La subversión

Al amanecer del día siguiente, casi nadie había dormido bien: toda la noche Ernesto había montado un espectáculo de luces y estruendos que helaba la sangre, y en cuanto calló, afuera del mesón estalló un alboroto que no dejó respiro.

Si no podían dormir, mejor bajar temprano y agarrar buen lugar para ver el show —eso pensaban la mayoría de los huéspedes.

Todavía no despuntaba el día y el comedor ya estaba repleto. La charla, por supuesto, giraba en torno a los dos viajeros misteriosos.

Los mozos que habían salido contaban que afuera había más fila que ayer: dos avenidas enteras de gente esperando.

Los huéspedes vibraban. Querían presenciar el milagro del siglo.

El protagonista, en cambio, estaba hecho polvo. Tras trabajar toda la noche, Ernesto cayó en sueño profundo al filo del alba. Beatriz perdió la paciencia, mandó llamar al encargado y abrieron la puerta de golpe. Solo entonces despertó entre los gritos de Beatriz, Yun y el señor Dumarl.

Entre somnoliento, recibió el clásico de Cristina: agua helada entremezclada con trozos de hielo. Los cuatro aprendices ya dominaban la técnica; el efecto es inmediato.

Se lavó a las carreras y salió con Beatriz. En la puerta lo esperaban don Dacto y el cochero Kaz, dispuestos a echar una mano.

Entre la muchedumbre llegaron al comedor.

Los mozos, con la experiencia del día anterior, ya sabían qué hacer: unos repasaban los números de ayer; otros, en la calle, registraban y escogían quién podía entrar. A los matones de ayer no los dejaban pasar.

Ernesto mandó despejar un rincón y volvió a trazar el círculo mágico que había usado en la mina para curar al padre de Yun. Terminado, pidió al encargado un grueso fajo de hojas blancas, dibujó en una hoja un círculo bastante complejo y se la entregó a Yun junto con otro fajo entero.

—Yun, échame la mano: copia este dibujo en todo el paquete.

Bajó la cabeza, trazó dos copias más y las repartió entre don Dacto y Kaz. Dumarl, sonriente, se acercó:

—Señor, de joven pintaba bastante bien. ¿Puedo ayudar?

Ernesto no esperaba voluntarios para ese trabajo tan mecánico. Encantado, le entregó otro fajo grueso.

El encargado, radiante, copiaba con orgullo mientras los huéspedes lo miraban con envidia. Alguien pidió ayudar; luego todos. Al principio preguntaban; cuando se acabaron las hojas de Ernesto, empezaron a arrebatárselas unas a otras a quien ya tenía. Dumarl mandó traer más papel y así se calmó la revuelta.

Ver a todos trazando con paciencia aquellos círculos aburridos le pareció gracioso. La magia seduce: la gente común se pelea por cualquier cosa que huela a hechizo. Él también había sido de esos.

Con tanta mano de obra gratis, preparó montones de círculos sin esfuerzo. Lo que seguía era sencillo: cargarlos de maná.

Ernesto domina eso. Su fuerza mental es enorme, aunque le cuesta concentrarla; el círculo la obliga a condensarse en energía usable. Casi alcanza nivel de mago mayor, y para estos dibujos de poca demanda, es pan comido.

Apiló las hojas y apoyó la palma derecha encima. Murmuró una frase en lengua antigua que nadie entendió. Una luz plateada brotó de su mano, atravesó el montón y se filtró entre las hojas, tiñendo todo de un plateado tenue.

Mantuvo la postura un cuarto de hora. Al retirar la mano, el trazo negro había vuelto plateado brillante; hasta el papel parecía emitir un resplandor suave.

Llevó el fajo cargado hacia Beatriz.

Mientras tanto ella ya había preparado su magia de agua. En el centro del comedor flotaba una esfera dorada enorme, llena de luz cristalina, como un sol encapsulado. Era mucho más grande que la de la mina; por eso Beatriz estaba hecha polvo, recostada en un sillón.

Ernesto sonrió por lo exagerado, pero con eso alcanzaría para los enfermos de afuera.

Levantó la mano, hizo un gesto y un fragmento se desprendió, se condensó en una esfera menor y flotó hacia él.

Sacó un círculo del fajo. La esfera se posó sobre el papel; la luz plateada giró y el agua quedó suspendida sobre el dibujo. El contraste de oro y plata dejó a todos boquiabiertos.

Miró a los espectadores y llamó a Yun con la mano.

Ella se acercó confundida.

—Abre la palma y fija los ojos en el punto plateado del centro. No pienses en nada; solo concéntrate.

Yun confiaba ciegamente en él. Cuando su atención quedó fija, Ernesto deslizó el círculo a sus manos.

Ella se estremeció: ¿acaso ella también podía usar magia?

La emoción sacudió la esfera.

Ernesto ya lo había previsto. Con voz grave, imitando a Merlón, Mateo y Florencio —los tres magos viejos que más respetaba— dijo:

—Confíen en mí. Acéptenme de lleno y podrán usar la magia. Confíen en mí.

Lo había ensayado toda la noche. El tono sonó a mago mayor: sabio, seguro. Hasta Yun se calmó y recibió el círculo con firmeza.

La esfera aún temblaba un poco y la luz parpadeaba, pero flotaba. Otro murmullo de asombro.

—Ve con Beatriz; pregúntale cómo usar esta… «Agua Santa de la Vida». Lo demás te lo encargo.

Inventó el nombre al vuelo. No imaginaba el peso que tendría en la historia.

Despachada Yun, miró a los envidiosos. Necesitaba sujetos de prueba; si habían peleado por copiar círculos, peor les iría negarse a experimentar.

—¿Quién quiere usar el poder mágico? Los que confíen en mí, adelante. Necesito su ayuda.

Todos se amontonaron, ojos encendidos. Ernesto sonrió por dentro: material de sobra.

Demasiados voluntarios complicaban las cosas. No podía enseñar uno a uno; para gente sin entrenamiento, concentrar la mente es difícil, y no todos aprenden tan rápido como Yun.

Tras varios fracasos cambió de táctica: que se sentaran, repartió círculos y explicó lo básico de meditación y uso del dibujo. Solo hacía falta concentrarse —pero ni eso todos lo lograban.

Observó con cuidado. Los que aprendían rápido solían ser viajeros curtidos; los mercaderes fallaban más, salvo Dumarl y un gordo sonriente que sorprendentemente dominó el truco.