La mina

Con la culpa apretándole el pecho, Ernesto metió a la niña otra vez en la habitación.

Ella no entendía: hace un momento la echaba y ahora la jalaba adentro. ¿Se arrepintió y quería jugar?

Se quitó la ropa hasta quedar en ropa interior casi transparente. No iba a dejar escapar a aquel papanuevo con bolsa llena.

Pero el «noble» la ignoró y revolvió el cuarto buscando algo.

Pronto supo qué: Ernesto alzó la mano y una llama suave saltó a la lámpara del techo.

La niña se sobresaltó: era mago. Mejor presa aún —los magos cargan joyas que valen fortunas.

Cuando la luz quedó firme, Ernesto traía una gasa larga y dos bolas de algodón.

Se arrodilló frente a ella, tomó la mano herida y limpió con cuidado. El dolor se calmó en lugar de estallar.

Vendó mano y rodilla con la misma paciencia.

Al terminar notó lo poco que llevaba puesto y se volvió de espaldas:

—Se viste, por favor. Seguro hace esto por necesidad… quizá pueda ayudarla.

Quiso pedirle que se fuera, pero las palabras se le atascaron.

—¿Iba a echarme otra vez? —preguntó ella con voz plana, sin emoción.

Ernesto no sabía nada de la vida que la empujó a eso.

—Si no hace lío, puede quedarse esta noche. Si necesita algo, dígalo; haré lo posible. Mañana tengo asuntos y pediré a mi compañera que la cure mejor que yo.

Escuchó en silencio. Lo de la compañera —una «ella»— le pinchó algo raro: celos mezclados con vergüenza.

Ernesto apagó la lámpara y se metió bajo las sábanas. La niña quedó sola en la oscuridad.

No pudo dormir. Oía su respiración agitada, casi un sollozo contenido.

Sacó del brazo la tela con el círculo mágico —la fuente real de su poder— y la dejó en la mesita. Gracias a Carlos III había aprendido a tratar la magia como herramienta, no solo misterio, y a guardar fuerza en objetos para que otros la usaran.

Mientras miraba la tela, sintió un cuerpo blando colarse en la cama. La niña se acostó a su lado sin más provocación. Aun así Ernesto no cerró ojo: se quedó rígido de espaldas a ella, escuchando toda la noche su respiración irregular.

Al primer rayo de sol saltó al baño y cerró la puerta. No pensaba volver a la cama hasta que los demás estuvieran arriba.

Abrió el grifo de cobre y llenó la tina.

La niña miraba el techo. No sabía cómo mirar a aquel extraño que, por primera vez, le dio calor. Quería irse y no podía.

Se repetía que solo buscaba dinero y estatus… pero sabía que era mentira piadosa.

Para alguien como ella, aquel chico bueno estaba demasiado alto. Además viajaba con una mujer —seguro monja o clériga. Mago y curandera: pareja perfecta del mundo decente. ¿Qué podía esperar?

Cuando el agua se enfrió y el pelo de Ernesto secó, ya era mañana. Él salió vestido y la encontró arreglada.

Ahora pudo verla bien: no era belleza de cuento, pero los ojos negros, vivos y tristes, le daban encanto. La ropa limpia y sencilla.

—¿Puedo usar su toalla? —preguntó señalando el baño.

—Claro, adelante.

Ella entró como brisa. Ernesto se hundió en un cojín grande y pensó cómo ayudarla.

Casos como el suyo abundaban en Caos. Siempre había mirado desde lejos: no por crueldad, sino porque no alcanzaba. Salvar a unos pocos no salva al millón; y cada rescate atrae a más desesperados. Él era extranjero y ya traía suficientes problemas.

Beatriz, en cambio, actuaba primero. Criada entre clérigos, más corazón que cálculo. Cuando aparecía tragedia, ella saltaba y él recogía los pedazos —por eso evitaba llevarla a los barrios más rotos.

Pero anoche era suyo resolver. Beatriz solo curaría.

Oía el agua en el baño y debatía cómo contárselo sin meterla en otro lío.

Salió Yun —recién bañada, mejillas con color— y las vendas mojadas.

—Vamos con mi compañera antes de que se infecte y quede cicatriz.

Tocó la puerta de Beatriz. Sabía que le cuesta madrugar; tardó un buen rato.

La Beatriz de hoy ya no estalla por nada: desde que la mayoría de la delegación se fue, había madurado de golpe.

—Buenos días —dijo Ernesto—. Perdón por despertarte. Anoche una niña se cayó y la vendé mal; necesito que la cures bien.

Señaló a Yun dentro de su cuarto. La niña fingía intimidad con él y miraba a Beatriz con algo hostil que Ernesto no entendía.

Beatriz confiaba en su compañero: no creía en travesuras.

—Tráiganla a mi habitación; ahí es más fácil revisar si hay más golpes.

Ernesto tradujo. Yun, celosa pero consciente de la bondad de Ernesto, aceptó a regañadientes.

Admiraba la calma de Beatriz y se comparaba en silencio —y perdía.

Antes imaginó que la «compañera» sería fea y que el señorito la preferiría a ella. Soñó con ser amante secreta. Al ver a Beatriz, el sueño se hundió.

En la delegación Beatriz casi no brillaba junto a la princesa o a Fernanda; pero lejos de Sofen había florecido con una serenidad nueva que los del palacio notaron —menos Ernesto y Catino, demasiado cercanos para ver el cambio.

Yun apretó el brazo de Ernesto para pinchar a Beatriz. No funcionó: la maga respondió con sinceridad igual a la de Ernesto. Yun quiso huir y no pudo negarse a la ayuda.

Entró con Beatriz. Ernesto esperó fuera, inquieto: ¿por qué tanto odio?

Oía voces —primero altas, luego susurros y alguna risa— y se relajó un poco.

Pasó tanto tiempo que empezó a dar vueltas. Kaz y don Cleré ya habían desayunado y el viejo sastre se llevó al cochero a su cuarto —seguro sabía algo y no iba a contárselo.

Por fin abrieron la puerta: las dos salieron riéndose como hermanas. Ernesto no entendía nada.

Yun no soltaba el brazo de Beatriz.

—Tranquila —le dijo Beatriz en voz baja—. Haremos que él te ayude. Con nosotros aquí, se arregla.

Ernesto supo que Beatriz le había cargado otro favor —aunque él ya lo había prometido.

—Gracias, hermana Beatriz.