Capítulo 12

Morita daba vueltas entre sus manos al espejo que le había pedido prestado a Marichka, sin tener la menor idea de cómo abordarlo con Yarrey. No podía simplemente decirle: «A ver, gírate un poco para que pueda mirarte a través del espejo. ¡Quiero asegurarme de que no eres un licántropo!».

Resultaba absurdo. Y atrapar su reflejo, como quien no quiere la cosa, no le salía bien. Yarrey parecía presentirlo: siempre se daba la vuelta en el momento justo.

Aunque, a decir verdad, la propia Morita no estaba mirando lo que debía.

Desde la mañana, tras examinar la herida del forastero, la sanadora había decidido que ya podía levantarse. Y caminar también, poco a poco, pero sin movimientos bruscos. En todo debía haber una medida.

El forastero pidió de inmediato una tina y al menos un poco de agua. Eso era lo correcto. Su abuela también decía que las enfermedades se van con el agua corriente. Lo ideal habría sido bañarse en el río, pero de día era imposible por si alguien los veía, y de noche Morita temía que su paciente decidiera ahogarse por accidente; aún no confiaba plenamente en sus fuerzas.

Por eso apoyó la idea de la tina. Pero ahora, viendo cómo Yarrey se aseaba, desnudo hasta la cintura, la herbolaria no podía apartar la vista. Una sensación extraña se extendía por sus venas. ¿Por qué cuando él yacía casi como Dios lo trajo al mundo ella no sentía deseos de observarlo, y ahora sí?

Morita se sorprendió deseando no solo mirar, sino tocar esa piel bronceada, secar las gotas de agua que se acumulaban como perlas en su espalda. Luego parpadeó y se reprendió a sí misma. No debía pensar en eso. Oh, no...

Sin embargo, un persistente susurro en su memoria repetía sus palabras: «Si tú misma no me echas, ¡no te dejaré!». Y su corazón latía tan fuerte que parecía que se le iba a salir del pecho. Pero, ¿qué sabía ella de él para confiar así, para inquietarse tanto? Debía sacarse esas tonterías de la cabeza... pero no lo lograba.

La herbolaria, por enésima vez esa mañana, se recompuso, se ajustó la trenza y guardó el espejo en el cofre de su abuela. Ya era hora de empezar a llamarlo suyo, pero las palabras se le quedaban atravesadas en la lengua.

Apenas terminó de cubrirse con el pañuelo, el gato saltó al banco y empezó a caminar de un lado a otro, inquieto.

—¡Miau-aaa! —maulló Malok, frotándose contra la espalda de la bruja.

—¿Qué pasa ahora? —suspiró Morita, comprendiendo que el gato no se ponía así por nada bueno.

Yarrey miró por la ventana con cautela antes de girarse hacia ella. Shurshik empezó a ladrar justo antes de que el forastero pudiera decir palabra.

Morita agarró un pañuelo abrigado, envolviéndose en él mientras salía de casa, sintiendo sobre ella la mirada preocupada de Yarrey.

Junto a la verja estaba la madre de Ivek, la tía Darena. No era una mujer vieja; el año pasado le había dado a su marido su séptimo hijo, otro varón. En general, la tía Darena no tenía el mejor de los caracteres. No se le escapaba ningún chisme ni ninguna disputa, y a menudo ella misma era la causa de diversas riñas.

Por eso, su presencia en el patio no alegró a Morita, por no decir algo peor. Seguramente venía a montar un escándalo por su hijo. Pero la herbolaria no pensaba rendirse. Uno debe casarse por amor, no para pasarse la vida despreciando al marido.

—¡Morita, cielo! ¡Buenos días tengas! —saludó la madre de Ivek con un tono inusualmente pacífico.

Aquello desconcertó un poco a la joven. No era así como imaginaba el encuentro con Darena. Esperaba cualquier cosa, incluso que la mujer la atacara con un horcón, pero no aquello.

—Igualmente... —respondió Morita con cautela, sin atreverse aún a acercarse.

—¡Ay, Morita, cuándo será realmente bueno un día! —empezó Darena, entrando al patio y cerrando la verja tras de sí con un golpe seco.

Shurshik estalló en ladridos al instante, y Malok, tras frotarse contra las piernas de su dueña, se sentó a su lado en el porche, como si quisiera escuchar personalmente a la suplicante.

—¡¿Qué ha pasado?! —Morita frunció el ceño, pero solo entonces notó las ojeras profundas y el color grisáceo del rostro de la mujer—. ¿Se siente mal?

—Me siento fatal... —suspiró la tía—. Ya hace una semana que nuestro pequeño, en cuanto se pone el sol, se despierta y no se duerme hasta el primer canto del gallo. Nos tiene a todos agotados. No hay ni sueño ni descanso. He probado de todo... De día no le dejo dormir, de noche lo acuno, ¡pero nada! No hay manera.

—¿Y cómo se porta durante el día? —preguntó Morita.

—Se porta bien. Duerme o juega.

—¿Y come bien?

—Sí, come y bebe de maravilla. Va a ser un gigante si empieza a dormir con normalidad —continuó la tía con intención de seguir lamentándose, pero Shurshik aulló en sintonía con ella y la mujer cambió de idea. Recuperó la compostura y se puso seria.

Morita apretó los labios. Era difícil decirlo así, de repente. Al hojear el libro de su abuela el día anterior, había visto algo sobre un espíritu maligno que no deja dormir a los niños por la noche. ¿Pero acaso se puede ver eso de día? Había que investigar... ¡Tal vez solo le dolía algo!

—Tía Darena, vuelva usted a casa. Yo iré cuando se ponga el sol a ver qué se puede hacer.

—Oh, gracias, Morita... —empezó Darena.

—Todavía no hay nada que agradecer —la cortó la joven, insinuando que ya era hora de que la tía volviera con sus hijos.

Afortunadamente, la mujer fue rápida de entendimiento. Tras despedirse, salió por la verja casi corriendo en dirección a la aldea.

Y a Morita, por dentro, se le encogió todo por un mal presentimiento.