CAPÍTULO 2: Visita a Valdani

Liana estaba al otro lado de la Piazza della Signoria, observando el palacio Valdani. El sol de la mañana bañaba las antiguas fachadas con una luz dorada, mientras los turistas aún no habían invadido la plaza. El palacio se alzaba en una esquina, con su piedra oscura de estilo renacentista que parecía masiva e impenetrable. Sobre la entrada destacaba el escudo familiar: un león y una espada entrelazados en algún simbolismo antiguo que ella desconocía.

El escaparate de una cafetería cercana reflejaba su figura: una joven esbelta con un abrigo gris, el cabello oscuro recogido en una coleta, el rostro pálido y tenso. Apenas se reconoció a sí misma.

Liana había pasado la noche en vela, llamando a su padre cada media hora. El número seguía sin estar disponible. A las ocho de la mañana intentó contactar con el hospital para que le dijeran a su madre que su hija había salido temprano al trabajo y que la llamaría más tarde. Mentir se volvía fácil cuando la vida estaba en juego.

Las campanas de la iglesia de Santa María del Fiore resonaron diez veces. Las diez de la mañana. Era hora de ir.

Liana apretaba la correa de su bolso con tanta fuerza que ya no sentía los dedos. Se obligó a respirar más despacio y contó las inhalaciones, una técnica que usaba en las restauraciones más delicadas. Uno, dos, tres. Exhala. Uno, dos, tres. Y así, paso a paso.

La plaza parecía demasiado grande, y el adoquinado bajo sus pies, demasiado irregular. El olor a pan recién horneado de una panadería se mezclaba con el aroma del café, pero su estómago se retorcía de vacío y tensión. No había desayunado, solo bebió un vaso de agua antes de salir de casa. En su boca persistía un sabor metálico a miedo.

Frente a ella se alzaron las puertas del palacio: pesadas, masivas, con adornos del siglo XV. Las manijas de bronce en forma de cabezas de león la miraban con órbitas vacías. Liana se detuvo ante las imponentes puertas. Sus dedos se congelaron sobre el timbre.

"Si lo presiono, no habrá vuelta atrás".

El timbre sonó apagado, los segundos se alargaron como horas, y luego las puertas se abrieron en silencio. Un guardia de complexión robusta, vestido con un traje oscuro y un auricular en la oreja, la evaluó con la mirada.

— Buongiorno — Liana carraspeó, recomponiéndose. — Necesito...

— ¿Señorita Bernardi? — la interrumpió.

Ella parpadeó.

— Sí, pero…

— La están esperando. — Se hizo a un lado, invitándola a entrar con un gesto.

Un escalofrío recorrió su espalda. El pensamiento "¿Cómo sabía que vendría?" aleteó en su mente como un pájaro asustado.

Marco —como indicaba su placa— ya avanzaba por el pasillo.

Ella lo siguió apresuradamente, aferrándose a la correa de su bolso.

— ¿Hace mucho que esperan? — se le escapó sin querer.

El guardia no se giró.

— El señor siempre sabe cuándo llegarán los invitados.

"Eso no es una respuesta. Es una advertencia" — suspiró Liana.

Las puertas se cerraron tras ella con un leve chasquido, y los vestíbulos del palacio se desplegaron ante ella en toda su majestuosidad. Las paredes estaban revestidas de madera oscura, con costosos papeles pintados entretejidos con hilos dorados, y esculturas antiguas alineadas a lo largo de los muros —romanas, griegas—, iluminadas por focos discretos. Las escaleras de mármol ascendían, amplias y elegantes. El aire olía a antigüedad, a perfumes caros y a un leve rastro de humo de cigarros.

Los pasos del guardia sobre el mármol resonaban con claridad. Los suyos eran más silenciosos —sus zapatos planos apenas hacían ruido—, pero también reverberaban en el silencio.

Subieron las escaleras, giraron a la derecha por un pasillo donde colgaban retratos en marcos dorados. Hombres vestidos con ropajes antiguos la miraban con severidad. "Ancestros de Valdani, probablemente", pensó Liana, nerviosa.

El guardia se detuvo frente a unas puertas macizas con tallados de una escena de caza. Liana recorrió con la mirada, sin darse cuenta, los ciervos, cazadores y perros delicadamente esculpidos. Mientras observaba el relieve, el guardia llamó dos veces.

— Avanti — se oyó al otro lado una voz grave, familiar para Liana. El guardia abrió las puertas e hizo un gesto para que entrara. Ella cruzó el umbral, y el mundo se redujo a esa habitación.

El despacho era amplio, con tres ventanas que daban a la Piazza della Signoria. La luz de la mañana se filtraba dentro, pero las pesadas cortinas estaban a medio cerrar, creando un juego de luces y sombras. Estanterías de libros se alzaban hasta el techo: volúmenes de derecho, libros de historia del arte, clásicos de la literatura italiana. En el centro, un imponente escritorio de roble del siglo XVI.

Tras el escritorio estaba Lorenzo Valdani: camisa negra, sin corbata, el botón superior desabrochado. Las manos cruzadas frente a él. Sobre la mesa, un portátil cerrado, una carpeta con documentos, un vaso de cristal con whisky a medio beber. Junto a la ventana, un busto antiguo de Marco Aurelio, el emperador mirando al vacío con una expresión sabia.

Lorenzo no había cambiado. Tal vez había un poco más de canas en las sienes, pero su rostro seguía siendo esculpido. Sus ojos oscuros la observaban sin emociones visibles, aunque ella sentía el peso de esa mirada.

Guardaron silencio, un silencio que parecía prolongarse demasiado. Liana permanecía junto a la puerta, sin atreverse a dar un paso adelante, pero tampoco capaz de retroceder.

— Siéntate, Liana.

La pronunciación de su nombre fue suave, casi tierna. Eso la desorientó más que un tono frío. Se acercó al sillón de cuero frente a él y se sentó en el borde. La espalda recta, las manos cruzadas sobre las rodillas para ocultar el temblor. Todo su porte era controlado, pero por dentro rugía una tormenta.

Lorenzo se levantó de su asiento y se acercó a la ventana. Miraba la plaza abajo, donde la gente paseaba sin sospechar la conversación que tenía lugar sobre sus cabezas.