2.1

— ¿Va a tardar mucho? — suena una voz masculina, grave y con un toque de fastidio.

Me giro. El chico que está detrás de mí parece todo menos dispuesto a ser paciente. Es alto, lleva una chaqueta deportiva oscura con la capucha puesta, casi ocultando su rostro. Al hombro, una enorme bolsa de hockey. Podría caber yo entera ahí dentro...

Me mira con una expresión que parece querer acelerar el tiempo con la fuerza de su mirada. O, en su defecto, dispararme rayos láser y chamuscarme el pelo. En resumen, desprende peligro. Solomia diría que “energía negativa”.

— ¿Tienes algún problema? — pregunta él.

— Solo uno pequeño — respondo. No me dan mi café.

Desvía la mirada a la barista, que ya está lista para atender al siguiente cliente.

— Mira — dice, avanzando un paso y sacando la billetera del bolsillo —, déjame pagar por ella y así todos seguimos con nuestro día.

Lo dice más con fastidio que con intención de ayudar, pero antes de que pueda decidir si acepto o no, la barista ya ha tomado su dinero y me entrega mi pedido. Bueno... Tomo la taza y el plato, sintiéndome confundida y un poco molesta conmigo misma por haber manejado esto de manera tan torpe.

Mi sombrío salvador ya está sentado junto a la ventana. Mi orgullo me dice que debería agradecerle y explicarle la situación, pero mi inseguridad lingüística me suplica que me calle y me esconda detrás del croissant. Después de dudar unos segundos, al final decido acercarme.

— No me lo esperaba — digo, colocando mi taza sobre su mesa —, pero gracias.

— No hay de qué — responde, y por primera vez me mira con atención. Me examina sin reparo, como si estuviera evaluando si vale la pena conocerme. Finalmente, la comisura de sus labios se curva apenas un poco y su expresión se suaviza.

¡Hurra! He pasado el control de calidad. Por la emoción, por un momento olvido lo que iba a decir. Maldita sea, las palabras han salido disparadas de mi cabeza como una bandada de gorriones.

— Soy Alicia, por cierto — consigo articular al fin, sintiéndome un poco ridícula. Le tiendo la mano.

— Oliver — responde, rozando mi palma con la suya. Sus dedos están cálidos, y por alguna razón, eso me desconcierta.

— ¿Siempre solucionas las colas con gestos tan nobles? — ¡Dios, qué combinación de palabras! Mi profesora de inglés me habría estrellado la cara contra la mesa. Me siento torpe, lo cual no es propio de mí. Siempre me ha resultado fácil conocer chicos.

Seguro que todo es culpa de estar fuera de mi zona de confort. Si este guapísimo (¿he dicho guapísimo?) hablase ucraniano, no estaría tan avergonzada.

Él sonríe, y su sonrisa resulta ser cálida. Ahora que no está molesto, parece incluso más atractivo. Barba de un par de días, cabello oscuro y unos ojos… grises como el acero. Plata de la mejor calidad, sin rastro de impurezas. Y ni un solo rayo láser en ellos.

— No. Simplemente no me gusta cuando la gente complica las cosas innecesariamente.

— Me temo que acabas de conocer la fuente misma del caos.

Él se ríe levemente y asiente.

— No pasa nada. De hecho… ha sido interesante.

Por un momento, el silencio se instala entre nosotros, pero no es incómodo, sino todo lo contrario. Me planteo que este es un buen momento para irme, pero en su lugar pregunto:

— ¿Por qué tenías tanta prisa?

No sé por qué quiero saberlo. Digamos que es por practicar inglés.

— Entrenamiento — responde él.

Me cuesta contener la risa. Por supuesto que entrenamiento. Y apuesto lo que sea a que es de hockey. Espero que no haya notado la ligera decepción en mi rostro.

— Entiendo.

Me gustaría que también me preguntara algo. Para seguir practicando, obviamente. Pero en su lugar, mira el reloj y apura su café de un solo trago.

— Tengo que irme — dice, levantándose. Se cuelga la bolsa al hombro y me lanza una mirada antes de marcharse. — La próxima vez, trae dinero contigo, Alicia.

— Pero yo… — no alcanzo a terminar la frase, porque las campanillas de la puerta anuncian su salida.

Me quedo en la mesa, siguiéndolo con la mirada. Si esto fuera Jersón y no Frostgate, probablemente ya lo habría invitado a salir. Como mínimo, para pagarle el café. Pero aquí, mi confianza se ha ido a hibernar. Mejor me quedo con mi cappuccino tibio e imagino lo ingeniosa que habría sido nuestra conversación si no me aterrara pronunciar algo mal.

El sonido de mi móvil me devuelve a la realidad. Veo el número de mamá y, de inmediato, me olvido del jugador de hockey. ¡Maldición! Me olvidé por completo de llamarla.

— Hola… — respondo, preparándome para la avalancha de reproches.

— ¡Ya pensaba que tu avión se había perdido en el Triángulo de las Bermudas! ¿Podrías al menos haber enviado un mensaje?

— Podría… Pero, ¿acaso papá no te escribió para decirte que me recogió? — intento pasarle la responsabilidad a él.

— ¿Por qué iba a escribirme? — resopla mamá. — Hace siglos que no hablamos.

— Bueno, quién sabe, igual mi viaje podría haber derretido el hielo entre ustedes.

— Esa glaciación no se derrite con nada. Por cierto, ¿qué tal en su casa?

— Bien — sé que espera detalles, pero no quiero complacerla con mi descontento. Por más años que pasen, mamá nunca pierde la oportunidad de recalcar que ella es la buena por haberme criado sola y que papá es el malo por habernos dejado. Y tengo la sensación de que, en el fondo, insistió en que viniera a Canadá con la esperanza de que volviera completamente decepcionada.

Solomia, que actúa como mi psicoanalista personal, dice que mamá simplemente no puede aceptar que su niña ha crecido. Quiere recuperar su autoridad. Y eso solo nos lleva a discutir…

— ¿No quieres volver a casa todavía? — pregunta.

— Quiero, pero aguantaré. Supongo que es solo cuestión de adaptación. Hay que acostumbrarse…

— Bueno, espero que este viaje te sirva de algo.