Сapítulo 3

Finalmente encuentro una tienda y hago la compra. Compro de todo en cantidad suficiente para no tener que salir de nuevo pronto. Mi estómago necesita desesperadamente algo más nutritivo que un croissant y fideos instantáneos. Tal vez debería hacer borsch… Seguro que a papá le gustaría probar un plato de su tierra.

Me pregunto qué suele comerse en Canadá. Aparte del jarabe de arce, claro. Por cierto, ya es hora de probarlo.

Con pensamientos sobre comida deliciosa, encuentro el camino de vuelta a casa. Atravesando los montones de nieve que ya me resultan familiares, abro la puerta y… me detengo en seco. Algo no está bien. Desde la cocina llega el aroma de comida—y definitivamente no es de algo sacado del congelador de mi padre. Huele como si alguien estuviera cocinando algo fresco y delicioso, lo cual ya me resulta sospechoso.

Doy un paso atrás. Vuelvo a comprobar la dirección por si acaso… ¿Podría haber entrado en la casa equivocada? Pero no, la dirección es correcta. Y la pila de trastos junto al garaje sigue en su sitio.

Me sacudo la nieve de las botas, me descalzo y entro de puntillas. Paso con cuidado por el umbral de la sala de estar, luego de la cocina, y me quedo inmóvil.

Frente a la estufa hay una mujer desconocida con un pañuelo atado a la cabeza, dándole la vuelta a algo en la sartén con toda la tranquilidad del mundo, como si esta cocina fuera suya.

— Hola — dice, girándose hacia mí. Sonríe de manera genuina, aunque con un leve toque de incomodidad.

Debe rondar los cuarenta y cinco años. Es de baja estatura, tiene el pelo castaño corto y unos amables ojos marrones enmarcados por pestañas exageradamente maquilladas.

— Buenas tardes… — respondo, sujetando la bolsa de la compra delante de mí como si fuera un escudo. — ¿Y usted quién es?

— Margaret, pero puedes llamarme simplemente Margo — dice, volviendo su atención a la sartén. — Supongo que Oleg olvidó mencionarte que vendría.

— Sí, suena a algo que haría… — murmuro, sin bajar la guardia.

— Vivo al lado.

— ¿Y le cocina a mi padre? ¿Le paga por ello?

— Solo con cumplidos — se ríe. — Llevamos… unos tres años siendo amigos. Nos echamos una mano cuando hace falta. Ayer, por ejemplo, me pidió que me asegurara de que no te quedaras sin comer.

La miro a ella, luego a la estufa. Es surrealista. Una cocina donde ni las cucarachas querrían vivir, de repente se siente viva.

— Tu padre habla mucho de ti — continúa, deteniéndose frente a mí con un paño de cocina en la mano. Toma mi bolsa de la compra y, como si estuviera en su propia casa, empieza a colocar las cosas en la nevera.

— ¿En serio? — pregunto, incrédula.

— Sí. Dice que eres muy guapa, inteligente y decidida.

— ¿Seguro que estamos hablando de mí? — alzo una ceja con escepticismo.

Ella vuelve a reír, y su risa suena tan natural que, por primera vez, me relajo un poco.

— Te quiere mucho, Alicia — dice en un tono más suave. — Y está preocupado por si podrán arreglar su relación.

Me quedo inmóvil por un segundo, tratando de entender qué siento hacia esta mujer. Está claro que ella y mi padre no son solo amigos. Tal vez Margo es una candidata a convertirse en su segunda esposa. No voy a negar que no estaba preparada para esto… Pero, después de todo, ¿por qué no? No siento ni un ápice de celos, ni tampoco ningún otro sentimiento hacia él.

La puerta se abre de nuevo, dejando entrar una ráfaga de aire helado y, con ella, a mi padre. Su rostro luce cansado, sus mejillas están enrojecidas por el viento, y la nieve se derrite sobre sus hombros, dejando manchas oscuras en su chaqueta. Se quita la capucha rápidamente y sacude la cabeza como si tratara de deshacerse del agotamiento, pero no sirve de mucho: las ojeras bajo sus ojos dejan claro que ha tenido un día largo y duro.

Su mirada recorre la cocina, se detiene en mí, luego en Margaret, que acaba de colocar un plato de sopa delante de mí. Se queda inmóvil por un segundo, apretando las llaves en su mano, con una expresión que dice que acaba de recordar algo importante.

¿Quizás finalmente ha recordado que su hija ha venido a visitarlo?

— Oh… Margaret. ¿Por qué pensé que vendrías mañana?

— No lo sé — responde ella con un leve encogimiento de hombros.

— Entonces… ¿ustedes ya se conocieron?

— ¿Qué otra opción teníamos? Tu… vecina — digo, haciendo una pausa intencionada antes de la última palabra — es bastante agradable. Me cae bien.

— ¿Ves? Te preocupabas por nada. Nos llevamos bien — añade Margaret con su característica sonrisa tranquila, esa que parece decir: "Todo está bajo control."

Papá se quita la chaqueta y parece a punto de explotar de la tensión.

— Bueno, me alegra que… todo esté bien — murmura, desviando la mirada, aunque de todas formas se sienta a la mesa. Poco a poco, parece relajarse. La primera cucharada de sopa caliente ayuda a suavizar la situación.

Margaret realmente cocina bien. La comida caliente y sabrosa mejora mi humor. Incluso me olvido de las molestias de la mañana y de mis quejas. Borro la lista de disgustos y simplemente disfruto de la cena.

— Hoy Hunter jugó bien — dice papá de repente, intentando añadir algo interesante a la conversación. Su tono se anima de inmediato y su rostro se ilumina con orgullo.

— ¿Hunter? ¿Quién es? — pregunto.

— Mi hijo — responde Margaret, con un toque de orgullo materno en su voz.

— Ah… claro.

¿Habrá alguien en Frostgate que no esté obsesionado con el hockey? Parece que aquí los bebés dan sus primeros pasos directamente con patines. ¿Dónde están los artistas, los gamers, los bloggers?

— Hunter juega un papel clave en el equipo — añade papá, mirándome. — Es el tough guy.

— ¿El qué?

— Su trabajo es proteger al equipo durante el partido — explica Margaret, sonriendo como siempre.

— O sea, ¿un portero de discoteca con un stick? — pregunto con interés, imaginándome a un tipo enorme, listo para romperle los dientes a cualquiera que se acerque demasiado a la portería.