Capítulo 4: Las mañanas nunca son buenas

Como el hombre había dicho, el vestido realmente estaba sobre el sillón, pero no era el que me había puesto ayer. En primer lugar, era de color gris, un color que no me gustaba mucho; en segundo lugar, la falda era larga, pero el escote era atrevido; y en tercer lugar (¡lo más indignante!), tenía corsé.

— Agradezco el detalle del atuendo propuesto, pero ¿podría devolverme mi ropa de ayer? —añadimos a esto un tono lo más rudo posible, justo como cuando Archie se agarra a mi pierna y empieza a saltar, claramente con intenciones poco cultas.

— ¿Y qué tiene de malo este vestido, Señora Niñera?

Aunque su voz es agradable, ¡ya empieza a ponerme nerviosa, de verdad!

— El diseño, Señor Fiscal de la Moda.

— ¿Incluso si no es mágico y podría costar una fortuna?

— ¡Entonces con más razón! —mis padres rara vez pagaban por mí, y hombres apenas conocidos, menos aún.

Pero no hubo respuesta. El hombre se quedó pensativo, y de forma considerable. ¡Y eso asustaba!

Mmh... ¿Y si se dio cuenta de que no soy Mikaella? ¿O intento comunicarle este hecho? ¿Y si, de repente, el tío Primer Ministro decide ayudar a una chica que ha aparecido sabe Dios dónde y quién sabe cómo?

"¡Sí, claro!", intervino la voz de la razón. "El Primer Ministro de un estado inexistente te ayudará a despertar de un sueño extraño".

¡Sí!

"Cariño mío", empezó a decir el sentido común con dulzura, "los príncipes azules rara vez aparecen no solo en la realidad, sino también en los sueños. ¡Resígnate!".

Ay... soñar no cuesta nada. He aquí la cruda realidad.

— Sabe, Señora Niñera, no se parece mucho a la princesa del estado más poderoso. ¿Qué? ¿Qué "princesa"?

— ¿Acaso le afectó tanto la ruptura con su antigua pareja?

¿Qué "princesa", que me muerda Archie, y encima "del estado más poderoso"?

En ese momento agradecí a las circunstancias que el castaño no viera mi cara, ya que estoy dispuesta a apostar que mi expresión era indescriptible.

— Señora Niñera, ¿le falta mucho?

— ¿Ah?

— ¿Va a terminar pronto?

— ¿Qué?

— ¿Cuánto tiempo va a tardar en ponerse ese desgraciado vestido?

¡Y ahí entendí por qué seguía acostado en su sitio! Al menos, aunque sea en mi fantasía, todavía existe un hombre decente y comprensivo. ¡Pero a cambio los vestidos aquí son incómodos y poco prácticos! ¿Por qué siempre hay algún "pero"?

No hubo problemas con la vestimenta hasta que llegó el turno de los cordones del corsé. Y aquí surgió la pregunta: ¿cómo apretarse el corsé una misma en la espalda? Intenté girar, tomar las puntas de los cordones y tirar hacia delante... no hubo resultado, y eso me enfureció muchísimo.

— ¡Oh, Santa Lilaya! —se oyó desde atrás.

Unas manos ajenas tocaron mis hombros y se deslizaron suavemente hacia abajo.

— ¡¿Qué haces?!

— Ayudo a la Señora Niñera a apretar el corsé. ¿O la Señora Niñera quiere seguir prolongando este martirio compartido?

— ¿Y por qué parte este martirio es compartido?

— No se imagina lo doloroso que es para mí ver cómo una chica con resaca de flagumepersa intenta apretarse un corsé —susurró a mi oído.

¿De qué? ¿Qué "flagumepersa"?

Mientras yo estaba sumida en mis pensamientos, el castaño alejó su cara de la mía, trazando con su mano un camino desde mi cuello hasta el coxis. Como resultado, no solo pasó una manada de escalofríos por mi cuerpo, sino que mis mejillas ardieron de calor. ¿Qué demonios está haciendo?

Pero me relajé en vano. Fue, según entiendo, una maniobra de distracción, ya que con una mano agarró los cordones y con la otra sujetaba mi cintura, sin darme tiempo a reaccionar y comprender que después vendría un tirón seco y potente.

— ¡Hijo de su madre! —exclamé cuando el volumen de aire en mis pulmones se redujo al menos a la mitad—. ¡¿Qué haces, animal?!

— Advertí que tenía intención de ayudar. Por cierto, ¿cuándo pasamos al "tú", Señora Niñera?

¡Maldición, cómo extraño tener a mi propia misántropa personal a mano! A ver, si me lo imagino: yo y, digamos, Tamara, vamos juntas. Pasa un hombre por nuestro lado, y Tamara se dispone a buscarle problemas, aunque sea por una razón insignificante, y a restregarle su "feminismo", firmemente convencida de que él es uno de los líderes chauvinistas que oprimen los derechos de cada mujer en el planeta, y lo hace de tal forma que incluso él se lo cree y siente vergüenza por todos los hombres de todos los tiempos y pueblos. Pero ahí estoy yo: "Tamarita, es pronto". Y mi amiga se calma. Pero ahora yo diría: "¡Tamara, chauvinista a ciento ochenta grados de mí!". Y Tamara se lanzaría sobre este sádico.

¡Ay, sueños, sueños!

— No muestre de forma tan evidente sus inclinaciones sádicas, Señor.

— Pero si usted también disfruta de sus preferencias masoquistas, Señora.

¡No me mató, me enterró viva, de verdad!

— ¡Masoquista tú!

— Decídete: ¿soy sádico o masoquista?

¡Vamos, querida Lógica Femenina, dime con qué responderle! ¡Ahora hace falta más que nunca! ¡Sálvame, querida!

"Bueno", respondió ella, "algo como '¿Ya no me quieres?' o '¿Me estás engañando?' no servirá por la ausencia de una línea romántica".

"¿Y qué vamos a hacer?", le pregunté.

"Lo siento, Mila, eso no es cosa mía".

"¡Es cosa mía!", intervino la Estupidez.

— ¿Y cuándo podré desayunar? Hoy tendré que empezar a conocer más detalladamente a las niñas.

— ¡Ya mismo! —señaló el hombre en dirección a la mesa.

Vaya... ¿por qué no la vi antes?

"Es que me distraje", aportó su grano de arena la Observación.

"Quítense, chicas, es mi turno", se coló la Codicia cuando nos sentamos a la mesa.

— ¿Y cómo propone encontrar una salida a esta situación?

— ¿A qué situación?

— ¡A la nuestra!