El Regreso a Madrid

—¿Qué vamos a hacer ahora? —preguntó Marcia, ya más seria—. ¿Volvemos a Madrid?

—Sí. Quiero conocer a ese Jack Sheridan en su bolera. Es la pieza que nos falta para montar este rompecabezas. Pero hay otra razón.

—¿Cuál? —Si usted fuera Beatriz, estuviera aterrada y no tuviera a quién acudir... ¿a dónde iría?

—¡A su antiguo piso de Malasaña! —exclamó Marcia—. ¡Es cierto!

—Es una probabilidad. El avión hace escala. Usted bajará y se irá a su antigua pensión. Si no encuentra a Beatriz, espere allí. Yo iré a verle la cara a Sheridan.

Marcia sacó papel y boli para darle sus datos. Al abrir el bolso, Juan vio la culata de la pistola. —¿Tiene licencia para eso?

—Me la saqué cuando empecé a escribir novela negra. Pensé que debía ser tan decidida como mis protagonistas. Y mire, me ha servido.

—¡Bendito el día en que decidió ser escritora! —exclamó Juan. Luego le gritó al taxista—: ¡Al aeropuerto! ¡Y pise a fondo, que las multas van a mi cuenta!

Juan se miró las dos tiras de esparadrapo que le cruzaban el pómulo en el espejo del vestíbulo. Parecía un boxeador retirado, pero eso le daba el aire macabro perfecto para entrar en la Bolera "Tres Estrellas".

Era sábado por la noche y el local estaba a rebosar. El estruendo de los bolos al caer se mezclaba con el olor a cerveza. Juan se acercó a la barra.

—Un whisky doble —pidió.

El camarero tenía la nariz torcida y unas orejas tan grandes que parecían soplillos. Lo miró con desconfianza.

—¿Cómo le va a Jack? —preguntó Juan, con tono casual. El camarero emitió un gruñido ininteligible. Juan sacó un billete de veinte euros y lo puso sobre el mostrador. Parpadeó, y el billete ya no estaba.

—Pista doce. Camisa de cuadros amarillos —soltó el hombre de las orejas.

—Gracias. Devuélvame quince. El camarero bufó, pero le soltó el cambio. Juan se alejó con el vaso en la mano.

Jack Sheridan era un tipo de complexión fuerte con la cara hundida, como si alguien le hubiera dado un batazo de béisbol años atrás. Estaba leyendo una revista de crímenes reales detrás de los jugadores. Juan se le acercó por la espalda.

—Historias emocionantes, Jack. Pero yo conozco algunas que dan más miedo.

Sheridan ladeó la cabeza.

—Cuéntaselas a tus nietos para que se duerman.

—Se morirían de terror. ¿Crees que tipos como Jeff y Corizzi son aptos para menores?

Los ojos de Sheridan centellearon.

—No deberías haber pedido el doble, muchacho. El alcohol confunde.

—Díselo a tus chicos. Se pusieron a beber en aquella casa junto al mar y fallaron el tiro.

Juan dejó pasar dos minutos de silencio tenso.

—¿Cuánto te pagó el hombre que te contrató, Jack? Tus verdugos cobraban dos de los grandes. Supongo que tú te quedarías con tres o cinco mil.

—¡Vete de aquí o haré que te echen!

—¿Con tu equipo de matones? —Juan sonrió—. Por favor, llámalos. Me siento muy solo.

Sheridan, furioso, se dirigió a la puerta de la oficina. Juan lo siguió sin llamar. Al entrar, Sheridan pulsó un timbre bajo la mesa.

—Me encantan las sorpresas —comentó Juan—. ¿Qué pasará ahora? ¿Se abrirá el suelo? ¿Aparecerá el hombre del saco?

Lo que apareció fue la puerta abriéndose para dejar paso a un gigante pelirrojo con espaldas de titán. Freddy, el gorila de la bolera, entró bufando.

—Freddy, el caballero quiere conocer tus habilidades —dijo Sheridan con una sonrisa cruel.

Freddy avanzó hacia Juan, pero se quedó congelado al ver el cañón de la pistola apuntando a su pecho.

—Me he cansado de pelear, Freddy —explicó Juan—. Quédate quietecito o te hago un tatuaje de plomo. ¡Y usted, Sheridan, acérquese a su mascota!

Sheridan obedeció con lentitud.

—¿Qué esperas conseguir con esto, Fons?

—Vaya, me conoces. La cosa marcha. Si no me dices quién te pagó para enviarme al otro barrio, dile a Freddy qué flores quieres en tu entierro.

Hubo un silencio sepulcral.

—Fue Franck Costain —soltó Sheridan al fin.

—¿Franck Costain? ¿Quién es ese?

—No lo conozco. Se presentó aquí con un fajo de billetes. Me dio tu descripción y me dijo que estarías en casa de los Villalonga. Yo solo acepté el dinero. Si no lo hacía yo, lo haría otro.

—¿Y cómo sabes su nombre?

—Le hice una señal a Freddy. Él lo siguió. Tiene una habitación en el Hotel Dorado, en el centro.

Juan miró al gigante.

—¿Qué dices, Freddy? ¿Es verdad?

—Sí —gruñó el pelirrojo—. Yo mismo lo vi entrar allí. Está registrado como Costain.

Quince minutos después, Juan y Freddy llegaban al Hotel Dorado, un edificio de cuarta categoría con un letrero de neón parpadeante. En la recepción, un hombre adormilado les dio la llave de la habitación 12.

Juan obligó a Freddy a ir delante como escudo humano.

—Llama una sola vez.

La puerta se abrió y apareció un hombre de unos cuarenta años con nariz achatada.

—¿Es usted Franck Costain? —preguntó Juan asomando la pistola.

—El mismo. ¿Qué quieren?

—Entra, Freddy.

Una vez dentro, Juan lo acorraló.

—Usted pagó a Sheridan para eliminarme en Barcelona. ¿Por qué?

—¿Qué? ¿Sheridan? ¿Batear? ¿De qué me habla? —el hombre estaba aterrorizado—. ¡No sé quiénes son ustedes!

Freddy frunció el ceño y miró a Juan.

—No es él, señor Fons.

—¿Cómo que no?

—El hombre al que yo seguí era más alto, de pelo negro y nariz aguileña. Este no se le parece en nada.

Juan se volvió hacia el huésped.

—¿Usted es Costain?

—¡Claro que soy Franck Costain! Soy viajante de comercio, vendo bacalao al por mayor. ¡He vendido doscientas toneladas este año! ¡No he estado en una bolera en mi vida!

Juan bajó las escaleras de dos en dos, furioso, y agarró al recepcionista por la solapa.