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— ¡Pero Vilenochka! ¡Cariño! ¡Cielo!… — ¡He dicho que no! Manya, que я sepa, nunca te has quejado de sordera.

Manikaya resopló, але no pensaba rendirse tan fácilmente. — Lenka, es que… él es mi destino.

— ¿Categoría número uno, entonces? —preguntó Vilena con voz melosa. Sacó de su bolso, que yacía a sus pies, un paquete de cigarrillos de mentol y lo pateó bajo la mesa. Podría apostar a que el número de cigarrillos que quedaban en la cajetilla le importaba más que la respuesta de Manya.

Hizo chasquear el encendedor. El aroma del humo de tabaco con mentol comenzó a reptar por la habitación.

— ¿Qué demonios de categoría? —reaccionó por fin Manikaya, arruinando con su chillido toda la paz de aquella tarde tranquila—. Mi vida, mi amor… Es que no te imaginas cómo es él…

— Oh, claro que sí… El más guapo, atento, educado, inteligente, maravilloso… ¿Sigo? Como Ivel, Matik y Ruhas… Y eso, fíjate, es solo la primera categoría, el principio de la lista.

— ¡Pero qué clase de categoría es esa! —gritó Manikaya tan fuerte que me zumbaron los oídos y tuve que hacer una mueca. ¿Cómo era posible que Villa la aguantara tantos años?

Por suerte, Vilena era imperturbable. Ni siquiera arqueó una ceja ante los alaridos de su amiga. A diferencia de mí.

— La categoría número tres es la más baja: «Te amo con locura» —empezó Vilena con el tono de un conferenciante tedioso—. A ti la cordura se te escapa de verdad. Porque a la semana siguiente no es que no recuerdes el nombre de ese «casi dios», es que olvidas hasta el hecho de que existió —dijo Vilena, soltando un fino hilo de humo que se quedó suspendido en el aire como una nubecilla estática.

— Eso no es cierto…

— Categoría número dos. Intermedia —continuó Vilena sin escucharla—. «Pierdo la cabeza por él». Aquí no te lo discuto, Manya. Tu inteligencia no es que brille precisamente. Ni con él, ni sin él, ni por culpa de él —sentenció mientras sacudía la ceniza en un cenicero que ya rebosaba.

La invitada se puso de morros. Aunque no tanto como para dar un portazo e irse indignada. No era la primera vez que oía algo parecido y había dejado de ofenderse hacía una eternidad. Pero Vilena aún no había terminado de hablar; hoy no tenía el mejor de los ánimos, incluso antes de que llegara su vieja amiga. Así que, en el fondo, me alegré de la visita de Manya.

— Y, finalmente, la categoría superior. La primera: «No puedo vivir sin él» o «Es mi destino». Ahora dime, Manya, si la que no puede vivir eres tú, ¿por qué me estás matando a mí?

Manikaya no respondió. Probablemente porque la pregunta era retórica. Sin embargo, mantuvo una expresión de profunda ofensa. No duró mucho. Ni un minuto. Es más, Vilena ni siquiera tuvo tiempo de terminarse el cigarrillo.

— Vilenochka, sol mío, haré lo que quieras por ti. — ¿Lo que sea?… —la bruja entornó sus ojos negros con desconfianza.

Su amiga se mordió el labio. Yo solté un bufido. Seguramente estaría imaginando qué podría pedir una bruja a cambio. Pero Manikaya es como un caballo con anteojeras: nada la detiene.

— Lo que sea, de verdad —y asintió con firmeza para darle énfasis.

Vilena curvó sus labios carnosos en una sonrisa anticipada. Y Manya, ya menos segura de su amor, se removió en la silla. En sus ojos pude ver una balanza: en un plato estaba el moreno de infarto y, en el otro, los huesos de algún cementerio abandonado que Vilena, sin duda, la obligaría a desenterrar. En la frente de la atractiva rubia de ojos azules se leían, en grandes arrugas, las palabras: «¿Realmente vale la pena?».

Pero por lo que conozco a Manikaya, no la asustan ni los cementerios ni los muertos. Un problema. Y Vilena lo sabía.

— Me vas a lavar los platos —dijo la bruja, sacando otro cigarrillo y evitando mirar a su amiga a propósito.

Seguramente para no echarse a reír y estropearlo todo. De lo contrario, tendría que lavar ella misma toda la vajilla que llevaba una semana acumulando para una ocasión así.

— Eres el monstruo más cruel y sin escrúpulos que he conocido —siseó Manikaya, a quien le gustaba lavar platos tanto como a Vilena.

En eso la comprendía. Al fin y al cabo, se había gastado dos monedas de plata y cuatro horas en su manicura para la cita de hoy. Yo también cuido siempre mis uñas, pero solo por gusto personal.

— «No puedo vivir sin él» —le recordó la bruja, examinándose sus propias uñas pintadas de un verde lima muy vivo.

Manikaya frunció el ceño, tal vez cuestionándose si de verdad no podía vivir sin él. Pero el plato de la balanza donde el moreno espectacular se repantingaba a sus anchas, aunque no fuera de golpe, terminó por hundirse de forma implacable.

— Al menos deja de fumar aquí —masculló ella mientras se ponía un delantal de goma—. El humo del tabaco me deja el pelo sin brillo.

Sorprendentemente, Vilena guardó el cigarrillo en el paquete y cruzó los brazos sobre su pecho generoso.

A sus treinta y nueve años, Vilena seguía siendo una mujer despampanante. Incluso para ser bruja. En el aquelarre de primavera podía dejar en evidencia a las brujas más jóvenes y frescas. Pero existe la ley del equilibrio de las fuerzas mágicas: «Cuanto más bella y poderosa es una bruja, menos felicidad le toca en suerte».

«Tisso, preferiría ser una vieja fea con una verruga en la nariz con tal de recibir un poco de simple felicidad femenina», me confesó una vez, después de haber catado demasiado vino con Manya en alguna presentación.

¿Qué se le va a hacer? Así es la verdad. Las feas quieren belleza; las bellas, felicidad; los pobres, dinero; los afortunados, más suerte… Y solo los dichosos disfrutan de lo que tienen. Aunque, probablemente, la felicidad no consista en tener todo lo que deseas, sino en saber disfrutar de lo que ya posees.

El agua empezó a correr por el grifo.

— Lenka, ¿qué te pasa otra vez? —preguntó Manikaya, intentando encajar en el fregadero un enorme caldero de diez litros.