Devuélveme mi hombre

Flores, cintas y carros alegóricos formaron el clímax del desfile inaugural del Día de la Victoria. En la escalinata, los altos funcionarios y las damas de la corte fingían interés: aquello era para el pueblo, pero por «compartir la alegría» debían quedarse junto al emperador.

Ernesto, arriba, se sentía extraño. Antes le encantaban esas fiestas; en su pueblo corría y gritaba con todos. El Día de la Victoria era su día favorito del año. Ahora, mirando desde arriba a la gente que celebraba, solo oía ruido. Nada de emoción.

¿Acaso ya no era él? ¿Se había vuelto igual que esos nobles?

Se hundió en pensamientos, buscando un yo entero —no una muñeca envuelta en seda y adornos— un yo de verdad…

El sol subió al cenit; el bullicio del desfile terminó. Ernesto seguía absorto hasta que Hugo Eloy lo sacudió.

—Querida señorita Fer, ¿en qué piensa? Ya acabó el desfile. Debe tener hambre: lo que sigue es su banquete favorito —dijo Hugo Eloy, sonriendo.

Ernesto vio aquella cara feliz y murmuró:

—Este vestido aprieta demasiado. No tengo hambre. Ojalá pudiera aflojarlo un poco.

Antes de que Hugo Eloy respondiera, la belleza de al lado intervino:

—Señorita Fernanda, si la dejamos cómoda, nuestro duque Hugo Eloy va a sufrir. Y a quedar en ridículo.

Sonrió con malicia. Hugo Eloy fulminó a la hermana de Rafael Sotomayor con una mirada que parecía tragarla entera. Ella no pestañó: le devolvió la mirada y entre los dos hubo un intercambio de cejas y ojos.

Ernesto los observó con curiosidad. Estaba seguro de que Melinda no era una ex amante de Hugo Eloy, pero aquella complicidad sin palabras decía que se conocían de años. Le sorprendió que la fama de «primer galán de Caos» no le ganara a una mujer tan bella. ¿Sería el título puro cuento?

Incluso parecía que Hugo Eloy le tenía miedo. Ernesto no entendía qué podía asustar a alguien así.

Tal vez el duque la quería en secreto, se conocían demasiado y no se atrevía a decirlo. Ernesto decidió que, si era así, los empujaría por detrás: con otro amor, quizá Hugo Eloy lo dejara en paz. Además, en cinco días había tomado cariño a madre e hijo; quería compensar el malentendido —siempre que no implicara casarse con ellos.

Su rostro se relajó. El de Hugo Eloy, al contrario, se puso grave, casi tenso: su vieja rival acababa de retarlo a una competencia de conquistas, y la presa era su amada de al lado.

Eso era demasiado. ¿Qué era Fernanda para ella, un trofeo? ¿O solo quería presumir su técnica?

A la vez le entró un mal presentimiento. En esas batallas nunca había ganado; la mujer era temible. Antes no le importaba perder porque no le gustaban las «presas». Ahora era distinto: habían puesto en la mira a quien él quería.

Rafael Sotomayor sonreía por dentro. Admiraba el talento de su hermana. Hugo Eloy la temía de verdad; si no estuviera tan enamorado y tan inseguro, no se vería así. En todo Caos, solo Melinda podía dejarlo en ese estado.

Sotomayor estaba contento. La noche anterior, en audiencia, ya había arreglado todo: Carlos III ayudaría a atar a Hugo Eloy y alejarlo de la «belleza».

Así Melinda tendría campo libre con aquel corderito despistado. Costó trabajo convencer al emperador de que dejara de pensar en Fernanda; temía que al verla se enamorara —con ese monarca impredecible, nadie podía jurar lo contrario— y tampoco quería que el emperador tuviera otros planes. De joven, Carlos III había sido tan fiestero como él, Sotomayor, Hugo Eloy y media corte. Para jugar con mujeres no tenía escrúpulos. Ahora Hugo Eloy se había vuelto «fiel»; Sotomayor no iba a dejar que el emperador se metiera con su presa.

Cada uno con su idea, los cuatro cruzaron el templo bajo escolta.

Al atravesar la larga plaza de los Héroes, Ernesto volvió a ver el salón donde empezó su desgracia. En aquel banquete su destino se selló. Le dolió el pecho; forzó la mente a no mirar atrás.

Alivió que no se detuvieran allí. El festín de hoy sería en otro sitio.

Tras aquel edificio de formas raras había otra plaza. Sin esculturas monumentales ni fachadas imponentes: solo un suelo llano de mármol blanco. Ernesto no entendía qué estética gastaba tanto material a la intemperie.

Pero el mármol liso y pulido inspiraba respeto. Reflejaba el cielo cambiante; nubes y piedra blanca se fundían.

Al frente, un muro blanco alto encerraba el palacio en terrazas. Una puerta de casi diez metros daba al eje de Videsk.

Al acercarse vio que el muro era de granito blanco duro; la puerta, de cobre blanco y acero grueso, con filigranas de oro y plata: el escudo de la dinastía de Caos.

Tras la puerta abierta quedaba el símbolo del poder en Caos: el palacio imperial.

Ernesto notó de inmediato que no era un solo bloque. En Sofen todo se enlazaba con corredores y galerías; en Caos los edificios grandes eran piezas sueltas, repartidas por doquier.

Dentro, el suelo también era mármol blanco; cada pocos metros, un guardia con alabarda. Ernesto siempre se había preguntado por qué tanta seguridad: ¿tanto miedo tenían los emperadores de Caos a un atentado?

Los guardias eran caballeros sagrados. Ahora entendía por qué la Orden de los Caballeros Sagrados era joya nacional: los emperadores vivían de su espada.

Tras Carlos III rodearon varios pabellones. Ernesto seguía sin saber para qué servía cada uno independiente.

Al fin apareció otro muro blanco alto, distinto: en la cornisa, una fila de braseros dorados. Ernesto los conocía: en el laboratorio de Cristina había artefactos así, luz mágica tan fuerte que podía iluminar un bosque de noche —tan deslumbrante que nadie los usaba para alumbrar casas.

No entendía para qué tantos allí.

Tras la puerta se abrió un jardín: césped verde como terciopelo, suave y parejo. A la izquierda, arcos y macizos de flores vivas; entre el verde, esculturas colocadas con gusto de maestro. A la derecha, un pabellón de mármol blanco en cinco o seis niveles, fino y firme a la vez —una joya de arquitectura.