CAPÍTULO 12

Después de encontrar un rastreador dentro de mi propio bolso, podía seguir indignándome o aceptar que las conversaciones con Reinhard no me estaban acercando ni un poco a la verdad. La primera opción ya la había probado: a cada acusación respondía con la palabra «seguridad» y, acto seguido, imponía una nueva restricción con una serenidad imposible de quebrantar. Por eso, cuarenta minutos y dos tazas de café después, estaba de pie en el pasillo del segundo piso, dispuesta a invadir sus límites personales con exactamente el mismo respeto que él demostraba por los míos.

El despacho de Reinhard se encontraba al final del corredor. La puerta oscura no se diferenciaba de las demás, pero precisamente frente a ella sentí con especial fuerza el deseo de dar media vuelta y regresar a mi habitación, donde la única amenaza inmediata seguía siendo el piso frío. Escuché con atención: al otro lado no se oía nada. Denis había dicho que el dueño de la casa estaba ocupado en una reunión, lo que significaba que disponía de unos cuantos minutos antes de que los guardias detectaran mi excursión no autorizada o el propio Reinhard percibiera mi presencia mediante alguno de sus extraños sentidos animales.

—Eres una mujer adulta, Kira —me susurré mientras tomaba la manija—. Ya te secuestraron, te despidieron y te colocaron un rastreador. Entrar en un despacho ajeno difícilmente va a terminar de arruinar tu reputación.

La puerta no estaba cerrada con llave. Aquello me inquietó incluso más que encontrarla bloqueada, pero ya era demasiado tarde para retroceder, así que entré con cautela.

El despacho se parecía a su dueño: madera oscura, líneas sobrias, objetos costosos sin lujo ostentoso y un orden en el que no parecía existir ni un solo detalle accidental. Los documentos sobre el escritorio estaban perfectamente alineados con el borde, el bolígrafo descansaba exactamente en el centro de la base de cuero y el sillón estaba colocado con tanta precisión que empecé a sospechar que Reinhard, incluso estando solo, no se permitía mover un mueble unos cuantos centímetros sin aprobarlo previamente consigo mismo.

Olía a café, madera y a su colonia. El aroma familiar provocó de inmediato una reacción traicionera: la piel de mi cuello recordó el roce de la noche anterior, mi corazón aceleró el ritmo y mi sentido común tuvo que recordarme que había entrado allí para buscar información sobre mi posible muerte, no para descubrir hasta qué punto resultaba atractivo el olor de un hombre que me ocultaba la mitad de su vida.

Revisé rápidamente los documentos que estaban a la vista. Contratos, informes y varias páginas con anotaciones del Consejo no explicaban nada sobre el antiguo registro de LUNA ni sobre la mujer que había muerto treinta años atrás. Abrir los cajones parecía inútil; era un escondite demasiado evidente para alguien que revisaba la sopa en busca de toxinas, registraba cada uno de mis movimientos y probablemente podía descubrir que alguien se había acercado a su escritorio solo por la posición de un bolígrafo.

Entonces vi una pequeña placa negra en la pared detrás del sillón, casi fundida con el revestimiento de madera. Estaba demasiado baja para ser un interruptor y demasiado bien disimulada para formar parte normal de la decoración.

—Claro, una caja fuerte —murmuré—. La gente normal guarda sus secretos en un cajón, pero el Alfa Supremo necesita que todo parezca la entrada a un búnker militar.

La placa no tenía teclado ni cerradura. Deslicé los dedos sobre la superficie lisa intentando encontrar algún botón oculto y la pantalla se encendió inesperadamente.

ACCESO PENDIENTE DE CONFIRMACIÓN.

Aparté la mano, pero un segundo después sonó un clic discreto dentro de la pared. La placa se desplazó hacia un lado y dejó al descubierto un compartimento poco profundo.

Durante unos instantes me quedé mirándolo sin comprender por qué el sistema de seguridad me había dejado entrar sin código, huella digital ni la dramática exigencia de revelar el apellido de soltera de mi madre. Entonces recordé LUNA, nuestra compatibilidad y la expresión «pareja destinada». Tal vez el sistema había reconocido mi sangre o aquella extraña conexión que la bestia de Reinhard parecía sentir conmigo. Fuera cual fuera la razón, la caja fuerte se había abierto para mí, y aquello me asustó mucho más que una puerta cerrada.

Dentro no había dinero, armas ni documentos con sellos del Consejo. Solo una carpeta vieja, desgastada en los dobleces, y varias decenas de fotografías atadas con una cinta descolorida.

Tomé la primera.

La fotografía en blanco y negro estaba amarillenta en los bordes y, en el reverso, una fecha escrita con letra cuidadosa indicaba el año 1932.

Reconocí al hombre de inmediato. Reinhard parecía más joven, aunque seguía siendo imposible calcular su verdadera edad: los mismos rasgos marcados, el cabello oscuro y aquella mirada directa, solo que en su rostro todavía no existía el cansancio que ahora se ocultaba detrás de su frialdad. Estaba de pie junto a un automóvil antiguo y a su lado sonreía una muchacha.

La fotografía tembló entre mis dedos porque aquella mujer tenía mi rostro.

No se trataba simplemente de unos ojos parecidos o de la forma de la barbilla, algo que hubiera podido atribuirse a una coincidencia. Inclinaba la cabeza de la misma manera, sonreía solo con una comisura de los labios y sostenía la mano de Reinhard con una naturalidad que hacía pensar que lo había hecho cientos de veces.