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— He traído para pillar una melopea —dijo Manikaya, haciendo tintinear las botellas dentro de una bolsa de papel. — ¿Otra vez? —preguntó Lenka con cansancio, soltando una bocanada de humo mentolado. — Otra vez —confirmó Manya—. No te imaginas, resultó ser un auténtico bicho. — ¿Como Penir?

El ceño de Manikaya se frunció. Era obvio que intentaba recordar de quién demonios estaba hablando. Pero, ya fuera porque hizo memoria o porque simplemente decidió que no importaba, las arrugas de su frente se alisaron. — Tiene mujer e hijos. Es un cerdo —dictó su sentencia contra el hombre fracasado y peor padre de sus futuros hijos.

Yo solté mi bufido habitual. Si la escuchabas a ella, la ciudad estaba infestada de engendros o de cerdos. A veces aparecía un híbrido especialmente peligroso de ambos. Para mi pesar, Lenka no le llevaba la contraria. La vida personal de la bruja era incluso peor que la de su amiga.

— Entonces, bebamos —asintió Vilena y sacó de la alacena dos copas altas; de la nevera, un trozo de queso azul y salchichón de caballo. Mi favorito, por cierto.

El corcho saltó con un chasquido. El vino tinto y oscuro empezó a gorgotear, llenando el aire con un aroma áspero a uva. Normalmente las dejaba a solas para que discutieran sobre la dura rutina de las mujeres solteras de más de treinta, pero tras la advertencia del demonio, intentaba pasar el mayor tiempo posible pegada a Vila.

Al poco tiempo descorcharon la segunda botella. Y luego la tercera. Manya ya se estaba restregando el rímel por toda la cara, lamentándose de forma incoherente por su sufrida existencia. Lenka, en cambio, hacía girar la copa en su mano con la mirada clavada en un punto fijo. Un espectáculo lamentable, las mujeres borrachas, para qué engañarnos. A mí me aburre soberanamente. Pero bueno, las damas tienen derecho a desahogarse.

Y justo cuando me disponía a mandar mis principios a paseo y decirles que se largaran a dormir en lugar de fomentar el crecimiento de moho con tanta humedad de llanto, sonó el timbre. Lenka, que apenas se mantenía en pie, caminó tambaleándose hacia la entrada, conservando el equilibrio gracias a la pared del pasillo.

— ¿Vilena Vitriana? — S-sí —asintió ella con voz pastosa. — Un paquete para usted —dijo el mensajero, a quien no pareció perturbarle lo más mínimo su estado—. Firme aquí, por favor.

Lenka garabateó algo mordiéndose el labio y tomó el paquete. — ¿Y de parte de quién es? —reaccionó tarde. — No se identificaron.

La puerta se cerró. Pero antes de que Villa pudiera dar siquiera unos pasos, el timbre volvió a repicar. — ¿Qué más quieres? —espetó ella abriendo de golpe. — No es un «qué más»... ¿No tendrás una bombilla de repuesto? —preguntó un hombre con la voz de nuestro vecino de arriba—. ¡Oh! Estás fantástica. ¿Hay algo que celebrar?

Lenka asintió: — Manya lo ha dejado con su novio. — Ya... Como sigáis regando con alcohol cada una de sus rupturas, este edificio va a tener una alcohólica más. — Ah, no me vengas con esas —ella hizo un gesto vago con la mano—. ¿Qué necesitabas? — Una bombilla para la lámpara mágica. — Allí —señaló Villa hacia la cocina—. En el tercer armario de arriba. Entre las colas de rana en alcohol y las patas de araña secas.

Solté un bufido, viendo cómo Iven palidecía ante la mención del arsenal de la bruja. Es un buen chico. Joven, guapo, un pintor con talento. Un rubio de ojos azules de un metro ochenta. Y Vila le gusta. Aunque, ¿a quién no le gusta ella? Miento. A muchos de los que la han tratado más de una vez. Pero él insiste. Le pintó un retrato. Yo lo vi; Vilena, no. Y a ella también le gusta él. Ni siquiera le contesta tan borde como a los demás; menos que a Manya, incluso. Lástima que haga todo lo posible por ahuyentarlo. Dice que no quiere arruinarle la vida a una persona tan luminosa.

Ay. Es tan joven. Aún no entiende que arruinarse la vida es un privilegio del dueño de esa vida. Es decir, que cada uno tiene derecho a echarse a perder de la manera que le resulte más conveniente.

Se oyó el portazo del armario de la cocina. — La encontré —presumió Iven con su bombilla heroicamente obtenida. — De nada —dijo Vilena con una voz sorprendentemente sobria. Se despejaba demasiado rápido. Sangre de demonio—. Ayúdame a abrir esta botella, ya que estás aquí.

Iven no intentó disuadirla ni darle lecciones morales, a pesar de ser, como mínimo, un viejo conocido. Un nuevo chasquido, y un aroma empalagoso de vino caro inundó la habitación, con unas notas... que me hicieron cosquillear la nariz por lo familiares y extrañas a la vez.

— ¿Quieres? —le preguntó Lenka tendiéndole la botella. — Ya sabes que no bebo.

Lenka se encogió de hombros y dio varios tragos largos directamente de la botella. En ese momento, fue como si un rayo me atravesara... Esas notas familiares en el buqué: cuernos del averno. No tuve tiempo ni de maullar antes de que ella empezara a desplomarse lentamente hacia el suelo. Por suerte, Iven estaba cerca y logró atraparla en sus brazos. Y en ese preciso instante, un hechizo de atadura destelló en azul. Chispas celestes de mi protección personal recorrieron mi pelaje. Pero fue en vano. Tras ese hechizo vino otro más fuerte. Y otro...

E incluso si hubiera tenido fuerzas para defenderme, no lo habría hecho. Porque a Lenka y a un Iven aterrado hasta el hipo los estaba succionando un portal rojizo que apestaba a mi patria. Apestaba a azufre. Por eso, con mis últimas fuerzas, me lancé de cabeza a las fauces abiertas de aquel abismo hacia el infierno.