CAPÍTULO 6.1: RAFAEL RIZZO

Rafael Rizzo, así se presentaba, y ella no sospechaba ninguna mentira. Era su Rafael en ese entonces: el hombre que entendía de arte, que la besaba como si fuera el tesoro más preciado, que susurraba palabras en italiano que hacían arder su cuerpo. No Rafael Moretti, heredero de un imperio contra el que luchaba su padre. Simplemente Rafael Rizzo.

— Múdate conmigo, quiero que estés a mi lado siempre, cada día, cada noche —dijo una mañana mientras estaban en la cama, entrelazados, aún sin estar listos para soltarse después de una noche de pasión. El sol de junio se filtraba a través de las cortinas, dibujando rayas sobre su pecho, y ella trazaba con el dedo esas líneas, sonriendo.

— Rafael, ¿estás seguro? Solo llevamos tres meses conociéndonos, es tan rápido... —comenzó, pero él la besó, impidiéndole terminar la frase. El beso fue profundo, desesperado, lleno de promesas.

— Estoy más serio que nunca en mi vida, stella mia —dijo, mirándola directamente a los ojos, y en esos ojos grises brillaba una sinceridad que le cortaba el aliento—. Quiero despertar contigo cada mañana hasta el fin de mis días, dormirme inhalando el aroma de tu cabello. Quiero construir una vida contigo, una vida de verdad.

Su corazón cantaba de felicidad por esas palabras, por la certeza de que alguien la deseaba con tanta intensidad, tan completamente. Abrió la boca para decir “sí”, lista para saltar al vacío con él.

— Dame un momento para vestirme, vuelvo enseguida —rió, besándolo en los labios—. No puedo quedarme aquí todo el día desnuda, por mucho que lo desee.

Se levantó de la cama, buscando su camiseta, que él había arrojado a algún lugar la noche anterior en medio de la pasión. Al no encontrarla, decidió tomar algo de él; era íntimo usar su ropa, sentir su olor en su piel.

— ¿Puedo tomar una de tus camisetas? —preguntó, acercándose a un viejo cómoda junto a la ventana.

Algo cambió en su mirada: sus ojos se oscurecieron, casi negros, su respiración se aceleró. La miraba como si hubiera hecho algo increíblemente excitante.

— Sí, estrella, toma lo que quieras —su voz se volvió más intensa—. Toma todo lo que desees. Verte con mi ropa... Dio, no tienes idea de lo que eso me hace.

Ella rió, sintiendo un calor recorrer su cuerpo por la forma en que la miraba.

— Rafael, es solo una camiseta...

— No, bambina, no es solo una camiseta —se incorporó en la cama, apoyándose en un codo, sin apartar los ojos de ella—. Es verte a ti, con mi ropa, con mi olor en tu piel, marcada como mía. Es lo más sexy que he visto en mi vida.

Un calor la llenó de pies a cabeza, pero intentó mantener la calma, volviéndose hacia la cómoda.

— Entonces definitivamente la tomaré —sonrió por encima del hombro.

Abrió el cajón superior: allí estaban los calcetines, perfectamente doblados. El segundo, ropa interior. El tercero, camisetas, pero todas eran oscuras, pesadas, y ella quería algo ligero, claro.

— ¿Tienes alguna camiseta clara? Estas son todas negras o azul oscuro —dijo, revisando las prendas.

— Mira en el cajón de abajo, ahí guardo cosas viejas que casi no uso —respondió, y una nota de tensión apareció en su voz, pero Amelia no lo notó, concentrada en la búsqueda y en la sensación de su mirada ardiente en su espalda desnuda.

Se agachó y abrió el cajón inferior, el más profundo de la cómoda. Allí había ropa vieja: camisetas desgastadas, suéteres estirados, cosas que probablemente no usaba desde hacía años, pero que no podía tirar por sentimentalismo.

Revisaba las prendas, buscando algo adecuado, cuando de repente sus dedos tocaron algo duro, plano, escondido en el fondo del cajón, bajo una capa de suéteres viejos. Papel. Un periódico doblado.

Extraño. ¿Por qué un periódico estaba escondido tan profundamente, bajo cosas que nadie tocaría en años? Como si lo hubieran ocultado a propósito.

La curiosidad pudo más. Con cuidado, sacó el periódico, lo desdobló, y el mundo se detuvo.

El titular gritaba en grandes letras negras: “El fiscal federal Tomás Wood contra el clan Moretti: nueva ola de arrestos. Operación de tres meses”.

Su corazón dio un vuelco.

El periódico era viejo, de hace cinco meses, fechado antes de que se conocieran. Él lo había comprado, lo había leído y lo había escondido cuidadosamente en el rincón más recóndito, donde nadie lo buscaría. ¿Por qué? ¿Por qué estaba bajo la ropa, como si lo hubieran ocultado apresuradamente?

Una fotografía acompañaba el artículo: un hombre con un traje oscuro y caro salía de un edificio judicial, rodeado de abogados con gruesas carpetas, mientras las cámaras destellaban a su alrededor. Y ese hombre era Rafael. Su Rafael. Pero no el que había conocido en los últimos tres meses. Este Rafael parecía frío, autoritario, peligroso; su rostro era de piedra, su mirada dura, la postura de alguien acostumbrado a ser obedecido.

El pie de foto era breve, pero devastador: “Rafael Moretti, 26 años, hijo mayor y heredero de la dinastía mafiosa Moretti, recién llegado a Nueva York, se niega a comentar las acusaciones tras una nueva audiencia judicial”.

Moretti. No Rizzo. MORETTI.

No era Rafael Rizzo, un exitoso empresario italiano con un negocio legal de importaciones.

Era Moretti, el hijo mayor y heredero de una dinastía mafiosa. Ese Moretti del que su padre hablaba en las cenas con odio en la voz, apretando los puños hasta que los nudillos se volvían blancos, ese Moretti contra el que llevaba una guerra implacable desde hacía cinco años y cuya familia había jurado destruir.

Y de repente, todo encajó en un puzzle aterrador, cada pieza encontraba su lugar, dibujando un cuadro de traición. Por eso nunca hablaba de su padre ni de su familia, por eso no la presentaba a sus seres queridos, aunque ya hablaba de una vida juntos. Por eso había tensión en sus ojos cada vez que ella mencionaba al fiscal Wood. Por eso ese periódico estaba escondido tan profundamente, con tanto cuidado: él SIEMPRE supo quién era ella. Desde el primer momento, cuando ella dijo su apellido frente a aquel cuadro de Rothko.