Capítulo 25

Yarrey estaba furioso. Todavía apestaba a sangre tras el combate y a humo de las hogueras del plenilunio. El frenesí de la lucha aún corría por sus venas, pero el miedo pesaba más. No, el licántropo no temía a la muerte. Tampoco temía al exilio, ni a que la manada le diera la espalda. En aquel instante, su corazón se saltaba latido tras latido en cuanto sus pensamientos regresaban a la frágil bruja que se había enzarzado en una lucha con el viejo hechicero.

¿Cómo estaría? Por un lado, Ingra ya habría mandado a buscarlo si Morita hubiera empeorado. Pero estaba ese otro lado... El retumbar de la tormenta alejándose volvió a escucharse, y Yar no pudo evitar gruñir en sintonía. Alguien a su lado se estremeció y retrocedió, pero el hijo del líder ni siquiera se dignó a mirarlo.

Su padre y su madre guardaban silencio. Yar comprendía por qué dudaban. Seguramente, el rostro de Akaya en el momento en que él apareció en el asentamiento justo antes de la caza de luna llena lo perseguiría el resto de su vida. Igual que el sufrimiento que se reflejó en ella en cuanto acusó a su hermano menor de traición. No hay nada peor para una madre que la guerra entre sus hijos. No hay nada más aterrador para un padre que condenar a su propio hijo a la muerte. Incluso si el hijo es culpable de sus propios actos.

Yarrey dirigió la mirada hacia su hermano, arrodillado en el barro. Se veía patético en aquel momento, aunque poco antes, en el combate, Yar llegó a dudar por un instante de si podría vencerlo, de si lograría recuperar su lugar en la manada. Maldito hechicero... Yarrey sabía que no sería fácil. Por eso dejó a Morita en la cabaña de caza. Si él no lo hubiera logrado... si hubiera muerto o perdido, nadie habría tenido en cuenta sus deseos: ni los suyos ni los de ella. Y no habría podido protegerla de toda la manada. Sabía que la bruja no se escondería ni se quedaría al margen. Por eso se fue, ordenando al gato que cuidara de su dueña. Aunque no hacía falta pedírselo a Malok. Y aun así, ella acudió... Pero fue precisamente su rostro angustiado y pálido, con los mechones de pelo mojados pegados a las mejillas, lo que le dio fuerzas.

El licántropo volvió a gruñir sordamente. Debió de sonar demasiado fuerte, porque su padre le lanzó una mirada pesada y asintió a sus propios pensamientos. Luego se levantó con pesadez. Y con la misma pesadez, como si cargara con todo el peso del mundo, se acercó a su segundo hijo.

—Has cometido lo peor que podías cometer, Tanaray —la voz del líder, a pesar de su aspecto, sonaba firme y segura—. Has causado dolor a tu hermano, has puesto en peligro el destino de la manada, acudiste a un hechicero para arrebatar el poder. ¿En qué pensabas, hijo? ¿Acaso creías que te aceptarían?

Tanaray no se apresuró a responder. Yarrey lo observaba y realmente no comprendía: ¿acaso el ansia por liderar la manada, por guiarla, había nublado tanto su mente que estuvo dispuesto a morder la garganta de su propio hermano?

—¡El castigo por la traición es la muerte! —añadió el líder con voz sorda. Por lo que se veía, aquellas palabras le resultaron más difíciles de pronunciar que la sentencia misma—. ¿Hay alguien dispuesto a impugnar mi veredicto? —Tras apartar la vista de su hijo menor, el padre recorrió con la mirada los rostros de los presentes, pero nadie emitió ni un sonido.

—¡Yo! —soltó Yarrey con voz profunda. No lo hacía por su hermano. Ni siquiera lo hacía por sí mismo. Lo hacía por su madre y su padre—. ¡Exijo que se cambie la ejecución por el exilio!

Tras unos instantes que parecieron eternos, su padre asintió. Yar no esperó a ver qué ocurría después. Giró sobre sus talones y se dirigió a paso rápido hacia la cabaña de la anciana Ingra.

En su cabaña olía a ajenjo quemado. Un olor penetrante y amargo que se impregnaba en la piel, el cuerpo y los ojos. Yarrey estuvo a punto de toser al inhalar aquel aire denso.

—¡No pongas esa cara! —rezongó la vieja loba—. Nada ahuyenta mejor la fuerza oscura que el ajenjo.

—¿Cómo está? —sentándose al borde de la litera, Yarrey tomó la mano de Morita y se horrorizó al sentir lo gélida que estaba.

La anciana se levantó, sacó una pipa y una mezcla para fumar de un cofre tallado. La encendió sin prisas. Solo entonces escuchó la respuesta.

—No te voy a mentir —sentenció Ingra, exhalando una nube de humo aromático—. Ahora mismo está más cerca de aquel mundo que de este. Y quién sabe si podrá regresar. Ha agotado todas sus fuerzas de bruja y parte de su energía vital. Lo único que consuela es que no fue en vano: el hechicero ha dejado nuestro mundo, y su maldad no volverá a profanarlo.

Tras sus palabras, a Yarrey se le escapó de golpe todo el aire de los pulmones. Podía dudar de las palabras de cualquiera, pero no de las de la vieja vidente.

—¿Qué puedo... puedo hacer yo algo...? —masculló Yar, sin esperar que tanto dolor se filtrara en su pregunta.

Ingra guardó silencio, como si meditara si valía la pena decirle algo, pero finalmente respondió:

—Hay un modo. Pero...