Capítulo 17

La llama vacilaba, aferrándose a la mecha de la vela de cera que su abuela le había comprado a una mercader ambulante tiempo atrás. Para una necesidad especial. La vela ardía de forma desigual, temblaba, pero al menos no chisporroteaba como la malhumorada abuela Yalynka cuando discutía con la vecina por los límites de sus tierras.

Hacía mucho que el primer gallo había cantado, avisando a los espíritus y aparecidos de la cercanía del alba, pero Morita seguía inclinada sobre el libro de bruja, frunciendo el ceño, arrugando la nariz y murmurando algo ininteligible.

Yarrey se había acomodado en un rincón, tallando una cuchara de un trozo de madera, pero la tarea no avanzaba. Quizás era porque la mirada del licántropo se escapaba una y otra vez hacia la delgada figura inclinada sobre el libro, hacia ese rostro tan serio, y le costaba un esfuerzo enorme apartarla. Nunca se habría imaginado que algo así fuera posible. ¿Cómo era posible sentir un deseo hacia una mujer, casi incontenible, y al mismo tiempo miedo? Miedo a asustarla, a rechazarla, a causarle dolor o hacerla infeliz.

E incluso si ella respondiera a sus sentimientos con todo su ardor, si estuviera dispuesta a dejarlo todo por él... ¿qué podría ofrecerle él a cambio? No tenía hogar, ni manada, ni siquiera la capacidad de transformarse. ¡No tenía nada que tuviera el derecho de ofrecerle!

Yarrey apretó los dientes y apartó la vista. ¿Cuánto duraría el amor de una mujer humana si se la exponía a todos los vientos? ¿Cuándo se rompería? ¿Cuándo se marchitaría? ¿Qué quedaría de ella? ¿Y sería él capaz de soportar entonces su frialdad?

—¡Lo encontré! —exclamó Morita saltando del banco, despertando al gato con su grito y sacando a Yarrey de sus lúgubres pensamientos—. Bueno, casi... ¡creo que lo he encontrado!

Yar se obligó a sonreír y se acercó a ella. Una débil esperanza se agitó en su pecho. Tal vez su brujita realmente pudiera con el hechizo con el que el hechicero desconocido había bloqueado su otra forma.

—¿Encontraste cómo romper el encantamiento? —preguntó Yarrey, echando un vistazo al libro y, sin poder evitarlo, inhalando su aroma.

Miró el libro solo por curiosidad. Para él, las páginas seguían pareciendo un rastro de pisadas de gallina bañadas en tinta. Y no era porque el licántropo no supiera leer; era porque el conocimiento de las brujas es un secreto al que solo tienen acceso los de su estirpe, aquellos que han aceptado el poder. Ni siquiera otra bruja podría leer un libro ajeno; vería lo mismo que cualquier otro.

—Bueno... —dijo Morita alargando la palabra, mirando a Yarrey y, de repente, abochornada, volviendo a hundir la nariz en el libro—. Aquí no dice nada sobre romper el hechizo —pero antes de que el licántropo se desanimara, añadió—: Pero hay un par de formas de manifestar a la fiera. ¿Y si lo intentamos?

Yar soltó el aire con fuerza. En ese momento estaba dispuesto a casi cualquier cosa. Si no funcionaba, no perdía nada.

—¿Qué hay que hacer? —preguntó.

—Tú, ¡nada! —respondió Morita animándose—. Hay varias formas. Descartando las que no me gustan, nos quedan dos: rociarte con agua que haya estado en contacto con plata durante la noche de luna nueva —Yarrey la miró con recelo, pero asintió. Morita torció el gesto, comprendiendo por qué su licántropo había cambiado de expresión—. Pero falta mucho para la próxima luna nueva —añadió rápidamente—. Y la segunda forma me gusta más.

—¿Cuál es? —preguntó Yar sombrío.

—Prepararé una poción —suspiró Morita, asustándose incluso más que él.

Porque antes solo había preparado pociones bajo la supervisión de su abuela, ¿y cómo lo haría ahora sola? ¿Y si se equivocaba? Daba miedo, sabiendo que de su don dependían ahora la vida y el destino de su amado.

—El libro dice que fortalecerá a la fiera y obligará al licántropo a manifestar su verdadera esencia —la bruja miró a Yarrey directamente, intentando parecer segura de sí misma—. Ayudará.

El licántropo sonrió y asintió. Ella lo lograría. Y no pudo negarse un pequeño placer: apartando el mechón de pelo rebelde que siempre se le escapaba de la trenza y le caía sobre la cara, lo deslizó entre sus dedos. Claro como el trigo maduro. Suave y delicado...

Sintió el impulso de besarla de nuevo, pero se contuvo. Algo lo detuvo.

Morita miraba al hombre que su corazón había elegido, veía la tristeza en sus ojos de lobo y algo se le rompía en el pecho. Alargó la mano, hundiendo sus dedos en su pelo, que a primera vista parecía áspero pero resultó ser muy suave y agradable al tacto. Tocó con la punta de sus dedos la arruga de preocupación entre sus cejas, deseando borrar con ese ligero roce todas las penas que le desgarraban el alma.

—¡Todo saldrá bien! ¡Lo lograremos! —dijo con resolución y firmeza, esbozando una sonrisa de aliento.

Y antes de que en los ojos de Yarrey se apagara el fuego fascinante que acababa de encenderse, dejando paso a las dudas, Morita unió sus labios a los de él. De forma inexperta, con cuidado, pero con determinación. Quería poner en ese beso todo su calor, su apoyo y su confianza. Su deseo de estar siempre a su lado. Su fe.

El corazón le latía en el vientre, esparciendo fuego por todo su cuerpo. La niebla empezaba a nublar sus pensamientos de forma lenta pero segura. Morita ni siquiera se inmutó cuando Yarrey la estrechó contra sí, diciendo «mía» con ese único gesto. Y la herbolaria, que antes no sospechaba que se pudiera perder la cabeza por amor, deseaba pertenecerle a él, por completo. Era lo que más deseaba en el mundo.

—¡Miau! —les recordó Malok.

—Calla —respondió ella, rompiendo el beso a regañadientes, pero sin apartar los ojos de la mirada nublada del licántropo.

—¡Ffff-ffff! —el gato no se calmaba. Y al final, le dio un pequeño mordisco a Morita en la mano.

—¡Ay! —saltó ella en el sitio, dedicándole al gato una mirada fulminante. Lo habría echado de la mesa de un manotazo, pero al mirar el libro sobre el que estaba Malok, se quedó petrificada.