Capítulo 20

—¡Morita! ¡Morita!

Un fuerte golpe contra el fino cristal hizo que la joven saltara de la cama.

Todavía vagaba entre el sueño y la realidad, parpadeando adormecida, incapaz de comprender quién podía necesitarla otra vez a una hora tan temprana. Fuera apenas empezaba a clarear. Malok, inquieto, recorría la casa con sus pasos de gato, yendo de un rincón a otro y refunfuñando como si susurrara un encantamiento. Bajo el horno se oía un trasteo igual de perturbado.

—¿Qué ocurre? —preguntó Yarrey con la voz ronca por el sueño, incorporándose sobre los codos.

Morita se estremeció al sentir su aliento cálido rozándole la piel desnuda, pero saltó de la cama de inmediato. La casa, enfriada durante la noche, la recibió con un hálito de humedad y frío. La joven se encogió y se vistió a toda prisa.

—¡Morita! ¡Maldita sea...!

Solo entonces reconoció la voz de su vecina, la tía Valena.

—¡Ya voy! —respondió la bruja con voz quebrada, saliendo al recibidor.

¿Qué podía querer de ella a esas horas? ¿Qué habría pasado? ¿Alguien habría enfermado? ¿O venía otra vez a quejarse de la cabra? Seguramente, aquel año Morita no probaría sus propias coles; tendría que dárselas todas a la tía. ¡Qué va! Si Blanquita estaba en el cobertizo. ¿O sería Andrushko, haciendo de las suyas otra vez? Esta vez sí que tendría que darle una buena lección.

Morita salió al porche y se quedó petrificada.

Aquello no tenía nada que ver con la cabra. Por la cabra, la tía Valena solo refunfuñaba por costumbre. Pero ahora... jamás la había visto así. Pálida, despeinada; era evidente que había ocurrido una verdadera desgracia.

—Solo tomaré mi bolsa —dijo Morita, empujando la puerta para entrar y ponerse algo más abrigado, pero ni siquiera tuvo tiempo de girarse.

Valena se aferró a su camisa, casi arrastrándola fuera del porche, y empezó a hablar atropelladamente:

—No hay tiempo. Recoge tus cosas, Morita. Huye lo más lejos que puedas. Al amanecer, los del pueblo vendrán por tu alma.

A la bruja se le escapó todo el aire de los pulmones.

—¿Por qué razón?

—Tsvitana vino corriendo. Me lo contó.

«¿Cómo? ¿Que vendrán? ¿Por qué?».

Seguramente todas esas preguntas se reflejaron en su rostro, porque la tía Valena, empujándola hacia la puerta y entrando tras ella, comenzó a explicar:

—Te han visto, Morita. Todo el pueblo ha estado rugiendo esta noche —soltó la vecina, cerrando la puerta tras de sí—. Andrushko te vio con el licántropo en la encrucijada, al borde del bosque. Ahora vienen para librar a la aldea del mal... —Valena suspiró profundamente—. Los oscuros y los de doble alma... todos son gente extraña, pero tú no eres así. Tú eres buena. —Sollozó, apenas conteniendo las lágrimas—. Fui yo quien te echó el mal de ojo. Dije que serías una Baya de Lobo... y ahora... En fin, no te quedes ahí plantada... vete rápido... escóndete en los refugios de caza del bosque. Con el tiempo se les pasará. Cuando se enfríen, podrás volver. Comprenderán que tú no eres como ese mundo extraño...

—Soy exactamente igual —la interrumpió Morita con voz sorda, apoyándose en la pared, que pareció tambalearse al instante.

Le daba vueltas la cabeza, sentía las piernas como si se hundieran en el lodo, y su voz, que no parecía la suya, sonaba como un eco del bosque.

—Una bruja también es hija del mundo extraño. Todos los que sabemos, los que vemos y tenemos poder estamos vinculados al mundo de los espíritus y de los dioses.

Miró a la tía a los ojos. Seguramente, bajo la luz incierta del alba, su rostro se veía terrible y ajeno, porque Valena se estremeció y apenas pudo evitar hacerse una señal de protección.

—¿Y qué hay de malo en ello, tía Valena? Si un hombre que se considera bueno estuvo a punto de pisotearme, de arruinarme la vida entera... mientras que aquel a quien llaman «doble alma» es más humano que cualquiera que haya conocido antes. ¿Acaso es justo juzgar al árbol por sus raíces y no por sus frutos? ¿No será mejor que sea, de verdad... una Baya de Lobo?

Valena dio un paso hacia la puerta, como si aquellas palabras la hubieran asustado.

Y quizá fuera cierto; ella conocía a Morita como una muchacha sencilla, la herbolaria local que siempre ayudaba. ¿Y si al convertirse en bruja realmente había cambiado? ¿Y si se había vuelto más feroz? No en vano decían que el don de la hechicería no era un regalo, sino una maldición; que todo bien debía equilibrarse con el mal. Y ella había hecho tanto bien...

Pero seguía siendo la misma Morita que curó el asma de Homeka el invierno pasado. La misma que, sin inmutarse, limpiaba sus heridas cuando Valena ni siquiera podía caminar. La misma que le susurraba a la vaca cuando esta no podía levantarse en primavera.

¿Cuántos méritos suyos podrían recordarse?

¿Y si ya no era la misma?

—Váyase, tía Valena —dijo Morita, cerrando los ojos con cansancio, sumida en sus tristes pensamientos—. Y si por casualidad no volvemos a vernos... recuérdeme con cariño.

A la vecina se le encogió el corazón. Bruja o no, seguía siendo una muchacha muy joven. La había visto crecer. Valena sollozó y abrazó con fuerza a la herbolaria.

—En mi casa siempre habrá para ti un plato de sopa, un trozo de pan y un rincón cálido —logró decir entre lágrimas—. Vayas donde vayas, te esperen los caminos que te esperen... recuerda que hay un lugar al que siempre podrás volver.

Morita asintió, sintiendo cómo las lágrimas calientes de indignación y rabia rodaban por sus mejillas.

—Iré a ver qué está pasando. Tú no pierdas tiempo, Morita —le aconsejó Valena, cubriéndose con el pañuelo para protegerse del húmedo amanecer otoñal—. Que tus ancestros te protejan.

—Gracias —murmuró Morita, quedándose inmóvil unos instantes.

Parecía un sueño extraño.

¿Cómo podía creerse algo así? ¿Era posible? ¿Cuántas fuerzas había entregado a esa gente? ¿Cuántas noches sin dormir? ¿Y ahora venían a expulsar a la «fuerza maligna»?