13.

Camila.

Me doy vuelta y veo a un chico desconocido mayor frente a mí. Lleva una chaqueta de cuero y jeans azul oscuro. Bajo el cuello de su camiseta asoman las líneas suaves de un tatuaje. Su mirada es segura y penetrante.

Diría que incluso arrogante.

Parece que simplemente atraigo a los chicos malos.

—No me aburro, no hago nuevas amistades —digo sin emoción, recitando mi repertorio estándar de frases con la esperanza de que el desconocido se marche.

Pero qué va, se sienta a mi lado y coloca el codo sobre la mesa, apoyando la mejilla en la palma de su mano.

—¿No me has oído? —pregunto, aún con calma.

Estoy enfadada porque Veronica me trajo aquí y me dejó sola. Y ahora ha aparecido un objetivo perfecto para descargar mis emociones.

Sí, sé que no está bien, pero mi frustración es demasiado intensa como para pensar en eso.

—Vaya —el chico abre los ojos exageradamente mientras una sonrisa depredadora se extiende por sus labios—. Qué gatita salvaje. Me gustan así.

Apenas me contengo para no golpearme la frente. Ya he oído eso de "gatita salvaje" en algún lado...

—Vamos directo al grano —entrecierro los ojos y miro con disgusto al desconocido—. No significa no. Ve a buscar otra víctima.

—No —niega con la cabeza y se acerca más a mí—. No puedes hablarme así. Tendré que enseñarte modales.

El insolente extiende su mano, seguramente para agarrarme del codo. Pero me aparto con un movimiento relámpago y salto de la silla. Los años conociendo a Dean me han entrenado para tener buenos reflejos. Al menos algo bueno salió de eso.

El desconocido se levanta, en su rostro brilla la misma sonrisa animal. Mete las manos en los bolsillos y se acerca lentamente hacia mí, como una boa a un conejo.

Retrocedo, mirando alrededor. Probablemente fue un error haberlo enfadado. En algún momento, mi espalda choca contra el mueble de la cocina. Llevo mis manos hacia atrás y casi inmediatamente toco una sartén.

Agarro la sartén por el mango y la levanto frente a mí. El descarado se detiene en seco y me mira con expresión atónita.

—¿Cómo te llamas al menos? —pregunto con firmeza—. Necesito saber cómo llamarte en mi mente.

—¿Tienes problemas mentales? —el chico señala la sartén, claramente desconcertado—. ¿O estás intentando tomarme el pelo?

—Solo intento explicarte que no me aburro estando sola —aprieto con más fuerza la sartén y frunzo el ceño.

—Entiendo —el desconocido se lanza bruscamente hacia adelante.

Balanceo mi arma improvisada, pero él agarra mi mano con agilidad y la empuja hacia atrás.

—Mejor guárdala en su sitio —sisea mientras me agarra la otra mano—. Has herido mi dignidad, y eso no lo perdono.

Grito desesperada y cierro los ojos. Segundos después, siento que su agarre se afloja. Luego escucho algo pesado golpeando contra el suelo.

Abro los ojos y veo a Dean frente a mí. Está de pie junto al descarado, que yace en el suelo mientras Dean lo sujeta por el cuello de la chaqueta.

—¿Qué prefieres? —mi amigo-enemigo se inclina hacia el chico y lo mira fijamente a los ojos—. ¿Te vas por tu cuenta o necesitas ayuda?

—Me voy solo —mi agresor se sacude la mano de Dean y se levanta despacio.

Nos lanza una mirada cargada de ira antes de salir de la habitación. Dean lo sigue con la mirada unos segundos antes de volverse hacia mí.

—Y ahora vamos contigo —dice en voz baja, con un destello astuto en los ojos.

Agarro la sartén salvadora y la aprieto contra mí. ¿Me ha salvado solo para atacarme él mismo? Típico de Dean.

—¿Podemos llegar a un acuerdo? —exclamo desesperada—. Ya me has hecho suficientes maldades.