Capítulo 8 La caja de los secretos

El coche nos llevó a las afueras de la ciudad, atravesando carreteras secundarias que se perdían entre colinas cubiertas de pinos. Leonardo no habló durante todo el trayecto. Iba sentado a mi lado, con el teléfono pegado a la oreja, dando órdenes en voz baja que yo apenas podía seguir: cambios de seguridad, reubicación de personal, silencios cómplices que no quería compartir conmigo.

Cuando por fin llegamos a la propiedad —una casa de piedra antigua, rodeada de árboles y con un lago diminuto detrás—, mi madre ya estaba allí. La habían trasladado en una ambulancia privada, sin que nadie en la clínica supiera adónde iba. Cuando la vi sentada en una mecedora junto a la chimenea, con una manta sobre las piernas y una taza de té en las manos, sentí que se me saltaban las lágrimas.

—Mamá...

Corrí hacia ella y la abracé con todas mis fuerzas. Su cuerpo era frágil, pero su sonrisa era la misma de siempre: cálida, tranquila, como si todo estuviera bien.

—Hija mía —dijo, acariciándome el cabello—. Me dijeron que teníamos que venir a un sitio seguro. Que había problemas. No me han explicado nada más.

Me aparté un poco para mirarla. Estaba pálida, pero sus ojos brillaban con esa chispa de supervivencia que la había acompañado toda la vida.

—Mamá, yo... —comencé, pero no sabía por dónde empezar.

—Déjame a mí —interrumpió Leonardo, apareciendo detrás de mí con su presencia imponente.

Mi madre levantó la vista hacia él. Durante un momento, la reconoció. Vi cómo sus dedos se aferraban con más fuerza a la taza de té, cómo su sonrisa se desvanecía lentamente.

—Tú eres... —susurró.

—Leonardo Montesinos, señora —respondió él, inclinando ligeramente la cabeza en un gesto que casi parecía respetuoso—. El hijo de Esteban.

El silencio se hizo pesado. Mi madre me miró a mí, luego a él, y luego al vacío, como si estuviera viajando hacia atrás en el tiempo.

—Esteban —repitió, con la voz quebrada—. Pobre Esteban. Él no quería hacerle daño a nadie. Lo obligaron. Lo amenazaron.

Leonardo dio un paso adelante. Su rostro había palidecido.

—¿Qué quiere decir con eso, señora? —preguntó, y su voz era apenas un susurro.

—Mi esposo —dijo mi madre, y sus ojos se humedecieron—. Enrique. Él sabía que Esteban no era culpable. Lo intentó ayudar. Pero alguien... alguien le advirtió. Alguien poderoso. Le dijo que si no se mantenía al margen, le pasaría algo a nuestra familia. A Lucía. A mí. En ese entonces ella era solo una niña.

Las palabras cayeron como piedras. Sentí que el aire se me escapaba de los pulmones. Leonardo se quedó inmóvil, como una estatua.

—¿Mi padre sabía que alguien estaba amenazando a su familia? —pregunté, con la voz rota.

Mi madre asintió lentamente.

—Lo sabía. Por eso calló. Por eso dejó que culparan a Esteban. Por eso firmó papeles que no entendía. Para protegeros. Para protegerte a ti.

—¿Y quién era ese alguien? —preguntó Leonardo, y su voz tenía un filo que nunca le había oído—. ¿Quién era el que lo amenazó?

Mi madre cerró los ojos. Una lágrima rodó por su mejilla.

—Nunca me dijo su nombre. Solo me dijo que era alguien de confianza. Alguien que trabajaba codo a codo con Esteban. Alguien que quería su puesto. Su dinero. Su poder.

Leonardo dio dos pasos atrás, como si hubiera recibido un golpe físico. Se pasó la mano por el cabello, despeinándose, y se giró hacia la ventana. Vi cómo sus hombros subían y bajaban con una respiración agitada.

—Tiene que haber algo más —dijo, casi para sí mismo—. Alguien que pueda identificarlo. Algún nombre. Algún indicio.

Mi madre abrió los ojos y me miró directamente.

—Hay una caja de seguridad, hija. En el antiguo banco que usaba tu padre. Antes de morir, me dio una llave. Me dijo que si algo le pasaba, que la abrieras. Que allí encontrarías la verdad.

El corazón me dio un vuelco.

—¿Dónde está esa llave, mamá?

—En la caja de las joyas de tu abuela. La que tienes en tu cuarto, en la cómoda. Siempre la has tenido. Nunca supiste lo que era.

Miré a Leonardo. Él se giró y me sostuvo la mirada. En sus ojos grises vi la misma determinación que sentía en mi pecho.

—Tenemos que ir a por esa llave —dije.

—No —respondió él, con firmeza—. Tú te quedas aquí. Con tu madre. Voy yo.

—¿Está loco? —repliqué—. No sabe ni dónde está mi casa. No sabe qué aspecto tiene la caja de las joyas. No sabe nada de nada.

—Y tú no sabes quién te está buscando —contestó, dando un paso hacia mí—. No sabes quién quiere que calles. Quién quiere que desaparezcas igual que tu padre.

—Pero usted tampoco lo sabe —insistí, sintiendo que la rabia me hervía por dentro—. Y no voy a quedarme aquí sentada mientras otros arriesgan su vida por mi familia.

—¡Lucía! —el grito de mi madre nos detuvo a los dos.

La vimos levantarse lentamente de la mecedora, apoyándose en el bastón que un enfermero le había dejado junto al sillón. Avanzó hacia nosotros con pasos titubeantes, pero con una determinación que la hacía parecer más fuerte de lo que era.