Capítulo 3

перевір на явні помилки наступний уривок

—¡Ffff-ffff! —el furioso siseo de Malok despertó a Morita—. ¡Miau-aaaa-u!
La joven no comprendió de inmediato qué estaba ocurriendo para que el gato se hubiera vuelto loco de remate: estaba acurrucado en un rincón, con el lomo erizado, alternando bufidos con gritos desesperados.
—¿Qué te pasa? —preguntó Morita, ocultando un bostezo en su puño mientras se estiraba—. ¿Es que no tienes nada mejor que hacer?
En respuesta, el gato volvió a chillar y empezó a correr por la única estancia iluminada de la casa de la bruja.
No estaba barrido. Las arañas habían vuelto a tejer sus encajes en las esquinas. Tenía que quitarlas a diario, pero al caer la tarde, allí estaban de nuevo.
—¡Miau-aaaa-u! —prolongó Malok con un lamento lúgubre.
—¡Cállate ya, loco! —le siseó ella. Suspiró, sacudiéndose el sopor pegajoso, y al reaccionar, comprobó si el forastero inconsciente seguía vivo.
Estaba vivo. No había sido un sueño, aunque Morita ya empezaba a dudar de que todo aquello fuera real. Parecía un delirio, una pesadilla... pero no. Allí estaba él: tendido, respirando con dificultad y con un leve silbido, pero real, no una Mara.
Bajo la luz de la mañana que se filtraba por las pequeñas ventanas, el hombre no parecía tan mayor. Quizás no mucho más que la propia Morita. La enfermedad le había hundido las mejillas y los ojos. Aun así, había algo en su rostro que hacía que la joven se quedara petrificada de vez en cuando, observando sus rasgos inusuales. El sol del verano había curtido y oscurecido su piel; sus labios estaban tan apretados, incluso en su inconsciencia, que a la herbolaria apenas le era posible hacerle tragar las gotas de la infusión para calmar el dolor y ahuyentar la fiebre. Tenía la nariz recta y afilada, como el pico de un ave rapaz. Y él mismo... ¡parecía un depredador! Daba miedo, pero su presencia atraía la mirada y no la soltaba.
Morita parpadeó y apartó la vista, sintiéndose extrañamente incómoda. El hombre luchaba contra la muerte y ella allí, de pie, observándolo como una tonta.
¡Pero es que era tan extraño! ¿Qué hacía en el bosque por la noche, y además con un Vovkulaka? ¿Cómo se las había arreglado para enfrentarse al pueblo salvaje? Hacía mucho tiempo que los licántropos no se acercaban a los humanos; incluso su abuela decía que casi se habían convertido en un cuento. ¡Y ahora esto!
Eran tantas preguntas que a la chica le daba vueltas la cabeza.
Morita corrió hacia el arcón de su abuela, que olía a lavanda y a viejo, levantó la tapa y, como si fuera un tesoro inmenso, sacó un libro enorme y pesado. ¡Seguro que allí decía algo sobre los licántropos y sus mordeduras! Tal vez el libro le daría ahora las respuestas que tanto necesitaba.
Desde la muerte de su abuela, el libro no se había abierto ni una sola vez. En vida, la anciana no permitía que su nieta se acercara a él, y tras su muerte, el libro mismo no se entregaba a las manos de Morita. La joven esperaba que, cuando surgiera una necesidad verdadera, el libro de la bruja compartiría su conocimiento. Se equivocaba. El libro no se abría, por más que ella quisiera llorar.
Morita devolvió el legado de su abuela al arcón y cerró la tapa con un golpe seco.
—¡Miau! —respondió Malok con desaprobación.
—¡Ni yo misma sé qué le pasa! —rezongó ella mientras se ponía de pie bruscamente.
Lo mejor sería poner orden en la casa. Quizás así le vendría alguna idea inteligente.
El perro negro recibió su ración de leche agria con pan. Blanquita, la cabra negra, sus hierbas y ramas de membrillo. La gallina negra —la única que ponía cumplidamente un huevo al día— un cuenco de trigo que atrajo de inmediato a los gorriones. Al gato también le tocó lo suyo: un gorrión y leche fresca. Ella misma debería haber desayunado, pero no tuvo tiempo; cogió una pera sobre la marcha y la devoró mientras correteaba de un lado a otro.
En el horno chispeaba el fuego: cálido, familiar, sereno y gentil. Morita observaba cómo las llamas saltaban de rama en rama cobrando fuerza, y pensó que, sin conocimiento, ella no solo no se haría más fuerte, sino que acabaría por apagarse del todo.
El herido gimió y Morita acudió a su lado de inmediato. Le tocó la frente —tenía un poco de fiebre— y le dio una infusión de amapola para que durmiera. Que durmiera, que recuperara fuerzas. Apartó la manta: el vendaje estaba limpio, pero tendría que cambiarlo más tarde, cuando despertara de nuevo.
Y justo cuando el hombre pareció calmarse y caer en un sueño profundo, llamaron a la ventana.
—¡Morita, cielo! ¡Palomita! —exclamó una voz lastimera, casi suplicante, desde afuera.
Morita lanzó una mirada insegura al forastero y salió corriendo, cubriéndose la cabeza con un pañuelo.
—¿Qué ha pasado? —preguntó mientras recogía en el camino al gato, que se resistía.
El animal mostró de inmediato su carácter clavándole las garras en el brazo, pero pronto se arrepintió y se acurrucó contra su dueña, como pidiendo perdón.
—Ay... Morita, qué desgracia —se lamentó la tía Tyrena—. Ha ocurrido una desgracia. Andrushko... ese parásito pequeño... se metió... —la mujer vaciló, claramente sin querer admitir la culpa de inmediato—. Solo Czur sabe por dónde andaba metido.
Puede que el espíritu lo supiera, pero Morita lo sabía perfectamente: Andrushko había estado en su cobertizo, intentando desatar a la cabra otra vez.
—¿Y qué? —preguntó la joven, dejando en el suelo al gato, que ya ronroneaba, mientras buscaba su bolsa de medicinas.
—¡Ay, ay! Se cayó, se desgarró la pierna... ha pasado la noche con fiebre...
—¿Por qué no enviaron a nadie por la noche? —la herbolaria frunció el ceño con severidad.
—Es que... —balbuceó Tyrena—. Lo intentamos. Pero en tu casa estaba ocurriendo algún tipo de hechicería. ¡Había una nube de luciérnagas verdes! No se podía pasar. En cuanto ponías un pie en el patio, algo te empujaba fuera. ¿Acaso pusiste algún encantamiento sin darte cuenta?
¿Encantamientos puestos por Morita?
La joven miró hacia su vieja cabaña y torció el gesto. ¿Cómo era posible proteger la casa y no recordar haberlo hecho? Pero la herbolaria levantó la barbilla y asintió.
—¡Da miedo estar sola en una casa vacía! —sentenció con brevedad.
—Por eso mismo, lo que necesitas no son encantamientos, sino un marido...
—¿Cómo está su Andrushko, tía? —preguntó Morita sin inmutarse por haber interrumpido a la mujer mayor.
—¡Ay! —la tía dio una palmada—. ¡Está mal! ¡Muy mal! ¡No te quedes ahí parada! Vamos ya...
Morita suspiró y, echándose la bolsa al hombro, echó a correr tras la tía Tyrena.