Capítulo 10: Los policías... Regresaron...

El hombre calvo, erguido en la escalera de madera, lanzó una mirada glacial al joven desplomado en el suelo y escupió:
—¿Qué perros rabiosos se atreven a causar problemas en mi negocio?

Pablo, con una fina capa de sudor cubriendo su frente, giró hacia la entrada: más de veinte personas habían invadido el local, bloqueando todas las salidas.

Alan, recuperando algo de compostura, mostró su placa policial en el pecho:
—Somos de la comisaría. ¡Nadie se mueva! Investigamos la venta de medicamentos falsos.

El calvo esbozó una sonrisa fría desde las escaleras:
—¿Medicamentos falsos? ¿Quién demonios vende eso aquí?

Alan señaló a los tres "clientes" junto al mostrador:
—Los vi con mis propios ojos. Estaban comprando.

—¿Tus ojos? —el calvo rió con sorna, señalando a la multitud en la puerta—. Pregúntales a ellos. ¿Alguien aquí ha visto medicinas falsas?

Tras las palabras del calvo, los veinte individuos en la entrada avanzaron en silencio, empuñando sus armas. Formaron un círculo de acero alrededor del Grupo 3, respirando odio concentrado.

Alan, atrapado en el centro, tragó saliva con una mezcla de miedo y vergüenza. Sus manos temblaban alrededor de la escopeta.

Pablo intentó abrirse paso hacia el calvo para negociar, pero un gruñido gutural lo detuvo.

—¡Mierda! —El joven golpeado se incorporó, sosteniendo su cabeza sangrante—. ¡Hijos de puta! ¿Me golpean y creen que me quedo quieto?

—¡Alto ahí! —gritó Luca apuntándole con su pistola.

—¿Alto? ¡Chúpame ésta! —El joven se abalanzó como un toro herido, descargando un puñetazo certero en la sien de Alan.

¡CRACK!
El impacto resonó en la habitación. Alan tambaleó hacia atrás, casi cayendo sobre David.

—¡Es resistencia a la autoridad! —vociferó un agente del Grupo 3 mientras cuatro colegas inmovilizaban al atacante contra el suelo.

—¡Sí, atacaré a la policía! ¿Y qué? —rugió el joven, aún sangrando pero impulsado por la adrenalina. Se liberó de las manos que lo sujetaban y sacó un cutter de debajo del mostrador—. ¡Joder! Ni ustedes, ni 500 policias más de Hernán saldrán de la calle BoBo si yo no lo permito.

Lanzándose como un animal acorralado, apuñaló primero hacia Alan, quien logró esquivar de un salto. El cutter cambió de trayectoria hacia David, que gritó:
—¡Mierda!

Sin tiempo para reaccionar, David giró instintivamente, exponiendo su nalga al ataque.

¡Schiu!
La hoja afilada se clavó hacia su cadera, pero una mano apareció de la nada:

Pablo, abriéndose paso entre la multitud, agarrando la hoja con la palma desnuda.

La sangre brotó al instante, formando un hilo carmesí que goteaba sobre las baldosas sucias.

David, pálido como la muerte, retrocedió dos pasos. Sus ojos, tan grandes como lunas llenas, reflejaban una mezcla de alivio y horror.

El joven corpulento se quedó paralizado un instante, mirando con incredulidad la mano ensangrentada de Pablo antes de escupir:
—¿Agarras cuchillas con la mano? ¿Te crees superman o qué?

Intentó retirar el cutter para otro ataque, pero la mano izquierda de Pablo se cerró como un torno alrededor de su muñeca, deteniéndolo en seco. Alzando la voz hacia el calvo en las escaleras, Pablo declaró:
—Jefe, no buscamos problemas. La comisaría recibió denuncias de medicinas falsas aquí. Vinimos a investigar, pero su hombre sacó un arma primero.

El calvo, ahora sentado en los escalones con su cigarrillo electrónico brillando en la oscuridad.

Pablo, aún sosteniendo la muñeca del joven robusto, dijo con una sonrisa:
—Acabo de llegar a DABA, no entiendo bien cómo funcionan las cosas en la calle BoBo. Ya que esto es un malentendido y aquí nadie vende medicamentos falsos, nos iremos. ¿Le parece bien, jefe?

exhaló una nube de vapor antes de preguntar con voz melosa:
—Si nadie vende medicamentos falsos aquí... ¿por qué golpearon a mi sobrino?

Pablo mantuvo su sonrisa diplomática, aunque la sangre goteaba de su palma al suelo:
—Jefe, todos hacemos nuestro trabajo en estos tiempos difíciles. No nos complique las cosas. ¿Trato justo?

—¿Y qué pasará si los complicamos? —gruñó el joven, retorciéndose bajo el agarre de Pablo.

El calvo, sin apartar el cigarrillo electrónico de sus labios, escupe una flema amarilla al suelo pero mantiene el silencio.

Pablo, con sangre aún goteando de su mano, mantuvo la sonrisa:
—Jefe, quizás no podamos resolver el caso en la calle BoBo... pero ¿y en el resto de DABA? ¿Sus negocios solo existen aquí?

El calvo inhaló profundamente, dejando salir el vapor lentamente antes de murmurar:
—Que se larguen.

—¿¡Así nomás!? ¡Me golpearon por nada! —protestó el joven, lanzando una mirada venenosa al grupo—. Si quieren salir... ¡quiten sus camisas y salten como ranas por toda la calle BoBo!

—¡No jodas más, cabrón! —rugió Nico, el agente más introvertido del Grupo 3, apuntando su pistola con manos temblorosas.

Pablo lo agarró del brazo con fuerza hercúlea:
—Saltaremos. No es el fin del mundo.

Nico, con los ojos vidriosos de rabia, protestó:
—¡Somos policías, jefe! ¿Les tenemos miedo a estas ratas?

—¡Cállate y obedece! —Pablo le clavó una mirada que heló hasta sus huesos—. ¡Quítate la camisa! ¡Todos!

Mientras el grupo comenzaba a desabrochar sus uniformes, el calvo preguntó desde las escaleras con voz suave como un cuchillo almidonado:
—¿Por qué investigan justo aquí si toda DABA vende medicamentos falsos?

Pablo, ya sin camisa y con cicatrices de las zonas caóticas expuestas, respondió:
—Órdenes superiores. Denuncias anónimas.

El calvo ascendió las escaleras, arrojando una advertencia final:
—BoBo no perdona caras nuevas. La próxima vez, 20 puñaladas fantasmas... y ni tu madre reconocerá el cadáver.

Cinco minutos después.

Pablo y los ocho agentes, desnudos de torso, se agacharon en fila y comenzaron a saltar como ranas por la calle BoBo bajo la mirada helada de docenas de jóvenes armados.