CAPÍTULO 5.2: Sin salida

Liana no durmió. La noche se alargó como un pasillo interminable sin puertas. Se quedó acostada, sin cambiar de posición, mirando el techo y escuchando la ciudad: el ruido amortiguado de neumáticos, fragmentos de conversaciones ajenas bajo su ventana, el tañido regular del reloj de la iglesia que cortaba la oscuridad hora tras hora, como si marcara cuánto tiempo más resistía.

A medianoche se levantó y preparó un té. La cocina estaba fría, y la luz, demasiado intensa. Se quedó de pie, abrazando la taza, pero no bebió. La cerámica transmitía calor a sus palmas, y eso fue suficiente, como si la sensación pudiera reemplazar el sabor, los pensamientos y las decisiones.

Cerca de las tres, volvió a abrir el portátil. Sus dedos se movían solos: cómo anular un contrato bajo coacción, chantaje y la ley, protección contra el crimen organizado. Las páginas se sucedían, las palabras se organizaban en párrafos ordenados, pero el mensaje era siempre el mismo: pruebas, testigos, protocolos. Y un sistema que solo funciona cuando ya estás medio salvado.

Ella, en cambio, no tenía nada más que miedo y el nombre de un hombre al que toda la ciudad temía.

A las cinco cerró el portátil y se acercó a la ventana. El cielo sobre los tejados perdía lentamente su profundidad de tinta, aclarándose hacia un azul oscuro, como si alguien añadiera luz con extremo cuidado para no asustar del todo a la noche.

Florencia despertaba sin prisa. Algunos coches se deslizaban por las calles, en las ventanas de enfrente se encendían las primeras lámparas. La ciudad respiraba con calma, con seguridad, como si nada hubiera pasado. La cúpula del Duomo destacaba contra el cielo, pesada y serena. Un proyecto imposible que alguna vez llamaron locura. Brunelleschi no lo demostró, simplemente lo hizo. Dejó una forma que ha sobrevivido siglos.

"¿Y qué dejaré yo?... Tres años, estipulados en cláusulas y subcláusulas, un hijo que será la condición de un acuerdo. El recuerdo de una mujer que se intercambió por una oportunidad para otros…"

El teléfono sonó a las ocho. Liana se sobresaltó, como si alguien hubiera tirado de un nervio. En la pantalla: el nombre del museo.

— ¿Liana? Tenemos una reunión sobre financiación a las nueve. Es importante.

Cerró los ojos, presionando el teléfono contra su oído, como si eso pudiera mantener la realidad a distancia.

— No iré. Lo siento.

Al otro lado de la línea, él intentó explicar, recordar, advertir. Ella ya sabía todo lo que diría.

— Entiendo — respondió Liana y colgó antes de que pudiera terminar.

El teléfono cayó sobre la cama. Se abrazó a sí misma, apretando los hombros, como si su cuerpo pudiera hacerse más pequeño, más seguro.

"El museo realmente cerrará… No estaba amenazando, solo constataba lo inevitable"

El timbre de la puerta cortó el silencio de forma abrupta, sin previo aviso. Liana se quedó inmóvil. Su corazón latía tan fuerte que por un momento pensó que era él quien sonaba en su lugar.

Se acercó a la puerta y miró por la mirilla. Un joven mensajero, con uniforme, sostenía un paquete en las manos.

La cadena tintineó al abrir.

— Buenos días. Un paquete para Liana Bernardi.

Ella solo asintió y firmó, sin encontrar fuerzas para añadir o preguntar nada más. El paquete quedó sobre la mesa. Dentro, una caja blanca sin marcas, solo su nombre escrito con claridad, sin emociones.

Sobre una tela de seda blanca estaba el contrato. Junto a él, un bolígrafo, pesado, perfectamente equilibrado. El grabado en un lado era casi delicado:

La libertad es la elección que haces.

Y bajo los papeles se escondía una fotografía.

Su madre. Una cama de hospital. Monitores. Una palidez que no ocultaba vida, pero tampoco la prometía por mucho tiempo. A su lado, Lorenzo Valdani. Manos en los bolsillos, mirada tranquila, como si estuviera junto a una posesión y no junto a la madre de otra persona.

Liana soltó la foto. Cayó al suelo, boca arriba. Las lágrimas de miedo asomaron a sus ojos.

El teléfono sonó casi de inmediato, obligándola a controlar las lágrimas.

— Tienes doce horas, Liana. Te esperaré mañana.

— Estuviste en el hospital.

— Sí. Quise asegurarme de que no le faltara nada. La operación es complicada, pero prometedora. Ya lo he arreglado todo. Si vienes.

— ¿Y si no?

La pausa fue más larga que la respuesta.

— Entonces se quedarán donde están ahora. Espero que hagas la elección correcta, cara mia. No desperdicies la oportunidad.

Luego colgó.

Liana miró la foto en el suelo. A la mujer que nunca le preguntó por sacrificios. A la firma que esperaba en el papel. La libertad es la elección que haces.

Releyó el contrato lentamente, punto por punto, sin ilusiones. Todo lo que amaba permanecía intacto. Excepto ella misma.

El reloj marcaba las 09:23.

Florencia, fuera de la ventana, vivía como si nadie estuviera al borde del abismo, sosteniendo un bolígrafo en lugar de un salvavidas.

El teléfono sonó de nuevo. Esta vez, su madre.

— Liana, hija. Solo quería escucharte.

Liana escuchaba y sonreía, dejando que las lágrimas corrieran en silencio, sin interrumpir las palabras sobre el tratamiento, sobre la extraña generosidad de los médicos, sobre la esperanza que había surgido sin explicación.

— Todo estará bien, mamá.

— Lo sé. Siempre arreglas todo…

— Te quiero…

— Y yo a ti, cariño.

Cuando la llamada terminó, la habitación volvió a quedar demasiado silenciosa. Liana se acercó a la mesa, abrió el contrato en la última página. La línea vacía esperaba pacientemente su decisión.