Capítulo 9

Era una noche cerrada, la víspera de la festividad de la luminosa Lada. Los límites entre los mundos se volvían delgados. Los dioses descendían al mundo de los hombres para revelar el destino a quienes desearan ver, y los espíritus se deslizaban hacia el calor de los hogares para abrir los ojos a los ciegos.
Sueños extraños visitan a la gente en tales noches, especialmente cuando por sus venas corre sangre de bruja.
—¿Por qué lo haces así, Morita? ¿Acaso esto fue lo que te enseñé? —la abuela sacudía la cabeza con reproche, haciendo girar con destreza el huso en su mano.
Morita se quedó fascinada, inmóvil. El hilo de su abuela siempre salía perfecto, sin importar cuán enredada estuviera la lana. La hebra se asentaba con armonía, susurrando, mientras el golpeteo del huso resultaba arrullador.
—¿Qué estoy haciendo mal, abuela? —preguntó Morita, sintiendo cómo un nudo de lágrimas le oprimía la garganta.
La herbolaria la extrañaba tanto; anhelaba abrazarla, apoyar la cabeza en sus rodillas y quejarse de todo, como antes. Quizás así su alma encontraría consuelo. Pero Morita no podía cruzar esa frontera invisible; no lograba acercarse ni tocarla, como si algo la retuviera.
—¡Todo lo haces mal! —explicó la anciana, ovillando el hilo sin detenerse ni un instante—. Das vueltas de un lado a otro, te debates, te inquietas... llamas a puertas que no tienen cerrojo, pero no te atreves a abrirlas.
Morita frunció el ceño, sin comprender a qué se refería su abuela.
—Acepté tu don, tal como me ordenaste —murmuró con inseguridad—. Pero es que...
—¡Lo aceptaste de palabra! ¿Pero y con el alma? —deteniendo el huso, la abuela miró a su nieta directamente a los ojos. Morita se asombró: los ojos de la anciana eran tan azules como los suyos, su cabello lucía como trigo maduro y sus arrugas se habían desvanecido. —¿Qué te asusta, pequeña? —preguntó con dulzura, poniéndose de pie y mirándola con calidez y compasión.
Morita quiso responder que no temía a nada, que podía con todo, pero de repente comprendió la verdad:
—Tengo miedo de no ser capaz, abuela —suspiró la joven, rodeándose los hombros con los brazos como si se protegiera de una corriente de aire—. Tengo miedo de que...
Su abuela siempre decía que cualquier poder es, al mismo tiempo, un castigo. Quien posee el don está también condenado a cargar con un peso abrumador. Los espíritus oscuros revolotean como cuervos sobre la cabeza de una bruja, buscando la oportunidad de arrastrarla hacia las sombras. Y una vez que das un paso en falso, ya no hay retorno.
—¿Temes que el lado oscuro del don resulte ser más fuerte? —asintió la abuela con comprensión—. Todo tiene un lado oscuro. El poder, especialmente el otorgado por los dioses, siempre tiene otra cara. Pero para eso tienes cabeza, Morita, para eso tienes corazón y conocimiento: para distinguir lo que es para el bien de lo que es para el mal. Piensa, hija, cuántas buenas acciones has dejado de hacer por culpa de tu miedo. Eso solo favorece a quien te espera en las sombras. Piénsalo bien...
La herbolaria se mordió el labio. Tenía razón. Si el libro hubiera cedido... si ella no hubiera tenido miedo... tal vez Yarrey ya estaría recuperado. Tal vez la casa no se rebelaría.
Algo hizo clic en el pecho de la joven, como si soltaran una cuerda tensada. De inmediato, respirar le resultó más fácil.
—Cada uno elige dónde aplicar su conocimiento. Si tu corazón es luminoso, tus actos serán para el bien. —Morita sonrió, aunque las lágrimas asomaban a sus ojos—. ¿Deseas aceptar este don y este legado? ¿Estás dispuesta a cargar con este peso sobre tus hombros?
La joven asintió con timidez y la vieja bruja, como si solo esperara eso, le tomó la mano y le dio la vuelta a la palma.
—¡Vincúlalo con sangre! —sentenció.
Morita no tuvo tiempo de reaccionar antes de que el afilado huso se clavara en su palma. El dolor repentino la arrancó del sueño, devolviéndola a la realidad.
—¿¡Miau!? —se interesó Malok.
—Ha sido un sueño —respondió Morita con voz ronca y ahogada, apretando el puño y sintiendo algo cálido y pegajoso resbalar por su mano—. ¿O no lo ha sido...?
La luz de la luna se filtraba por la ventana y caía directamente sobre el arcón del legado de su abuela, como si la llamara, le diera una pista, la guiara. Le pareció que incluso las arañas se habían quedado inmóviles en los rincones.
La joven bajó los pies al suelo, sin notar el frío que le mordía la piel. Como hechizada, se acercó al arcón y levantó la tapa.
—... ¡Lo vinculo con sangre! —susurró, y apoyó la palma herida sobre la cubierta de cuero del viejo libro de bruja.
En ese mismo instante, fue como si un cálido viento primaveral le acariciara el rostro y recorriera toda la casa. Sintió un hormigueo en las manos, su corazón se encogió y luego empezó a latir a toda velocidad. Con ese viento, Morita inhaló el poder, uno auténtico, familiar; sintió cómo se extendía por sus venas y le abría los ojos.
Ahora podía ver lo que antes no veía y escuchar lo que antes no oía... Y el libro, por fin, se abrió.