Capítulo 22. El incendio.

Sandra.

Para ser sincera, mi intención era seguir al pie de la letra el consejo de Mateo y presentarme ante la familia de Arthur convertida en toda una "Blancanieves"... eso sí, sin los enanitos, por supuesto. Incluso me había comprado un vestido nuevo, elegante pero discreto, y le había pedido a mi madre prestado su conjunto de zafiros, una joya espectacular que combinaba a la perfección con mis ojos. Estaba decidida a causar la mejor impresión posible. Todo calculado. Todo bajo control.

O eso creía yo.

Pero el destino, como siempre, tiene su propio y retorcido sentido del humor.

Apenas unas horas antes de la cena, cuando ya me veía desfilando triunfalmente ante los parientes de Arthur, ocurrió algo que ni en mis peores pesadillas habría imaginado.

Resulta que nuestro equipo de grabación había comenzado a trabajar en la próxima serie. Para ser honesta, ni siquiera estaba al tanto de qué demonios estaban filmando exactamente —lo mío era otro departamento— pero justo cuando estaba a punto de poner una excusa decente para desaparecer del trabajo y correr al salón de belleza, mi jefe —nuestro director ejecutivo— me llamó. Y no de cualquier forma. No. Me llamó gritando como un energúmeno.

—¡Sandra! ¡Corre inmediatamente a la dirección de esa casa y arregla este desastre! —bramó al teléfono.

Me quedé en silencio un segundo, esperando a que me diera al menos un mínimo de contexto.

—¿Qué ha pasado ahora? ¿Por qué necesitan que vaya yo? —pregunté, todavía con la vaga esperanza de que fuera un malentendido menor.

Su respuesta me cayó como un baldazo de agua helada:

—¡Nuestros pirotécnicos idiotas han incendiado la finca vecina! —soltó con total desesperación—. Haz lo que sea necesario: habla con los dueños, arregla las cosas, evita que esto acabe en los tribunales y que las indemnizaciones sean... aceptables.

Por un segundo me quedé en shock. Después solté un suspiro largo y resignado. Adiós salón de belleza. Adiós momento triunfal estilo cuento de hadas. Adiós buena primera impresión.

—Está bien... voy para allá. Veré con mis propios ojos el desastre —respondí, aunque por dentro ya presentía que esto iba a poner en jaque mi soñada entrada en escena frente a la familia de Arthur.

Porque claro... cuando crees que nada puede arruinar tus planes, siempre aparece algo, para recordarte que sí, que puede hacerlo. Y peor.

Me detuve en seco frente a la casa —la maldita casa—, origen y causa de toda esta tragedia griega en versión inmobiliaria. Parpadeé un par de veces, convencida de que el calor del asfalto o el estrés acumulado me estaban jugando una mala pasada. Pero no. Lo que veía era real. Escandalosamente real.

Aquella casa estaba perfecta.

No perfecta de "bueno, dentro de todo se salvó", no. Perfecta de portada de revista de arquitectura de lujo. De catálogo de millonarios excéntricos. El césped de un verde radiante, digno de un campo de golf suizo. Las flores ordenadas como si las hubiera colocado un jardinero zen con TOC. Las paredes, blancas, lisas, pulcras. Ni una sombra de hollín. Ni una triste manchita de humo. Las ventanas relucían como si las hubieran pulido con esencia de hada madrina o lágrimas de unicornio filtradas por un chamán.

¿El incendio?

¿Dónde?

¿Esto era una cámara oculta? ¿Una simulación? ¿Un glitch en la Matrix?

Me giré lentamente hacia la finca vecina... y ahí estaba la respuesta: el apocalipsis.

El paisaje parecía sacado de una serie postapocalíptica de bajo presupuesto: ramas calcinadas, el suelo negro y agrietado, la caseta del jardinero a medio caer, los árboles convertidos en esqueletos carbonizados. Y ese olor... mezcla de incendio, plástico quemado y tragedia familiar.

Era como si un hechizo protector, un campo de fuerza mágico e invisible, hubiera desviado absolutamente toda la furia del fuego hacia la propiedad vecina. Ni una chispa, ni un trocito de ceniza, ni una brizna de hierba quemada había osado cruzar el límite sagrado de la casa que habíamos alquilado para el rodaje.

Yo ya no sabía si aplaudir, llorar o buscar un sacerdote especialista en exorcismos de mansiones.

Me quedé un rato largo, en silencio, intentando procesar lo absurdo de la situación.

Porque, seamos honestos, si esto no era brujería, pacto satánico o magia negra de alto nivel firmada ante notario, yo ya no tenía explicación lógica.

Lo único que tenía claro era que, en cuanto diera un par de pasos hacia la finca arrasada y me acercara a hablar con los dueños... estaba firmando mi sentencia de muerte diplomática.

Pero no había opción.

Respiré hondo, me tragué mis ganas de dar media vuelta y largarme, y avancé.

Fue entonces cuando la vi.

Una mujer en traje de baño —negro, elegante, pero que parecía más bien un uniforme de guerra en este contexto— estaba de pie junto a los restos chamuscados de la caseta del jardinero. La expresión en su rostro no dejaba lugar a dudas: furia pura, destilada, concentrada. Furia que podía arrancarte el alma de un solo vistazo si tenías la desgracia de mirarla dos segundos seguidos.

Supe al instante que era la dueña.

Me acerqué con el mismo cuidado que tendría alguien al aproximarse a una leona herida.

—Buenas tardes... —empecé, con mi mejor tono profesional, el de "yo no tengo la culpa, pero vengo a salvar lo que queda"—. Soy Alejandra Ruiz, de la productora. Quería hablar con usted...

—¿Hablar? —me cortó ella, afilada como una navaja recién estrenada—. No, preciosa. Aquí no hay nada que hablar. Aquí vamos a denunciar. Vamos a llamar a los abogados, a la seguradora, la prensa, a los medios, a los influencers si hace falta, para hundir su maldita productora. Porque esto —hizo un gesto amplio hacia el paisaje de destrucción absoluta— es inadmisible. Es un escándalo. Y lo voy a convertir en uno todavía más grande.

Suspiré para mis adentros. Muy fuerte.