Capítulo 1: La chica que no sabía obedecer

El taxi la dejó frente a la Academia Valcourt a las 7:42 de la mañana, dieciocho minutos antes de lo que marcaba su cita de bienvenida, y Lenash decidió que eso era una señal. Las personas puntuales siempre tienen suerte. O eso le había dicho su abuela, que también aseguraba que los gatos negros traían fortuna y que nunca se debía bailar con zapatos nuevos.

Lenash llevaba zapatos nuevos.

Respiró hondo, se ajustó la correa del bolso sobre el hombro y miró el edificio. Era enorme, de piedra clara, con ventanales altísimos desde los que se veía el brillo de los espejos y las siluetas de gente estirándose, girando, saltando. Sobre la puerta, grabado en letras doradas, había un lema que le provocó un escalofrío: «Aquí no se baila. Aquí se gana.»

—Qué simpáticos —murmuró.

Había pasado dos años en una academia pequeña de barrio, donde el suelo crujía y la calefacción fallaba, pero donde nadie le había dicho nunca que no era suficiente. El problema era que tampoco nadie le había dicho que *sí* lo era. Se había graduado con buenas notas, buenos aplausos y ninguna oportunidad real. Hasta que llegó la carta: una beca parcial de la Academia Valcourt, tras una audición en video que ella ni siquiera recordaba haber enviado con tanta convicción. Su mejor amiga, Dani, la había subido de madrugada «por si acaso». Y el acaso había ocurrido.

Empujó la puerta de cristal.

El vestíbulo olía a madera pulida, a café recién hecho y a sudor ambicioso. Había una pared completa cubierta de fotografías enmarcadas: campeones nacionales, parejas ganadoras, trofeos. Lenash caminó despacio recorriéndolas con la mirada, y entonces lo vio: una y otra vez, en foto tras foto, el mismo chico. Alto, moreno, de mandíbula afilada y una sonrisa que no llegaba nunca a los ojos. Debajo de cada imagen, la misma placa: *Yoel Marchetti, bailarín estrella.*

—Qué barbaridad —dijo en voz alta—. ¿Es que no hay otros?

—Hay otros —respondió una voz a su espalda—. Pero él se encarga de que no se note.

Se giró. Una mujer de unos cincuenta años, delgada como un junco, con el pelo recogido en un moño tan tenso que parecía sostener su carácter, la observaba con los brazos cruzados.

—Soy la directora Ferrán. Tú debes de ser Lenash.

—Sí, señora. Llegué temprano.

—Lo sé. Es la única cualidad que te he visto hasta ahora. —La directora arqueó una ceja—. Vi tu video. Eres técnicamente irregular, indisciplinada con los tiempos y has terminado el último giro fuera de eje. Pero tienes algo que no se enseña.

Lenash contuvo la respiración.

—Terquedad —sentenció la directora—. Y a veces eso funciona. Sígueme.

La siguió por pasillos larguísimos, con puertas de cristal que dejaban ver salones llenos de bailarines. Lenash intentaba mirarlo todo a la vez y tropezó dos veces con sus propios pies. La segunda vez, la directora ni siquiera se giró.

—Cuidado. Aquí las caídas se pagan caras.

—¿Con dinero?

—Con reputación.

Llegaron a una oficina luminosa donde le entregaron un horario, un casillero, un uniforme negro con el escudo de la academia y un reglamento de cuarenta páginas. Lenash lo hojeó con la misma expresión con la que uno mira una factura inesperada.

—Regla número uno —leyó—. «El maestro siempre tiene la razón.» Regla número dos: «Si el maestro no tiene la razón, véase la regla número uno».

—Es una broma institucional —dijo la directora sin sonreír.

—Ah. Qué buena.

—No lo era.

Lenash cerró la boca.

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A las nueve en punto comenzó su primera clase en el Salón Aurora, un espacio inmenso con espejos de suelo a techo y un piso de madera clara que parecía no haber sido pisado jamás por nadie con mala técnica. Había unos veinte alumnos calentando. Algunos la miraron de arriba abajo; otros fingieron no verla; una chica pelirroja le sonrió con auténtica curiosidad.

—Eres la nueva, ¿verdad? Soy Maribel.

—Lenash. Encantada, y perdona que te lo diga, pero siento que todos aquí saben algo que yo no.

—Sí —dijo Maribel muy seria—. Saben que el maestro Orlov odia el retraso, el desorden y la gente que habla en su clase. Así que... mejor cierra la boca.

—Gracias por el consejo.

—No era un consejo. Era una advertencia.

La puerta se abrió. Entró un hombre de barba canosa y bastón negro, con la elegancia de quien ha dominado todos los escenarios del mundo y ya no tiene nada que demostrarle a nadie. Todos se enderezaron como si alguien hubiera tirado de un hilo invisible.

—Buenos días —dijo el maestro Orlov—. Hoy les presento un ejercicio sencillo. Será una secuencia de dieciséis tiempos. Quiero precisión, quiero fuerza y quiero silencio. Si alguien se equivoca, empezamos de nuevo. Si alguien se equivoca dos veces, se sienta.

Lenash levantó la mano.

—¿Y si me equivoco solo una vez pero con mucha elegancia?

El salón entero giró la cabeza hacia ella.

Maribel cerró los ojos con un gesto de resignación.

El maestro Orlov se apoyó en el bastón.

—¿Cómo te llamas?

—Lenash.

—Lenash —repitió, saboreando el nombre como quien prueba un vino dudoso—. Bienvenida. Te sentarás en la primera equivocación.

—Entendido, maestro. Aunque, técnicamente, usted dijo dos.

—Entonces te sentarás en la primera equivocación *y* en la actitud.

Alguien soltó una risita contenida. Lenash sonrió con la dignidad de quien acaba de perder una batalla, pero con ganas de seguir en la guerra.

Comenzó la música. Era un compás elegante, limpio, casi cruel en su perfección. Lenash siguió los pasos con todo el cuerpo y toda la concentración. Primer tiempo, segundo, tercero... Un giro. Otro giro. Un salto...

—¡Alto! —rugió Orlov—. Tú. La nueva. Has llegado tarde al cuarto tiempo.

—No llegué tarde. Anticipé.

—Eso se llama llegar *antes*, y también es un error.

—Pero es un error con entusiasmo.

—Siéntate.

Lenash se sentó en el suelo, junto al espejo del fondo, con las mejillas ardiendo. Desde allí, la vista era perfecta. Y por eso fue la primera en ver la puerta abrirse otra vez.