CAPÍTULO 49 : El Fugitivo Parte-20

CAPÍTULO 49 : El Fugitivo Parte-20

LA SALA OVAL - WASHINGTON D.C.

La luz de la tarde, dorada y serena, se derramaba sobre la Sala Oval, iluminando los símbolos del poder terrenal. El presidente Bush, con el rostro surcado por la fatiga de una larga jornada, firmaba documentos con mano automática. A su lado, su secretaria, la impecable y siempre eficiente Sra. Carter, apilaba carpetas con precisión militar.

—Señor Presidente —dijo ella, alargando un sobre de manila simple, sin logotipos ni remitente—. Esto llegó por canal prioritario. Entregado en mano por un mensajero anónimo. Los escáneres no detectaron explosivos ni agentes biológicos, pero...

Bush tomó el sobre con un escepticismo nacido de años en el cargo.
—¿Sin remitente? Esto huele a el inicio de una muy, muy mala película de espionaje de bajo presupuesto.

Rasgó el sobre. Dentro, una sola hoja de papel blanco. Al desdoblarla, su expresión de fastidio se congeló, transformándose en incredulidad pura.

—¿Adán? —leyó en voz alta, la palabra sonando absurda en el santuario del poder mundial—. ¿Quién diablos es...?

El estruendo no fue el de un disparo cualquiera. Fue un crack seco y ultrafino, como el sonido de un hueso rompiéndose a gran distancia, seguido del silbido de un proyectil que perforó el cristal blindado de la ventana como si fuera azúcar. Pasó a centímetros de la sien del presidente, rozando el lóbulo de su oreja con una precisión aterradora antes de incrustarse en el panel de madera noble de la pared detrás de él.

El dolor fue instantáneo y agudo. Bush gritó, más por el shock y la violación de su espacio inviolable que por la herida en sí. La sangre comenzó a gotear por su cuello, manchando el almidón impecable de su camisa.

—¡¡PRESIDENTE A SUELO!! —rugió un agente del Servicio Secreto, abalanzándose sobre él.

El caos estalló. La sala se llenó de agentes con trajes oscuros y armas desenfundadas, formando un escudo humano alrededor de Bush mientras las alarmas de la Casa Blanca ululaban, un sonido que no se escuchaba en décadas.

—¡Mi oreja! —gritó Bush, tocándose la herida con dedos temblorosos—. ¡Me han disparado en la maldita Sala Oval!

—¡Equipo Alfa, evacuen al principal al búnker! ¡Equipo Bravo, cubran los flancos! —las órdenes se gritaban por los radios.

Mientras lo arrastraban, Bush, en un acto de pura obstinación, apretó aún más la carta en su mano.

—¡Es una locura! —vociferó, su voz se elevaba por encima de las sirenas—. ¡¿Quién es este Adán?! ¡¿Y cómo hizo esto?!

La evacuación fue un torbellino de cuerpos en movimiento, gritos entrecortados y el crujir de las suelas sobre el mármol pulido. Pero entonces, una nueva layer de horror se superpuso al caos físico. Una voz surgió en sus mentes. No era un sonido; era una presencia, fría, clara y imposible de bloquear.

«Vaya, vaya...» La voz de Adán era un susurro sedoso y burlón que resonaba dentro de sus cráneos. «Todo este drama por un simple arañazo. ¿No es un poco... exagerado?»

Los agentes se detuvieron en seco, mirándose entre ellos con confusión y un terror primigenio. Bush se llevó las manos a la cabeza.

«Sí, soy yo. El que acaba de demostrar que su seguridad es un chiste. Relájate, George. No vine a matarte. Sería... trivial. Como aplastar una hormiga especialmente irritante.»

La voz goteaba desprecio. Los agentes reanudaron la marcha, más rápido ahora, sus rostros pálidos.

«Mira, te daré un consejo, gratis. Quédate fuera de mi camino. Escóndete en tu agujero en el suelo como la rata asustadiza que eres, y quizás... solo quizás... te deje existir un poco más.»

La voz parecía provenir de todas partes y de ninguna. Los agentes miraban a las paredes, al techo, buscando una fuente que no existía.

«Ah, y una cosa más, George...» La voz adoptó un tono de diversión maliciosa. «Sé que estás pensando en llamar a ya sabes quién. Adelante. Me encantaría verlo intentar detenerme... de nuevo. Será divertidísimo. Para mí, claro está.»

El silencio mental que siguió fue más aterrador que la voz misma. El grupo llegó al pesado door del búnker y se colapsó dentro. Bush, jadeando, se dejó caer en una silla de cuero, la carta arrugada aún en su puño.

—¿Qué... qué fue eso? —preguntó, su voz era un hilo.

El jefe de su seguridad, con el rostro cenizo, respondió con lo que quedaba de su profesionalismo.
—Eso, señor Presidente... era el diablo.

Bush cerró los ojos, respirando hondo. Luego, con una determinación renacida del puro terror, miró a su equipo.
—Ya saben qué hacer, caballeros.

Enid estaba inmersa en el universo de números y gráficos de sus monitores, el mundo exterior reducido a un zumbido lejano. El atardecer teñía su oficina de tonos anaranjados. El ringtone discreto de su línea segura la sacó de su concentración.

—Enid —contestó, sin apartar los ojos de una hoja de cálculo.

La voz al otro lado era un hilillo de estática y pánico contenidos.
—¿Señorita Enid? Habla... el presidente Bush. De los Estados Unidos.

Enid dejó el bolígrafo lentamente. No mostró sorpresa.
—Señor Presidente. Un honor inesperado. ¿A qué debo el placer?

—¡Es una pesadilla! —estalló Bush, su voz quebrada por la adrenalina—. ¡Este... Adán! ¡Apareció de la nada! ¡Habla en nuestras cabezas! ¡Esto es... esto es...! ¡No tiene sentido!

—Calma, señor Presidente —dijo Enid, su voz era un lago de aceite en medio de su tormenta—. Describa la situación.

—¡Dispararon en la Sala Oval! ¡Rozó mi oreja! ¡Y luego esa voz... esas amenazas! ¡Dijo que llamara a "ya sabes quién"! ¡Sabe de usted! ¡Sabe que podría llamarla!

—Ya veo —murmuró Enid, tomando una libreta y escribiendo "Adán - Casa Blanca - Demostración de fuerza".—. Entiendo su... dilema. Mi organización tiene experiencia en la contención de amenazas de naturaleza... no convencional.