El Palacio de Cristal y el Guardián

Relatado por: Elizabeth Whitmore

El primer día de mi "libertad" reglamentada comenzó con el ronroneo del motor del Rolls-Royce. Miller, el chofer de Henry, me abrió la puerta frente a la Galería d'Hiver en Mayfair. El edificio era una joya de arquitectura moderna, con cristales que reflejaban el cielo gris de Londres y una entrada que intimidaba a cualquiera que no tuviera un apellido compuesto o una cuenta bancaria de siete cifras.

—Estaré aquí a las seis en punto, señora Ashford —dijo Miller con su habitual cortesía gélida.

—Gracias, Miller. Y por favor... dime Elizabeth cuando no haya nadie cerca. Me hace sentir que todavía existo.

Él asintió con una sombra de simpatía antes de alejarse. Al entrar, el silencio de la galería me envolvió. Era el olor que amaba: barniz, papel antiguo y esa quietud sagrada que solo el arte puede proporcionar. Pero la paz duró poco.

Marcus Thorne, el director, un hombre de unos cincuenta años con un traje gris que costaba más que mi coche anterior, me esperaba en el vestíbulo.

—Señora Ashford, es un honor. El señor Ashford fue muy... específico sobre su llegada.

—¿Específico? —pregunté, sintiendo que el nudo en mi estómago regresaba—. ¿En qué sentido?

Marcus me guio hacia mi despacho. Era una oficina impresionante con vistas a la calle, pero al entrar, noté algo extraño. Había un guardia de seguridad apostado discretamente en la puerta del pasillo, y en mi escritorio, una terminal de computadora que parecía sacada de la sede central de Ashford Global.

—El señor Ashford ha dispuesto un protocolo de seguridad de nivel uno —explicó Marcus, un poco incómodo—. Nadie entra en su despacho sin previa autorización de la oficina central. Además, se le ha asignado un presupuesto de adquisición de tres millones para la próxima subasta, pero cada compra debe ser validada por el sistema de gestión de riesgos de su marido.

Sentí que la sangre me hervía. Henry no me había dado un trabajo; me había construido una jaula de cristal más pequeña.

—¿Validada? —repetí—. Soy experta en arte, no una pasante. Mi criterio es lo que él compró, ¿no?

—Sus órdenes fueron: "Elizabeth tiene el ojo, pero yo tengo el control". Aquellas fueron sus palabras exactas, señora.

Salí de la oficina furiosa, ignorando a Marcus. Saqué mi teléfono y marqué el número directo de Henry. Me tomó tres intentos pasar por sus dos secretarias antes de que su voz profunda y calmada respondiera.

—¿Algún problema con la iluminación de la galería, Elizabeth? —preguntó Henry, y juraría que podía oír su sonrisa de suficiencia a través de la línea.

—¿Un guardia en mi puerta? ¿Un sistema de "riesgos" para comprar un lienzo? Me dijiste que tendría autonomía, Henry. ¡Esto es una guardería de lujo!

—Es protección, Elizabeth —su voz se volvió más dura—. Eres mi esposa. Eres un objetivo para la prensa y para mis competidores. El guardia está ahí para que nadie te moleste. Y el sistema de riesgos... bueno, es mi dinero. No espero que entiendas de finanzas, solo que elijas cuadros bonitos que no pierdan valor.

—¡No son cuadros bonitos, Henry! Es cultura, es historia. Me estás asfixiando.

—Te estoy dando una plataforma que nunca habrías soñado tener por tu cuenta —sentenció él—. Haz tu trabajo, mantén el perfil bajo y deja la seguridad y las finanzas a los profesionales. Tengo una reunión en tres minutos. No llegues tarde a la cena; hoy vienen Julian y Clara.

Colgó. Me quedé mirando el teléfono, temblando de rabia. Miré hacia el pasillo y vi al guardia, impecable y silencioso.

—¿Así que quieres jugar al guardián, Henry? —murmuré para mí misma—. Pues prepárate, porque si soy una inversión compleja, estoy a punto de entrar en números rojos.

Pasé el resto del día revisando catálogos, pero mi mente estaba en la cena. Julian estaría allí. Beatrice también. Y yo necesitaba un aliado para empezar a desmantelar la muralla de control que Henry había construido a mi alrededor. Si él creía que el contrato le daba derecho a ser mi dueño, estaba a punto de descubrir que Elizabeth Whitmore era una experta en restaurar obras dañadas... y en destruir las que no tenían alma.