Capítulo 24

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Oliver

El silencio en la habitación es como una niebla espesa. Me confunde. Me asusta. En mi cabeza se repiten las palabras del médico, una y otra vez. Pero no son solo palabras. Ni siquiera un diagnóstico. Para mí, suenan como una condena.

Se acabó.

Fin del juego.

¿Vancouver? ¿El draft? ¿La NHL?

Olvídalo.

Apoyo la cabeza contra la almohada y clavo la vista en el techo. Siento como si me hubieran bañado en agua helada mientras me apuñalaban al mismo tiempo. Todo dentro de mí se encoge con rabia, impotencia… y culpa. Porque sí, todo esto es mi culpa.

Me quedo mirando fijo, intentando calmarme. Pero es inútil. Tengo un nudo amargo en la garganta.

De pronto, oigo la puerta abrirse. Pienso que el médico ha vuelto para seguir rematándome con términos clínicos. Pero cuando giro la cabeza, la veo a ella.

Alicia.

Está en la entrada, sujetándose del picaporte, como si dudara en avanzar. Sus ojos me analizan con cuidado. Como si quisiera medir si vale la pena acercarse.

Me doy la vuelta.

— Vete a casa —murmuro sin mirarla, fijando la vista en la pared.

No me hace caso. Escucho sus pasos suaves en el suelo, y al momento ya está sentada junto a la cama.

— Oliver…

Su voz es suave, compasiva.

Y eso me revuelve el estómago.

No quiero que me tenga lástima.

No quiero que me vea así.

— Deberías descansar —le digo con un tono más seco—. Es tarde.

— No me voy.

Cierro los ojos con fuerza. Aprieto los puños.

— Hablo en serio, Alicia.

— Yo también.

Suspiro. Claro, conociéndola, era de esperar que no me obedeciera así como así.

El silencio cae entre nosotros. Puedo sentirla observándome, atenta a cada movimiento, a cada respiración.

— ¿El médico te lo contó todo? —pregunta en voz baja.

Giro la cabeza bruscamente.

— Sí. Me lo dijo. Puedes felicitarme: oficialmente fuera del draft. Probablemente también fuera de los Halcones. Un imbécil total.

Mi voz suena dura. No puedo evitarlo.

Ella no aparta los ojos.

— No eres un imbécil.

Me río sin humor.

— ¿Entonces qué soy?

Se inclina un poco más, y sus dedos tocan suavemente mi mano.

— Por favor, Oliver… No te hundas así.

Cierro los ojos con fuerza. Ese simple toque… algo dentro de mí se rompe.

Me cuesta respirar.

— Era mi oportunidad, Alicia… —mi voz sale rasposa, quebrada—. Y la perdí.

No puedo seguir hablando. Ella aprieta mi mano con más fuerza. Eso es suficiente para romperme del todo.

Quiero gritar, romper algo, liberar este dolor. Pero solo me quedo acostado. Y siento cómo una lágrima traicionera se desliza por mi mejilla. La seco antes de que ella la vea. Ni de niño lloraba así.

Rabia, decepción, vergüenza… todo se mezcla como dinamita.

Tiro de mi mano, alejándola de la suya.

— Escuché la voz de Koval. ¿Está aquí? ¿Lo llamaste tú?

Alicia se queda quieta.

— ¿Qué?

— Lo delataste con tu papá —gruño, con la mirada clavada en ella—. ¿Para qué? Te pedí que no lo hicieras…

Parpadea, como si no creyera lo que está oyendo.

— ¿Hablas en serio?

— ¡Totalmente! Sabías que no quería que él lo supiera. ¿Por qué no pudiste… quedarte callada? Tal vez aún podía arreglarlo.

Mi pecho sube y baja con fuerza. Las emociones me arrastran. Ya no puedo parar.

— No tenías derecho a meterte —escupo—. ¡Es mi vida!

Me mira atónita. En sus ojos hay dolor. Y decepción.

— Yo… —traga saliva, y su postura cambia. Su voz se vuelve fría—. Solo traté de evitar que murieras frente a mí. Perdón por buscar ayuda en la única persona que me quedaba cerca.

Aprieto los dientes.

— Koval no me lo va a perdonar.

— Eso ahora no importa —responde con firmeza—. Lo importante es tu salud.

Sus palabras me atraviesan como cuchillos.

— ¡Tú no lo entiendes! —salto—. Tú tienes opciones. Tienes padres que te apoyan, aquí o en Ucrania. Educación. Tiempo para encontrar tu camino. Yo solo tenía el hockey.

Me mira como si la hubiera golpeado.

— Me tienes a mí —susurra.

— No exageres lo nuestro. Ni siquiera somos una pareja.

El silencio que sigue es aún más doloroso que cualquier grito.

— Ya veo… —se levanta despacio—. Gracias por aclararlo. Yo… creí que sentías algo.

No digo nada. Ella da un paso atrás. Nos miramos. Ya no hay dulzura en sus ojos, solo una herida abierta.

— Que te mejores —dice en voz baja, y sale de la habitación.

Y me quedo solo.

Con mi rabia.

Con mi dolor.

Y con la sensación maldita de haber cometido el peor error de mi vida.