Capítulo 53. Mi árbol de Navidad.

Steve.

¿Qué hice mal de nuevo? ¡Quería lo mejor para ella!

Cuando Irene salió de la comisaría, fue como si alguien la hubiera reemplazado otra vez. La luz que había visto en sus ojos durante la caminata se apagó de golpe, como si nunca hubiera existido. Se cerró en sí misma, se encogió, levantó sus espinas…

Quería animarla, que olvidara pronto el mal momento con esa mujer despreciable. ¿Era tan grave que hubiera tomado algunas decisiones sin consultarle? Tal vez me excedí un poco al pedir a las asistentas que trasladaran sus cosas al dormitorio y encargar la cena sin avisarle, pero no tenía malas intenciones. Solo quería facilitarle la vida.

Estaba cansado del caos en la sala de estar y, sinceramente, pensé que sería mejor para ella y Viola dormir en una cama cómoda en lugar de ese sofá incómodo. Además, no tenía idea de cuánto tiempo seguiría hablando con su madre y ya se acercaba el Año Nuevo. No quería que tuviera que preocuparse por cocinar después de todo lo que había pasado.

Sí. Compré el vestido como un regalo.

Cuando estaba eligiendo cosas para Viola, lo vi y pensé en Irene. Imaginé lo bien que le quedaría, lo hermosa que se vería con ese rojo intenso. Para ser honesto, me sentí como un héroe. Como si estuviera haciendo algo por ella, algo que debía hacer. Y, por supuesto, esperaba al menos un gesto de aprecio, una pequeña sonrisa… algo.

¿Y qué obtuve a cambio? Nada. Ni siquiera lo probó. Ni siquiera lo miró dos veces.

—¿Por qué es tan importante para ti cocinar tú misma la cena? —pregunté, realmente sin comprender por qué esto la molestaba tanto.

Irene resopló con exasperación.

—Porque la última cena del año es demasiado personal.

Fruncí el ceño.

—¿La cena es personal?

—La última cena. Sí, es personal.

—Irene, ¿qué pasa? —exigí, harto de sus respuestas crípticas.

—Nada. Preguntaste y respondí.

Su tono era gélido. Otra bofetada fría.

Y ahí estaba de nuevo, ese muro invisible entre nosotros. Como si cada intento de acercarme solo hiciera que ella se alejara más. Como si, sin importar lo que hiciera, nunca fuera suficiente.

—No se puede guardar rencor en Nochevieja. —Intenté suavizar el ambiente con una explicación neutral—. ¿Qué te ofende? ¿Qué te hizo enojar tanto?

Irene me miró fijamente, con una expresión firme, inquebrantable.

—No estoy ofendida ni enojada. —Su tono era frío, pero había algo más debajo de esa fachada: una espera contenida, una exigencia silenciosa—. Estoy esperando.

Fruncí el ceño.

—¿Esperando qué?

—Esperando que te disculpes.

Me quedé en silencio por un momento, sintiendo una mezcla de desconcierto y escepticismo.

—¿Disculparme?

—Lo que oíste. Estoy esperando una disculpa.

Sentí emociones contradictorias agolpándose en mi pecho: curiosidad, confusión… y un leve toque de irritación.

—¿Por qué exactamente crees que debería disculparme?

—No es cuestión de creencias, Steve. —Gruñó Irene con impaciencia—. Es una cuestión de respeto. Si quieres llamarlo de otra manera, digamos que son normas de convivencia básicas. A nadie le gusta que tomen decisiones por él sin consultarlo. No puedes —y no debes— decidir por mí qué es mejor o más cómodo para mí.

Abrí la boca, pero me detuve.

—¿Decidir por ti…? ¿Eso es lo que piensas? ¿Que fui arbitrario?

Mi cerebro intentaba procesar la lógica detrás de su enojo, pero solo conseguía enredarse más.

—A mi entender, se llama cuidar. ¿Has oído hablar del concepto de cuidado? —Mi voz se elevó sin querer.

—¿Por qué me gritas? —me interrumpió, su mirada encendida—. ¿Qué clase de "cuidado" es este? Me haces regalos que sabes que no puedo aceptar, permites que extraños toquen mis cosas, me sacas de la sala de estar sin siquiera preguntarme… ¡Y todo sin mi consentimiento!

Respiré hondo, sintiendo mi paciencia deshilacharse.

—Y todo esto es CUIDADO, querida. —Asentí con una sonrisa tensa antes de mover la silla infantil y sentar a Viola en ella.

Irene apretó los labios. Su mirada no se suavizó. Y yo… yo no entendía en qué había fallado.

Irene guardó silencio por un momento, observándome mientras me ocupaba de Viola. Su mirada era impasible, pero había algo calculador en ella, como si estuviera esperando el momento perfecto para lanzar su siguiente golpe.

Y cuando lo hizo, fue un giro brusco, un cambio de tema tan afilado que me tomó por sorpresa.

—Así que… tu padre también estaba "cuidando" de ti cuando te liberó de mi hermana. Él también quería lo mejor para ti, ¿no?

Algo en mi pecho se tensó. Dolió. Y al mismo tiempo, sentí frío.

Las palabras de Irene se clavaron en el lugar más sensible, en la herida que jamás había terminado de cerrar.

—Piensa en lo que dices. —Mi voz salió tensa, con una advertencia implícita—. Mi padre puede hacer que cualquiera parezca basura, pero eso no significa que…

—No significa que no tuviera un motivo para matarla. —Me interrumpió sin piedad, su mirada afilada como un cuchillo—. Por ejemplo, cuidaba de su hijo.

Sentí cómo el aire me pesaba en los pulmones.

—¿Siempre te ha parecido agradable y comprensible el cuidado de tu padre?

Apreté los dientes.

—Mi padre… es un caso clínico. —Escupí las palabras con esfuerzo—. ¿Y qué demonios tiene que ver él con que te trasladé al dormitorio y encargué la cena?

Irene se encogió de hombros, como si lo que acababa de decir no fuera suficiente para prender fuego a la habitación.

—Quizá necesites diagnosticar y tratar este problema lo antes posible. —Su tono adquirió una frialdad meticulosa—. No puedes cuidar de las personas sin preguntarles ni hacer lo que te plazca.

—¡Irene! —Solté su nombre con frustración.

—¡Steve! —replicó con igual intensidad.

¡Maldita sea! ¡Qué chica más terca!

Y, sin embargo… algo en sus palabras seguía resonando dentro de mí. Como un eco molesto, como una verdad que no quería enfrentar.