40.

Amina

¿Te aburrías, Amina? ¿Y ahora… te diviertes?

Me siento en el viejo Opel y cierro la puerta de golpe.

— ¡Idiota! ¡Idiota! — me insulto y golpeo el volante con rabia.

He engañado a todos… maestra en el arte.

Ahora me retuerzo por dentro, quisiera encogerme, esconderme bajo el suelo, desaparecer — y aullar como un animal salvaje.

Ya está. Basta. Jugué… perdí… es hora de llevar mi vida por otro camino. Las relaciones no son para mí. Siempre fui solitaria, y así seguiré. Es difícil construirlas, y más doloroso quemarse.

Queda el último paso — y… seré libre.

Con decisión, conduzco hacia la casa de mi padre.

Su seguridad parece probar mi paciencia. No tienen prisa. Las puertas se abren lentamente… Uno de los guardias sale a comprobar quién está en el coche. Al verme, frunce el ceño, pero finalmente me deja entrar.

Aparco… Un poco más allá, Zhenia lava un coche. Nuestras miradas se cruzan. En la suya brilla un destello… ¿satisfacción? Oh, sí. Disfruta el momento, como si por fin me hubiera atrapado débil, derrotada. Se nota su triunfo. Cree que León me echó con mis cosas. Y eso le alegra. ¡Claro! Me rechazaron, me humillaron, me pusieron en mi lugar.

¿Me afecta? No. Tiene razón y no la tiene a la vez. Pero a él no le explicaré nada. Mucho menos lo que siento.

Ahora aclararé todo con mi padre y me despediré de su “vida”, en la que caí por casualidad. Última función del teatro de Amina. Y no decepcionaré. Dejaré huella.

Claro que habla en mí la herida… por todos los años sin él, sin calor familiar, sin protección. ¿Me sentiré mejor? No lo creo… Aún espero atrapar la suerte por la cola.

Camino con paso firme hacia la casa. Abro la puerta — y me topo con Nadezhda.

— ¡Oh! Amina, buenos días — la única persona en esta casa que se alegra sinceramente de verme.

— ¿Buenos? Ya veremos… — digo con tono prometedor. — ¿Está mi padre?

— Sí, en el despacho. Con su abogado…

No la dejo terminar:

— Espero que no haga falta notario.

Entonces aparece la caniche rizada — mi madrastra. Baja la escalera con aire de reina. Ven, ven, que ahora te toca.

— ¿Has vuelto? — resopla con desdén. — No se te puede confiar nada. Ni siquiera lograste casarte con un hombre — dice con desprecio. — ¿Qué clase de chica eres, que todos huyen de ti?

— No tuve un modelo como usted — sonrío con ironía.

— Insolente… — murmura. — Y Pedro también te echará. No te necesita. No sirves para nada — solo das dolores de cabeza — frunce su nariz respingona y se toca las sienes con sus dedos finos. — Nadya, ¿dónde están mis pastillas?

— Ahora las traigo — Nadezhda va a la cocina a buscarlas.

— No te servirán. Tanta ponzoña en tu cuerpo… — sacudo la cabeza. — ¿O tienes, como las serpientes, inmunidad a tu propio veneno?

— ¿Qué zumba? — hace como que escucha. — ¡Ah! Lo dijiste tú… Otro disparate de una huérfana inútil — escupe con rabia. — Yo también te habría dejado en el hospital. O te habría abandonado después… ¿Cómo fue en tu caso?

Sus palabras golpean fuerte. No hay nada que responder — solo rabia y ganas de amenazar. Pero eso no ayuda. Solo le daría más motivos para reír y seguir hiriendo.

Así que trago la ofensa… doy unos pasos hacia el despacho… y a propósito rozo un gran jarrón en la consola. Pequeño gesto… pero es lo que puedo. El jarrón cae y se rompe con estrépito.

— ¡Qué haces! — grita la madrastra. — ¡Vale varios miles de euros!

— Qué torpe soy… ¿De verdad tan cara? — sacudo la cabeza, como si lo lamentara.

Frente a ese jarrón hay otro igual — su gemelo. Para que no se quede solo, empujo también el segundo.

— ¿Qué se puede esperar de mí? Una huérfana…

Mientras la madrastra se lamenta por los objetos rotos, voy hacia el despacho de mi padre.

Tal como dijo — no está solo. Frente a él, en un sillón, se sienta un anciano arrugado de unos setenta años. Al verme en el umbral, interrumpen la conversación.

— ¡Espera! — me dice mi padre, apartándome con la mano.

— No… — por mi tono se nota que la charla promete. Me acerco al anciano y, inclinándome hacia su oído — quizá oye mal — le digo: — Perdón, no sé su nombre…

— M… — intenta presentarse, pero no le dejo:

— No importa… ¿Podría salir un momento y darme unos minutos con mi padre? Podría hablar delante de usted, pero el tema es personal, y mi padre es tan sentimental… temo que llore. Y ver a un hombre adulto llorar es conmovedor, pero… poco masculino.

— ¿Qué dices? — frunce el ceño mi padre.

— Pues claro… ¡Me voy!

— ¿Por mucho tiempo? — pregunta el abogado.

— Imagínese… ¡veinte años! Veinte años sin vernos, apenas nos reencontramos — y otra vez separados. ¡El destino cruel! Así trata a las almas emparentadas.