Capítulo 2

Me meto en el coche y cierro la puerta con un portazo. Mi corazón late como un tambor. La mandíbula aún me duele de lo fuerte que la apreté en la mesa, y mi mente es un caos absoluto. Enciendo el motor y echo un vistazo rápido al retrovisor — mis ojos están rojos, mi rostro tenso. Siento cómo la irritación acumulada durante la cena se filtra en mi sangre con cada respiración.

Empieza a llover, las gotas golpean el parabrisas — rítmicamente, insistentemente. El cielo está cubierto, como si ni siquiera él pudiera soportar este drama familiar.

Salgo a la carretera principal y me encuentro con un atasco. Por supuesto. Simplemente perfecto. Parece que todo el mundo se ha confabulado para arruinarme la noche.

Miro fijamente las luces de los faros delante de mí, jugueteando nerviosamente con el interruptor de las luces de emergencia, aunque no las he encendido. Aferro el volante como si fuera mi único soporte. Necesito llegar a casa. Necesito tomar una copa de vino.

Los pensamientos no cesan. La casa de la abuela. Pavel. Ilona. Todo esto es como una tormenta que me desgarra por dentro.

De repente, un Range Rover negro aparece a mi izquierda y, sin previo aviso, se cruza en mi camino en el cruce.

— ¡Maldita sea! — logro gritar mientras agarro el volante y lo giro para evitar el choque.

Las ruedas patinan en el asfalto mojado, el coche derrapa, pero consigo enderezarlo. Mi corazón salta del pecho. Respiro con dificultad, como si hubiera corrido una maratón.

El coche se alinea con el mío, y por un momento veo el vidrio oscuro tras el cual apenas distingo la silueta del conductor. Pero ni siquiera frena — simplemente sigue adelante, como si nada hubiera pasado.

— ¿Qué clase de loco? — susurro, intentando calmar el temblor de mis manos. Siento que la tensión alcanza su punto máximo, y me parece que voy a llorar. Aquí mismo, en el atasco, en medio de esta masa gris e indiferente.

Ya no quiero vino. Quiero escapar. A algún lugar donde Ilona y mi padre no puedan alcanzarme.

Miro el Range Rover que va delante y una sola idea loca se me cruza por la mente — seguirlo y explicarle cómo se cruza un cruce correctamente.

O tal vez necesito un chivo expiatorio en el que descargar toda mi ira. Creo que este tipo sería perfecto, así que acelero y lo sigo por la ciudad nocturna.

El volante se desliza entre mis manos, mi corazón ya no late — golpea mi pecho. Fuerte, frenéticamente, como el de un corredor antes de la última vuelta. No sé qué me impulsa — la irritación, la desesperación o simplemente la adrenalina que llena cada célula de mi cuerpo. Pero ya estoy en marcha. Persiguiendo a este loco.

El Range Rover corta el asfalto mojado, y yo lo sigo, cada vez más cerca. Lo importante es no perderlo de vista. Mis faros se deslizan por el vidrio oscuro de su ventana trasera, y parece que él siente mi presencia. Empieza a ir más rápido. Perfecto. Que intente escapar.

La lluvia se intensifica. Los limpiaparabrisas se mueven frenéticamente sobre el cristal. La ciudad parpadea con luces, las calles están mojadas, al igual que mis pensamientos — resbaladizos e incontrolables.

No pienso en las reglas. En la distancia de frenado. En lo que podría pasarme. Solo estoy yo, su coche negro y la ira que finalmente ha encontrado una salida.

Corremos por la ciudad, pasando bloques, letreros, semáforos en rojo que ya ni siquiera noto. Finalmente, él gira. Una calle lateral estrecha. Poco transitada. Oscura. Solo las luces amarillas proyectan sombras sobre el asfalto mojado.

Se detiene junto a un viejo hangar o almacén — no tengo tiempo de verlo bien. Y lo más extraño es que no huye. Simplemente se estaciona.

Freno detrás de él. El motor aún ruge, y yo sigo aferrada al volante como si me impidiera caer en un abismo.

El conductor sale. A través del parabrisas veo una chaqueta oscura, hombros anchos. Sus movimientos son tranquilos. No tiene prisa. Camina lentamente hacia mi coche.

Pulso el botón para bajar la ventanilla. La lluvia entra, mojando la manga de mi blusa. Siento frío. Dolor. Y una gran necesidad de decir algo. Gritar. Desahogar todo lo que me está desgarrando por dentro.

Pero en cambio...

— ¿Por qué diablos me sigues? — pregunta un hombre de unos treinta años con rasgos faciales atractivos pero algo duros. Sus ojos oscuros se encuentran con los míos — y toda mi furia se convierte en cenizas.

— ¿Sabes siquiera cómo conducir por la ciudad? — digo lo primero que se me ocurre. — ¡Me cortaste en el cruce!

— ¿Por eso me seguiste? — no oculta su sorpresa. — ¿Para decirme eso?

El hombre se detiene a un paso de mi coche. Sus ojos oscuros — profundos, intensos. Sus cejas están ligeramente fruncidas, pero en las comisuras de sus labios se esconde un toque de ironía.

— ¿Siempre conduces tan mal, como si te hubieran regalado el carnet? — digo con firmeza.

Entre nosotros se hace un silencio peligroso. La lluvia ha mojado el cabello oscuro del hombre, y se pega a su frente. Su rostro brilla, y las gotas de agua se deslizan bajo el cuello de su chaqueta.

— ¿Estás loca? — pregunta directamente. — ¿O simplemente has tenido un mal día?

— Ambas cosas — gruño. No entiendo por qué sigo esta conversación. — Quiero emborracharme.

El hombre sonríe. Realmente sonríe, luego da un paso hacia mí y apoya las manos en la ventanilla abierta. Su rostro está frente al mío, y noto que es mucho más guapo que Pavel.

Un verdadero hombre. Varón. Fuerte. Y alguien que podría convertir esta horrible noche en una noche maravillosa.

Sus dedos descansan en el marco de mi ventanilla, y me mira como si viera algo más que una chica furiosa en un atasco.

En sus ojos hay interés. Una compasión inusual o superioridad, como la de todos los que escuchan "mal día", sino una curiosidad genuina.

Guarda silencio. Y este silencio es extrañamente agradable. Como si ambos estuviéramos suspendidos en esta pausa, bajo el ritmo de la lluvia que cae sobre el metal.