El milagro

—¿Entonces qué esperamos? Empieza —dijo Ernesto.

—Necesito tu ayuda.

—Dime qué hago.

—La curación va mejor con luz de sol; adentro está oscuro. Quiero sacar al enfermo, pero Yun y yo no tenemos fuerza.

Ernesto casi se desmayó: al final lo querían de cargador.

No le hacía gracia. Los de alrededor lo notaron y se rieron en silencio: ¿una señorita pidiéndole faena a un «lord»?

Un capataz con experiencia gritó:

—¡A ver, muchachos! ¡Dos que levanten al compa!

Varios mineros fuertes entraron. Uno solo sacó al enfermo en brazos; los demás hicieron puchero por quedarse fuera.

No era gran solidaridad: en ese hoyo cada quien cuida su pellejo. Pero la curiosidad era enorme —nadie creía que alguien sobreviviera tanto con brazos destrozados.

Para ellos el olor del paciente era rutina de mina.

Afuera, bajo indicaciones de Beatriz, Ernesto limpió un sitio plano, sacó pluma mágica y cuaderno de signos y empezó a trazar un círculo.

Los mineros no sabían qué era: en Caos casi nadie ve magos de cerca.

Cuando el contorno quedó claro, el capataz exclamó:

—¡Es un círculo mágico! ¡Es mago!

Todos miraron a Ernesto como si fuera otro animal.

Los magos no predicen en plazas: se encierran en templos que les construyen los señores.

Ernesto siguió sin distracciones hasta terminar una figura compleja —refuerzo para magia sagrada y acuática a la vez.

Suspiró. Era lo mejor que sabía hacer.

Miró al enfermo: no iba a caminar solo al centro, y temía que otros pisotearan el dibujo.

Levantó un dedo, murmuró fórmulas y el cuerpo flotó hasta el medio del círculo.

—¡Magia, magia de verdad! —gritaron.

Cuando el hombre aterrizó suave, Ernesto se apartó. Le tocaba a Beatriz.

Ella cantó. Del círculo brotaron gotas doradas que se juntaron en una esfera de agua brillante.

Ernesto sonrió: el refuerzo funcionaba mejor que nunca. Antes Beatriz no podía hacer una bola tan grande ni tan cargada de luz sagrada.

La curación empezó. Con Kate las heridas eran peores pero frescas; aquí la carne ya pudría. Había que quitar lo muerto y hacer crecer músculo nuevo —dos horas de trabajo.

Todos miraban la esfera sin pestañear. Era el milagro más grande que habían visto: la carne roja avanzaba a ojo visible hasta cubrir el hueso y cerrar el muñón.

Ernesto suspiró por dentro: la magia de Beatriz cura, no reemplaza miembros. Para los demás, ver al hombre de pie y caminar hacia su esposa ya era imposible.

Alguien gritó y el barrio estalló en fiesta.

Ernesto ya estaba acostumbrado a ser centro de atención desde el duelo de conjuros. Beatriz, no: por primera vez sintió lo que sus padres clérigos le contaban —la alegría de salvar una vida.

Se embriagó de felicidad y dudó de su camino: ¿y si debió ser monja y no maga?

Yun y sus padres se acercaron a agradecer. Ernesto, incómodo con las gracias, dijo que tenía prisa y se despidió. Beatriz tampoco aguantaba tanta efusión.

Los mineros los escoltaron con respeto hasta la salida del distrito. Yun los guió de regreso; Ernesto quería hablar con ella a solas.

Cerca de la ciudad, miró que no hubiera nadie y sacó una bolsa con cincuenta monedas de oro —suficiente, calculó, para un negocio chico y mudarse al pueblo.

Yun lo miró en silencio. Sabía que aceptar el dinero cortaba el lazo con aquel chico que le movió el corazón por primera vez. Pero en casa no había comida y la madre seguía en la calle.

Ernesto no entendía la vacilación.

Beatriz sí. Tomó la bolsa y se la puso en las manos:

—Tómalo; lo necesitas. Seguiremos ayudándote: nos quedamos unos días. Mañana búscanos al mesón. Ahora cuída a tu padre.

Ernesto parpadeó: el plan era estar dos días como mucho. Pero no contradijo.

Yun aceptó al fin. Beatriz le palmeó el hombro:

—Ya no nos sigas. Vuelve con tu papá. Come bien; mañana nos vemos.

Ernesto exhaló: parecía cerrado el asunto. Admiraba cómo Beatriz manejaba lo humano —ya no era la niña caprichosa del bosque.

Miró su propio cambio desde la prueba de aprendiz y caminó en silencio detrás de ella.

Cuando volvió en sí, estaban otra vez frente al barrio pobre del mesón. No entendió cómo; la ruta al hotel no pasaba por ahí. Beatriz debió quererlo.

No podía dejarla sola en un sitio así.

Ella caminaba tranquila entre la suciedad. Los vecinos miraban a los dos adolescentes fuera de lugar.

Ernesto observaba la multitud de niños y adultos que se apartaban con miedo y curiosidad. Caras negras de hollín, todas iguales de delgadas.

Beatriz oyó gemidos detrás de un trapo que hacía de puerta en una choza de cartón. Entró; Ernesto la siguió.

En el suelo, una mujer enferma; dos niños paralizados de sorpresa.

Ernesto entendió: la chica se había enganchado otra vez al «salvar gente».

No la detuvo. La magia de curación de Beatriz, pulida por Cristina, era impecable.

En poco rato la mujer dejó de gemir. Beatriz vino a Ernesto con la mano abierta.

Él entendió y sacó dos monedas de plata. Beatriz no se movió. Añadió dos más con dolor en el bolsillo y salió antes de que pidiera más.

Esperó afuera mucho rato hasta que Beatriz terminó su ronda. El sol bajaba cuando regresaron al mesón; Ernesto iba hecho polvo.

Un día siguiendo a una Santa Teresa ambulante y pagando todo era agotador. Habían gastado dos oros y veinticinco platas. Él podía pedir fondos como inspector, pero no quería tratar con señores locales ni gastar más del reino de Caos.

Si seguían así, se quedarían sin un céntimo. Decidió irse pronto.

Pero la vida es contraria.

A la mañana siguiente supo que desaparecer en silencio ya era imposible.

Antes de despertar del todo oyó voces abajo. Al bajar, el mesón estaba cercado: gente dentro, en el callejón y en la calle.

Gracias al encargado no hubo estampida.