Capítulo 10 La llave del banco

El banco estaba cerrado. Eran casi las once de la noche y las calles del centro estaban desiertas, iluminadas apenas por los faroles amarillentos que proyectaban sombras alargadas sobre el asfalto. Leonardo aparcó el coche en una calle lateral y apagó el motor. El silencio que nos envolvió era tan denso que podía oír los latidos de mi propio corazón.

—¿Cómo vamos a entrar? —pregunté, mirando la imponente fachada de mármol del banco—. Está todo cerrado.

Leonardo no respondió. Se limitó a abrir la guantera y sacar una tarjeta magnética negra. La agitó frente a mis ojos.

—Tengo contactos en todos los bancos de la ciudad. Cuando te dije que mi empresa tenía influencia, no estaba exagerando.

Me quedé mirándolo, procesando la información. Él ya había salido del coche y caminaba hacia la puerta principal con paso seguro. Lo seguí, sintiéndome como una intrusa en un mundo que no entendía.

La tarjeta magnética desbloqueó la puerta lateral. Entramos en un vestíbulo oscuro, con el suelo de mármol pulido y las columnas de estilo neoclásico que se perdían en la penumbra. Leonardo encendió una linterna pequeña que llevaba en el bolsillo de su chaqueta.

—La caja de seguridad de tu padre está en la bóveda principal. Nivel cuatro. He hecho que un empleado de confianza nos deje las llaves de acceso.

—¿Cómo sabes todo esto? —pregunté, con desconfianza—. ¿Cómo sabes qué nivel y qué caja?

Leonardo se detuvo. Se giró hacia mí y la luz de la linterna iluminó solo la mitad de su rostro, dejando la otra en sombras.

—Porque llevo años investigando a tu familia, Lucía. Desde el día en que tu padre murió. Creía que estaba buscando pruebas para condenarte. Pero ahora sé que estaba buscando la verdad sin saberlo.

Su confesión me golpeó el pecho. Años. Llevaba años espiando a mi familia. Obsesionado con la venganza. Y ahora decía que todo había cambiado.

—Bajemos —dije, sin querer seguir esa conversación.

Caminamos en silencio hacia el ascensor privado que llevaba a la bóveda. Leonardo insertó la llave y la tarjeta magnética, y las puertas se abrieron con un susurro metálico. El descenso fue lento, mecánico, como si el ascensor nos estuviera llevando al centro de la tierra.

Cuando las puertas se abrieron, nos encontramos en una sala subterránea iluminada por luces tenues. Decenas de cajas de seguridad, de distintos tamaños, recubrían las paredes de acero.

—Número 347 —dijo Leonardo, señalando al fondo.

Caminamos hacia ella. Mis manos temblaban mientras sacaba la llave plateada que había encontrado en el espejo de mi abuela. La introduje en la cerradura y giré.

Hizo clic.

Abrí la puerta metálica y saqué una caja de madera oscura, más pequeña de lo que esperaba. Mis dedos rozaban la superficie pulida mientras la posaba sobre la mesa que había en el centro de la sala.

—Ábrela —dijo Leonardo, y su voz era apenas un susurro.

Tragué saliva. Levanté la tapa.

Dentro, había varios documentos. Un pasaporte antiguo de mi padre. Algunas fotografías en blanco y negro. Y dos sobres: uno grueso, con el membrete de Mendoza & Asociados, y otro más pequeño, con una caligrafía que no reconocía.

Abrí el primer sobre. Eran cartas. Cartas de mi padre a mi madre, escritas en los meses previos a su muerte. En cada una de ellas, repetía la misma advertencia:

"No confíes en los Montesinos. Todos son iguales. Todos están manchados."

Mi pulso se aceleró. Miré a Leonardo, que estaba leyendo por encima de mi hombro. Su rostro se había vuelto de piedra.

—No sabía nada de esto —dijo, pero su voz sonaba forzada—. Te lo juro.

—¿Y esto? —pregunté, abriendo el segundo sobre.

Dentro, encontré una fotografía. Una imagen antigua, amarillenta por el paso del tiempo. Mostraba a dos hombres jóvenes, sonrientes, con los brazos alrededor de los hombros del otro. Uno era mi padre. El otro...

El otro era Esteban Montesinos.

Y detrás de ellos, en un rincón de la fotografía, había una tercera persona. Una sombra borrosa, casi invisible, pero que yo reconocí al instante.

Era Leonardo. Mucho más joven. Mucho más delgado. Pero con la misma mirada fría que ahora me taladraba desde el otro lado de la mesa.

—¿Tú estabas ahí? —pregunté, con la voz quebrada—. ¿Tú estabas cuando mi padre y el tuyo...?

—No —interrumpió él, pero su voz había cambiado. Ya no era firme. Ya no era segura. Ahora sonaba extraña, distante, como si estuviera recordando algo que había enterrado en lo más profundo de su mente—. Yo no estaba en esa foto. No recuerdo esa foto.

—Pero es usted —insistí, señalando la imagen—. Es su cara. Su mirada. Lo reconozco.

Leonardo tomó la foto entre sus dedos y la acercó a la luz. Durante largos segundos, no dijo nada. Solo miraba la imagen con una intensidad que me heló la sangre.

—No recuerdo esto —repitió, pero esta vez su voz era un susurro roto—. No recuerdo haber estado nunca con tu padre. No recuerdo esta foto.