Episodio 5

Desde Ragnar ☠

Dios no existe. No existe ni ha existido jamás. ¿Cómo puede alguien seguir dudando de eso? Las personas se escudan en la idea de Dios como los esquizofrénicos se escudan en sus versiones de la realidad frente a los médicos. Como los enfermos que esconden sus pestes mortales tras una sonrisa deslavada.

Camino con calma por las calles de Darkcity, y los transeúntes me rodean con cautela. Nadie quiere problemas.

— Un filete. Porción doble de papas fritas. Café negro — hago el pedido ya sentado en el café. La mesera — una criatura sin pasado ni futuro, con ojeras profundas — me mira con esa mirada aguada como si nunca me hubiera visto. Aunque ceno (en realidad, desayuno) aquí casi todos los días. ¡Estúpida descerebrada! Por su culpa tengo que repetir el mismo puto pedido una y otra vez.

— Entendido — dice la criatura, se arregla su ropa sucia y camina hacia la cocina.

Miro el reloj por inercia. Observo alrededor. El café está medio vacío: un par de clientes más, tal vez tres, que se parecen bastante a mí. Gente que no quiere ser notada. Un famoso bromista dijo una vez que la vida de la mayoría de las personas consiste en una sola tarea: no llamar la atención.

La ciudad. Una ciudad enorme, de varios millones de habitantes. El lugar al que ha llegado la civilización, ¿no? Un sitio donde ahora puedes encontrar de todo: cualquier producto, ofertas constantes y descuentos. Un surtido interminable de entretenimiento. Tentaciones para todos los gustos. Una pobreza espeluznante y una riqueza que da vértigo. ¡A eso ha llegado la humanidad tras miles de años! Precisamente a esto: a un megápolis apestoso, criminal y sobrepoblado de cucarachas. Las personas mismas son como cucarachas aquí: luchan por sobrevivir, se arrastran por el suelo en busca de ganancia.

— Patético — siseo entre dientes.

En ese momento, la mesera — una de esas criaturas inútiles del planeta — me trae el pedido. Sin decir una palabra, me lanzo sobre el filete.

— Patán — bufa ella en voz baja, y hace sonar sus tacones mientras se aleja.

¡Me encanta despreciar a la gente! Y la gente… ama ser despreciada. Especialmente las mujeres.

Termino mi comida, ensuciando la mesa a propósito. Luego me detengo un momento: ¿dejar propina? ¿Lo hacía antes? Para ser sincero, no lo recuerdo bien. Sí, siempre encuentro una forma de humillar a esa inútil, pero...

— ¡Garzón! — grito de pronto.

La mesera aparece junto a la mesa con paso lento.

— ¿Y bien? — dice, frunciendo los labios con desdén.

— ¿Cómo te llamas?

— ¿Y a ti qué te importa? Yo no me acuesto por dinero.

Me suelto a reír. Tan fuerte, que todos en el café nos lanzan sus miradas apagadas.

— ¿Crees que quiero acostarme contigo? ¿Estás loca? Mírate — me giro completamente hacia ella —. Eres fea y apestas. Pareces sacada de un basurero por el dueño de esta cafetería. Lo que significa que ni los vagabundos quisieron recogerte. Pareces cien años mayor de lo que eres. Vives peor de lo que vivirías si estuvieras muerta. Eres un ejemplo patético de la caída humana.

Ella se quedó ahí, mirándome con una mirada que quemaba. Reacción natural —todas querrían matar a quien las insulta. Pero no lo harán. No tienen los huevos.

— Escúchame — sigo —. ¿Quieres ganar más dinero?

Hice una pausa — ella no respondió. Y no lo esperaba.

— Quieres tener más dinero para vestirte mejor. Para comer mejor. Para comprarte mejores cosas, mudarte a un mejor lugar. Conseguirte un hombre decente. Y quizás, incluso, convertirte en alguien mejor. ¿Eh? ¿Quieres ganar más dinero?

— Quiero — soltó ella, abrazándose a sí misma como si esperara la ejecución.

— Entonces, chingada madre, grábate bien quién soy. Y cada vez que venga, me saludas, sonríes, sabes lo que pido. Me ofreces algo nuevo. Me preguntas si me gustó… Y entonces te voy a dejar buenas propinas. Y VAS a ganar más dinero.

Me levanto, saco un billete del bolsillo y lo dejo sobre la mesa.

— Este es mi primer y último adelanto para ti.

Me doy la vuelta y me voy. Ella no dice una palabra. Siento cómo todo dentro de ella se dio la vuelta. ¿Creen que lo hago por mí? No. Me da igual dónde comer. Me da igual dónde dormir — ya han estado en mi departamento. Solo que, a veces, me entra un deseo insoportable de despertar a la gente.

— Ricky, querido, ¿me haces un café?

En lugar de saludar, le hablo directamente al maldito caracol. Ricky está sentado en la barra. Lleva una gabardina al estilo de las viejas películas americanas. Toma café, pero en realidad querría un whisky puro. Me sonríe con esos ojos desorbitados y repugnantes, como si de verdad se alegrara de verme.

Veo cómo su sonrisa se le escurre lentamente del rostro, como pintura derritiéndose en un retrato mojado.

— Ragnar, qué gusto. Le pediré al barman que te prepare uno — balbucea con esa vocecita temblorosa.

— Genial.

Le enseño el pulgar y me voy hasta una mesa del fondo en ese bar lleno de humo. Sí, esto ya es otro lugar. El bar “Miranda Shot”. Un sitio al que nadie llega por accidente. La mayoría de los que vienen aquí están armados hasta los dientes. El barman también tiene siempre lista su Winchester.

En cuanto a mí, este es mi oficina.

— Felicidades por el día — solté, dejándome caer en una silla junto a mis “colegas del gremio”.

— Igualmente — respondió con desgano, desde la oscuridad, el gordo.

Era Jordan. Frente a él había un plato lleno de comida y, como siempre, era imposible distinguir qué había ahí exactamente. Pero a él no le importaba: devoraba la masa comestible con método y terquedad.

— Y a ti, Ragnar. Mucha felicidad, salud, bendiciones — sonrió con cinismo Austin, alto y delgado.

Era inteligente. El principal entre nosotros. Nadie preguntaba a qué fiesta me refería. Los bandidos sabían que era mi saludo de siempre.

— ¿Cómo dormiste? — preguntó Austin.