en la mirada del Daesagan, sino una comprensión amarga.

—Él no es quien crees, Kang-dae —dijo Haneul sin soltar a Jun-ho, su voz temblando contra la tela de la túnica del noble—. Si lo matas, nos matas a todos.

Kang-dae dio un paso atrás, sintiendo que el suelo desaparecía bajo sus pies. Había desertado, había cabalgado hasta el cansancio y había arriesgado su cabeza solo para encontrar que el lugar que creía suyo en la vida de Haneul ahora estaba ocupado por el orden y la ley de otro hombre.