CAPÍTULO 11: La recepción en Milán

Lorenzo regresó a las seis de la tarde. Liana reconoció el sonido del motor del Maserati incluso antes de que el coche se detuviera frente a la villa. Luego escuchó pasos en el vestíbulo, frases cortas en italiano, pronunciadas con rapidez y dureza, una voz que no admitía dudas: estaba discutiendo con alguien por teléfono. Ella estaba sentada en su dormitorio junto a la ventana, mirando el lago que se oscurecía gradualmente, absorbiendo los reflejos del cielo.

No tenía intención de bajar. Después de la conversación con Beatrice, la sola idea de encontrarse con él le provocaba una tensión difícil de manejar.

Un golpe en la puerta resonó a las seis y media.

— Liana — su voz atravesó la madera, firme pero insistente. — Abre.

Ella se quedó en su lugar, esperando que interpretara el silencio como un rechazo y se marchara. Pero un instante después, el cerrojo hizo clic: por supuesto, él tenía su propia llave.

Lorenzo entró y se detuvo en el umbral. El traje gris oscuro le quedaba impecable, la corbata estaba ligeramente aflojada, y el cabello no estaba tan perfectamente peinado como de costumbre. Parecía cansado, pero su mirada seguía siendo concentrada, atenta, como si de inmediato notara todo.

— ¿Por qué no bajaste a cenar?

Liana no se giró.

— No tengo hambre.

El silencio se prolongó. Luego escuchó sus pasos: se acercó y se detuvo detrás de ella. La distancia era mínima, pero no hubo contacto.

— ¿Qué pasó?

— Nada.

— Liana — su voz se suavizó, con un matiz de cansancio. — No hagas esto.

Ella se giró bruscamente. Todo lo que había acumulado durante el día estalló junto con la ira.

— Está bien. ¿Quieres saberlo? Hoy estuvo aquí Beatrice.

La expresión de su rostro cambió al instante. Su mandíbula se tensó.

— ¿Qué dijo exactamente?

— Suficiente — respondió Liana, dando un paso atrás, sintiendo la necesidad de espacio. — Sobre una chica que vivió aquí antes de mí. Sobre Eva. Sobre que la encontraron muerta unos meses después.

Lorenzo cerró los ojos por un momento y pasó una mano por su rostro lentamente.

— Beatrice miente.

— ¿Miente? — su voz se elevó más de lo que quería. — Me mostró fotografías.

— Las fotografías se pueden falsificar — dijo él, dando un paso hacia ella, pero Liana retrocedió de nuevo.

— ¿Y el álbum familiar? ¿Las fotos de Daniel? ¿La historia de lo que le pasó?

Su rostro se volvió inexpresivo.

— Eso es cierto — dijo con calma. — Daniel recibió lo que merecía.

— ¿Y esa chica? — Liana lo miró directamente. — ¿Ella también merecía algo?

— No hubo ninguna Eva — su voz se endureció. — Beatrice inventó eso para destruir lo que empezaba a formarse entre nosotros.

— Entre nosotros no se está formando nada — las palabras salieron con brusquedad. — Hay un contrato, hay coerción y hay miedo.

Se quedaron frente a frente, respirando con dificultad. El aire entre ellos parecía denso de tensión. Lorenzo retrocedió, metiendo las manos en los bolsillos. Su control externo regresó.

— Mi madre… — su voz sonó firme, sin temblores. — ¿Ya tuvo la operación?

Él no se detuvo de inmediato. Pasaron unos segundos de silencio, suficientes para que ella imaginara lo peor. Luego se acercó más, manteniendo una distancia que no parecía intencional, pero tampoco permitía cercanía.

— Sí — respondió con calma. — Ayer por la mañana. Duró poco más de tres horas.

Hablaba como si leyera un informe: sin inflexiones, sin intentar suavizar las palabras.

— No hubo complicaciones. El pronóstico es bueno. La recuperación seguirá el plan.

Liana exhaló lentamente, y solo entonces se dio cuenta de cuánto tiempo había estado conteniendo el aliento. Asintió, mirando al suelo, como si temiera que al mirarlo más tiempo traicionaría alguna reacción innecesaria.

— El cirujano era de Milán — añadió tras una pausa. — Uno de los que confío para estas cosas. Tu madre no sabe quién pagó.

Ella levantó la mirada. En su rostro no había expectativa de respuesta, gratitud o cambio de tono entre ellos. Solo una constatación seca de lo hecho.

— Bien, eso es todo lo que quería saber.

— Esta noche hay una recepción en Milán — dijo en un tono ya más formal. — Vendrás conmigo, te presentaré como mi futura esposa. Está decidido.

— No iré.

— Sí irás — se giró hacia la puerta. — El vestido está listo. Por cierto, Beatrice también estará allí. Que vea que no te escondes.

Salió, cerrando la puerta sin brusquedad. Liana se quedó junto a la pared, sintiendo cómo el temblor recorría lentamente sus brazos. Una parte de ella quería quedarse allí, encerrarse, no salir. Pero sus palabras la habían tocado, él sabía exactamente dónde golpear.

Se acercó al armario. El vestido de terciopelo rojo colgaba aparte, como un desafío. Su elección, su plan. No podía negarse, pero si iba, lo haría no como una figura sumisa en un juego ajeno.

A las siete y media, María llamó a la puerta y entró con una bandeja. En ella había una copa de vino blanco, queso y frutas.

— El señor pidió que comiera algo — dijo con calidez. — El viaje es largo y la recepción se extenderá.

Liana tomó la copa y dio unos sorbos. El vino estaba frío, ligero, con un toque herbal.

— Gracias.

María salió. Liana terminó el vino, sintiendo cómo su cuerpo se relajaba lentamente. Lo atribuyó al cansancio. Tomó una ducha, se puso el vestido. El terciopelo se ajustó suavemente a su figura, resaltando cada movimiento. El escote era atrevido, pero contenido. Dejó su cabello suelto y limitó el maquillaje a un lápiz labial rojo. En el espejo, la miraba una mujer que apenas reconocía: serena, contenida.

A las nueve bajó. Lorenzo la esperaba en el vestíbulo, vestido con un traje negro. Cuando se giró, su mirada se detuvo en ella un poco más de lo necesario.

— Te ves… muy impactante — dijo con sinceridad.

Liana pasó junto a él hacia la puerta sin responder. La cabeza le daba vueltas ligeramente, pero no le dio importancia.