No admiraba el arte. No entendía la galería. Solo quería dejar de cargar consigo misma.
—Hice cosas —dijo—. No terribles para el mundo… solo imperdonables para mí.
Eso le habló directo al estómago.
Ella creía que el perdón era algo que se recibe. Él sabía que era algo que se toma.
La escuchó confesar sin interrumpir. Palabras pesadas, culpas antiguas, silencios que habían durado años. Cada frase parecía una entrega lenta, consciente.
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