CAPÍTULO 15

Supongo que en la vida de toda persona llega un momento a partir del cual la realidad pierde definitivamente el derecho a llamarse normal. Para mí, ese momento fue comprender que estaba dentro de un refugio subterráneo, que el ataque continuaba en algún lugar sobre nuestras cabezas y que yo intentaba detener la hemorragia de un hombre que, en muy poco tiempo, había conseguido convertirse en mi secuestrador, mi empleador, mi trauma psicológico personal y la criatura más inquietantemente protectora del planeta. Y ahora la palabra «criatura» podía ser completamente literal, porque después de escuchar aquellos rugidos inhumanos dentro de la casa, seguir negando lo evidente ya no tenía demasiado sentido.

Reinhard me había llevado personalmente hasta el búnker, sin permitir que Denis ni ninguno de los guardias se acercaran. Descendió por una escalera oculta sujetándome con el brazo sano, aunque con cada escalón se ponía más pálido y la sangre empapaba cada vez más la tela negra de su camisa. Cuando propuse llamar a un médico, respondió que se ocuparía de eso después, como si una hoja de plata clavada en el hombro no fuera más que una pequeña molestia en su agenda.

El refugio tenía paredes grises, luces de emergencia, un sofá, varias pantallas y un armario con provisiones. A juzgar por los golpes sordos que resonaban sobre nuestras cabezas, la guerra ya había comenzado.

Reinhard se sentó en una banca y permitió que Denis sacara la hoja. Después, el Beta recibió la orden de revisar los pisos superiores y se marchó, dejándome a solas con un botiquín y con un hombre que, por lo visto, consideraba la pérdida de sangre un asunto estrictamente privado.

—No se mueva —ordené mientras presionaba una compresa contra su hombro—. Y procure, al menos durante unos minutos, no comportarse como si aquí no hubiera pasado absolutamente nada.

—Estoy bien.

—Acaban de sacarle un cuchillo del hombro.

—Ya lo sacaron.

Discutir con un hombre capaz de convertir una perforación en el hombro en un asunto definitivamente perteneciente al pasado era inútil. Corté con cuidado la tela de la camisa y, al ver los bordes ennegrecidos de la herida, contuve involuntariamente la respiración. La piel alrededor de la perforación parecía quemada y unas delgadas líneas oscuras se extendían hacia el pecho. Ningún metal normal dejaba marcas semejantes.

—Necesita un médico —dije mientras abría el antiséptico—. Uno de verdad, con estudios y experiencia tratando a pacientes convencidos de que son inmortales.

—Ya está aquí.

Miré hacia la puerta.

—¿Dónde?

—Delante de mí.

—Yo escribo textos publicitarios. Profesionalmente, lo máximo que puedo salvar es una campaña desastrosa de champú.

—No te tiemblan las manos.

Sí me temblaban, solo que estaba haciendo todo lo posible para que él no lo notara. Después de ver una hoja volando directamente hacia mí y sentir cómo Reinhard me cubría con su propio cuerpo para recibir el golpe, mantener la calma solo era posible mientras no admitiera cuánto miedo había sentido por él.

—Esto va a doler —advertí antes de limpiar la herida.

Reinhard ni siquiera hizo una mueca.

—¿Podría al menos fingir que le molesta? Cuando trato con personas normales, normalmente puedo saber si estoy haciendo las cosas bien.

—Me preocupa más que esa hoja estuviera destinada a ti.

Mis dedos se detuvieron un instante. Su preocupación era mucho peor que sus órdenes directas, porque conseguía que olvidara todas las razones que todavía tenía para no confiar en él.

—Eso no va a funcionar —murmuré.

—¿Qué cosa?

—Su comportamiento. Primero me quita la libertad, después esconde un rastreador dentro de mi bolso y luego se interpone entre un cuchillo y yo mientras me mira de una manera que obliga a cualquier mujer normal a buscar un psicólogo.

—¿Por qué?

—Porque salvarme de un intento de asesinato no borra el secuestro.

Reinhard guardó silencio. Mientras colocaba una gasa y aseguraba el vendaje, siguió cada uno de mis movimientos con una concentración tan intensa que empezó a costarme respirar. No había desconfianza en su mirada; más bien parecía memorizar el contacto de mis dedos y continuar sin creer del todo que yo estuviera realmente allí.

—¿Qué? —pregunté al fin, incapaz de soportarlo.

Miró mi mano sobre su hombro y después volvió a mirarme a los ojos.

—Nada. Hace mucho tiempo que nadie se preocupa por mí.

Lo dijo sin una pizca de autocompasión y precisamente por eso me afectó mucho más. Recordé las fotografías, la cama del hospital y aquella frase escrita en el reverso: que otra vez había llegado demasiado tarde. Si Reinhard decía la verdad, durante décadas me había encontrado, me había perdido y después se había quedado solo hasta mi siguiente regreso.

—Esto es una trampa —dije en voz baja.

—¿Qué?

—Nada. No se mueva.

La trampa era bastante evidente: primero un hombre te salva de una hoja destinada a matarte, después se queda sentado frente a ti, herido, atractivo y silencioso, y al cabo de un tiempo descubres que ya no estás discutiendo sobre el secuestro, sino sobre cuántos rastreadores son aceptables dentro de una relación. Había que detener aquel escenario antes de que mi corazón decidiera participar también en la negociación.