Capítulo 117. — Fuego contenido.

Charlotte entra al backstage sin anunciarse después de llegar al estadio en un coche completamente sola. No porque busque sorprender, sino porque no necesita hacerlo. Sabe perfectamente dónde está cada quien, cuánto falta para el show y qué margen tiene antes de que la maquinaria vuelva a ponerse en movimiento. Ese lugar —lleno de luces frías, cables, espejos y cuerpos en tránsito— no la intimida. Nunca lo hace. Para ella es solo otro espacio operativo.

Se detiene apenas un instante detrás de Stefani, lo justo para observarla reflejada en el espejo. No la mira directamente; la estudia desde el ángulo más honesto, el que no permite máscaras. Freddy y Sarah están concentrados en su trabajo, ajustando detalles, comentando entre ellos sin prestar atención a nada más. Charlotte aprovecha esa invisibilidad relativa con naturalidad.

La ve transformarse. El vestuario, el brillo, la postura que cambia sin esfuerzo cuando Stefani sabe que está siendo observada, incluso sin saber exactamente por quién. Charlotte reconoce ese gesto. Es instinto. Presencia escénica pura. Y le provoca una satisfacción silenciosa, casi profesional, mezclada con algo más físico que no se molesta en negar.

—Deslumbrante —dice finalmente, con ese tono suyo que nunca revela del todo si habla en serio o si está jugando.

Sabe que el comentario será interpretado como cumplido general. También sabe que Stefani entenderá otra cosa. Y, efectivamente, lo nota en el espejo: el leve rubor que aparece demasiado rápido, el intento torpe —y fallido— de no responderle con la mirada. Charlotte no insiste. No necesita hacerlo. Ya obtuvo lo que quería.

Se aleja sin prisa y toma asiento en uno de los sofás del fondo, cruza las piernas con elegancia automática y abre el iPad. No porque tenga urgencia real, sino porque el gesto establece una jerarquía clara: ella puede observar, provocar y retirarse sin perder el control de la escena. Desde ahí, sigue leyendo correos, ajustando horarios, tomando notas que solo ella entiende del todo.

Cuando Freddy y Sarah salen del camerino, Charlotte levanta la vista apenas lo suficiente para registrar el cambio en el aire. La puerta se cierra y el silencio adquiere otra densidad. No incómoda. Expectante.

—¿Y los chicos de negro? —pregunta Stefani, con ese tono medio en broma que Charlotte ya identifica como una forma de tantear terreno.

Charlotte sonríe, sin disimular el placer de la pregunta.

—Hoy graban el show —responde—. Me pareció adecuado.

Adecuado no es casual. Nada lo es. Su expresión lo deja claro: hay cálculo, pero también un disfrute abierto en haber tomado esa decisión sin consultarle a nadie.

Charlotte observa a Stefani levantarse y mirarse en el espejo. El enterizo plateado se ajusta al cuerpo con una precisión casi obscena, diseñado para amplificar cada movimiento. Charlotte no se apresura. La deja exhibirse. La deja saberse observada. Cuando habla, lo hace con voz firme, controlada, sin rastro de urgencia.

—Esta noche luces fantástica.

—¿Solo esta noche? ¿Qué pasa con las demás?

Stefani responde como Charlotte anticipa: con una mezcla de juego y desafío. Charlotte se permite mirarla de frente ahora. Se pone de pie y camina despacio hacia ella, midiendo cada paso, cada segundo. No invade todavía. Solo reduce la distancia hasta que su presencia se vuelve imposible de ignorar.

—A diario luces muy bien, Stefani —aclara, seria—. Solo que hoy…

Deja la frase abierta a propósito. Su mirada recorre el cuerpo con descaro consciente, sin vergüenza ni disculpa. Se detiene un segundo más de lo necesario en el trasero, no por impulso, sino porque sabe exactamente qué efecto tendrá.

—Hoy tienes un no sé qué distinto —añade, y la sonrisa torcida aparece, inevitable—. Algo… tentador.

Charlotte siente la tensión crecer como una corriente eléctrica controlada. No pierde la calma. Nunca lo hace. Se acerca lo suficiente para que Stefani la sienta, para que el aire entre ambas se caliente. Sus dedos rozan las lentejuelas con lentitud estudiada, siguiendo la silueta como quien confirma un diseño que ya conoce de memoria.

Observa el reflejo en el espejo: la forma en que Stefani se queda inmóvil, cómo se muerde el labio, cómo su respiración cambia. Toda esa información se registra en Charlotte con precisión quirúrgica. No la abruma. La ordena.

Cuando Stefani pregunta qué la detiene, Charlotte no responde de inmediato. Se inclina apenas, deja que su aliento roce el cuello ajeno, se permite una risa baja, casi indulgente. La toma del brazo y la gira con suavidad calculada, acercando los labios solo lo suficiente para rozar, no para dar. Juega con el borde. Domina el ritmo.

Y entonces se aparta.

No porque no quiera.
Porque puede.

Regresa al sofá como si nada hubiera ocurrido, retoma el iPad con naturalidad insultante y deja a Stefani ardiendo en el centro de la habitación. La interrupción llega puntual, como siempre: Sonja anuncia el micrófono, el tiempo, la salida.

Charlotte no se inmuta.

Antes de que Stefani salga, sin levantar la vista de la pantalla, dice una sola palabra, cargada de intención:

—Paciencia.

Sabe exactamente lo que hace. Sabe que Stefani la mira. Sabe que entiende el mensaje.

La paciencia, en su mundo, no es espera pasiva.

Es poder.

Charlotte no vuelve a acercarse a Stefani antes del show.

No porque no quiera.
Porque ya hizo lo necesario.

Desde el camerino, con la puerta cerrada y las luces bajas, observa las pantallas que transmiten el escenario en tiempo real. No está sentada en primera fila ni busca el ángulo perfecto. Se mantiene de pie, iPad bajo el brazo, atención dividida solo en apariencia. En realidad, cada fibra suya está enfocada en una sola cosa.

Stefani sale al escenario como si el cuerpo no conociera el cansancio.

La energía que desborda no es casual. Charlotte lo reconoce de inmediato. Esa intensidad no viene solo del entrenamiento ni de la costumbre. Es una combustión interna, una necesidad urgente de descarga. Stefani canta como si el escenario fuera demasiado pequeño para contenerla, como si cada movimiento buscara algo más que aplausos.