La nigromancia

La visita de Ernesto a Rodrigo dejó perplejos a casi todos. Días de letargo y de pronto energía —y además quiere al nigromante, de los pocos en Caos que se atreven a tratarlo. Ese rostro desfigurado bastaba para asustar.

Rodrigo, como Ernesto, vivía en el laboratorio: comía, recibía y experimentaba allí. Había que ir a buscarlo; no salía.

Al entrar, el frío le recorrió la espalda otra vez. Cráneos en las paredes; tarros y cuencos con vísceras en líquido espeso; jaulas de hierro con bichos raros; mesa larga con grimorios y frascos venenosos; círculo de huesos molidos en un rincón; camilla de disección —cama del mago cuando no hay cadáver.

Ernesto ya había yacido allí: Rodrigo lo operó en esa camilla y lo dejó dos días recuperándose. Poco a poco se acostumbraba al olor a muerte.

—¿Hoy sí tienes humor? —preguntó Rodrigo.

Ernesto agradeció la vida salvada y saludó al anciano. Rodrigo no mordió la cortesía vacía.

Sin reacción, Ernesto fue al grano —mentira primero: curiosidad por la nigromancia, deseo de aprender del maestro.

No era del todo falso; le intrigaba la magia de muertos. Rodrigo no creyó: si quería saber, lo habría pedido durante la curación.

Por cortesía dijo que era débil para enseñar a un mago de conjuro. Ante la insistencia, quiso ver qué tramaba y enseñó lo básico —invocar esqueletos, trucos inútiles— sin crear un rival.

Media hora y nada sobre hablar con difuntos. Ernesto confesó el verdadero motivo.

Rodrigo escuchó sin interrumpir. Al final, retorció el rostro y clavó ojos amarillentos en él:

—Si vienes por eso, decepción. Comunicarme con el reino de la Muerte no es mi especialidad; me quedo con lo que queda aquí. Tu amigo, si murió en paz, ya descansa bajo Lactósclanis; de esas almas no tengo acceso. Pregunta a Mateo, enviado del dios de la Muerte. Aun así, te frustrarás: el alma pura es solo huella y memoria; no piensa. «Hablar» es extraer datos, no charla. ¿Eso quieres?

—¿Solo memoria? En leyendas conversan libremente…

—Leyenda y verdad rara vez coinciden.

Ernesto pensó en el viejo lobo y su fama frente a la realidad; asintió, pero no renunció.

Rodrigo leyó su obstinación. Brilló algo raro en sus ojos:

—Tengo un libro: principios, usos y hechizos simples de nigromancia, con capítulo sobre almas. Léelo; quizá hallas método.

Ernesto quedó helado. ¿Por qué un mago de Hugo Eloy le regala eso?

Descartó trampas: si quería matarlo, ya lo habría hecho al curarlo; o en coma, sin testigos.

Rodrigo adivinó la duda:

—No es por ti. Debo un favor a otra persona; tu amigo también lo conocía. Ayudarte es saldar una deuda.

¿Rodrigo y don Dacto? El viejo entraba a mansiones de damas; Rodrigo no asustaría a salones. No explicó más. Sacó del fondo un cuaderno amarillento, mohoso, lo tiró a la mesa y volvió a su experimento.

Ernesto entendió la despedida y se fue.

Al cerrar la puerta, Rodrigo dejó el trabajo. En ojos no humanos apareció emoción humana:

—Por fin no le debo nada a Merlón; décadas de favor pagadas. Dacto también se fue; de los viejos amigos de Seli solo quedo yo. Pobre Dacto: no sabía que Seli ya lo había reconocido.

Ernesto no oyó nada; ya devoraba el libro.

Era manual de iniciación: hechizos sencillos, teoría clara. Como dijo Rodrigo, poco ayudaba a hablar con difuntos. El alma necesita vehículo pensante; esqueletos sin cerebro obedecen al mago —más poder, más marionetas.

La nigromancia encaja con su cuerpo raro: control, no gran concentración espiritual. Aun así, no le apetecía vida entre cadáveres.

Solo retuvo dos hechizos: invocación de esqueletos —imposible olvidarla— y crear humo espectral parecido a Most, el espíritu oscuro del pacto.

Eso le recordó al demonio. ¿Sabrá contactar el más allá?

Lo llamó desde el alma. Most salió de mal humor: lo usaban como enciclopedia sin cortesía. Llevaba treinta mil años sin contratista; anotaba cada falta para cobrar después.

Su respuesta coincidía con Rodrigo, pero ofreció leer memoria de muertos —no almas ya en poder de Lactósclanis. Cualquier tejido, cabello o joya usada años guarda recuerdos clave; basta un hechizo mental.

Most, antiguo «dios del alma», enseñó ese truco y otros de espíritu fáciles de retener.

Ernesto ya no era purista: aceptaba nigromancia y psiónica. Most, contento, empezó a despejarle la niebla reciente con experiencia de eras y astucia comparable a Eitarotán.

Habló hasta la noche. Cuando creyó que Beatriz ya habría cenado y se acostaría, fue a su puerta.

Tardó en abrir, rostro agotado:

—¿Urgente? Estoy muerta de cansancio; mañana…

—¿Quieres ver a don Dacto otra vez?

Se estremeció; el cansancio voló.

—¿Descenso del dios de la Muerte?

Con Mateo en la misión había oído hablar del rito. Para ella era lejano; para Ernesto, quizá factible —su poder siempre fue misterio. Desde el examen, cuando no sabía magia, hasta ser el más fuerte del grupo, ya no la sorprendía lo imposible. Quería despedirse; tenía tanto que contarle al viejo.

Ernesto abrió la puerta de Kaz —golpear era inútil— y entró con Beatriz. Oscuridad; luna por la ventana; Kaz acostado mirando el techo. La cama de don Dacto, impecable, con su equipaje en la cabecera.

Beatriz encendió lámpara. Ernesto susurró a Kaz:

—¿Cómo estás? Queremos hablar con el alma de don Dacto; necesito tu ayuda.

Kaz saltó de la cama:

—¿De verdad? ¿Otra vez?

—Dígame, señor, qué hago.

—¿Quedó algo suyo, algo que siempre llevara encima?

—¡Sí! Un dedal de latón, su tesoro. Nunca se lo quitaba. Después de… me lo dejó.

Sacó el dedal de costurero común. Ernesto lo tomó y cantó despacio. Brillo tenue, espirales de luz, disco plateado; imágenes borrosas que se aclaran.

Kaz reconoció el campo de trabajos forzados de Kasna —lugar terrible. Beatriz y él ignoraban que don Dacto fue preso; Ernesto resumió sin manchar su imagen. No hacía falta: lo respetaban; conocían la oscuridad de Caos.