Episodio 55

Desde Ragnar

Mi ejército marchaba tras de mí...
Como nubes negras gigantes, avanzábamos por las calles. ¡Y la gente lo veía! Gritaban y caían al suelo, aterrados, perdidos, desorientados. ¡Porque el Caos caminaba por las calles de Darkcity!

Se detuvieron los coches y los autobuses. En el subsuelo, el metro quedó inmóvil. ¡Temblaron todas las ventanas de los edificios! ¡Todos los perros de los alrededores empezaron a ladrar sin cesar!
Conducía a mi ejército directamente hacia la mansión del Señor Drak —la figura más temida de esta metrópoli. A él usaban para asustar a los niños...
¿Pero qué era este ídolo de pacotilla comparado conmigo —el Dios Negro llamado Ragnar?

—¡Grábate esto! Así será siempre: ¡para cada fuerza, existe una aún mayor! Por muy poderoso que te creas, tu existencia es fugaz.
Y si algún día decides subir las apuestas, si te atreves a interferir en la vida de los demás, ¡entonces prepárate para que interfieran en la tuya! ¡Prepárate para enfrentarte al rostro del Caos, maldito bastardo!

Drak oyó mi voz. Le lancé ese mensaje directo al cerebro, como una inyección clavada justo dentro de su cráneo.
Porque su miedo… es mi placer.

—¿A quién desafiaste, Drak? ¿A un Dios Negro? ¡¿A quién lanzaste el desafío, te pregunto?!

Darkcity temblaba como si fuera un terremoto. ¡La oscuridad avanzaba por la ciudad como una tormenta viva! ¡El ejército de las tinieblas llenaba el espacio! Yo me filtraba por todas partes —para despertar, para provocar acción. Porque ésa es la esencia del mal, tararáram. ¡Quitarles el suelo bajo los pies! ¡Arrebatarles todo cuando ya están cómodos y gorditos! ¡Apretarles los huevos cuando los cuelgan con demasiada seguridad!

Finalmente, nos acercamos a la mansión de Drak. Sus hombres nos vieron… y se espantaron. Pero abrieron fuego. Empezaron a disparar con sus ridículos fusilitos. Así mataron a los amigos de Ragnar —Austin, Joe… ¡Pero no a mí! ¿Y acaso se puede detener una tormenta? ¿Detener el mar embravecido? Los humanos no saben pelear contra la fuerza de la naturaleza, por eso se matan entre ellos.

Morían uno tras otro, con resignación en los ojos. Morían como células cancerosas tras una dosis de radiación. Yo los exprimía como pus de Darkcity. Y mis leales guerreros limpiaban los cadáveres, despejaban el camino a su Señor.

Y de pronto, la tormenta se detuvo. Reinó un silencio absoluto.

Golpeé suavemente la puerta del despacho.

—Adelante… —se oyó la voz, y entré.

Drak estaba sentado en una butaca, junto a la chimenea. El fuego ardía. Las brasas crepitaban. El despacho estaba cubierto de estanterías y madera de color rojo sangre. El hombre en la butaca se giró hacia mí y me lanzó una mirada...

—Así que así eres tú… mi muerte.
Frente a él estaba un tipo calvo, de rasgos viriles y cuerpo poderoso. Llevaba un abrigo de cachemira y botas de ante.
—Voy a servirme un whisky —dije, tomé la botella de la mesa y me dejé caer en el sillón junto a Drak.

Ambos bebimos.

—Imagina nomás... cuántas muertes, cuánto caos por una mísera cosa: robaron un par de kilos de mi cocaína.
—Tú mismo tienes la culpa.
—¿Y qué se supone que debía hacer? Tenía que defender mi territorio. Si no, dejarían de temerme.
—No tenías que matarlos a todos. De todas formas, simplemente te ganaron. Fue el hermano de Maldini quien organizó todo.
—¿Pero no se suicidó? —Drak se sobresaltó.
—No. ¿Quién vio el cadáver? ¿Quién lo identificó? Es una larga historia. Pero el punto es que te ganaron. Sacrificaron un peón y te hicieron jaque mate.
—¡Lo sabía! Lo sentí… pero ya era tarde.
—Drak, el asunto no es solo ese…

Bebí un buen trago de whisky directamente de la botella, mirando el fuego en la chimenea. ¡Un ambiente realmente lujoso y con estilo!

—Pensabas que habías creado una estructura perfecta. Pero ahí estuvo tu principal error: no existen las estructuras perfectas. La perfección está en la imperfección. En toda familia debe haber una oveja negra. En todo juego — errores. Incluso los mejores tropiezan. Y los Dioses… tampoco son perfectos.

Durante unos instantes, Drak guardó silencio.

—Conocía esa leyenda. Sobre los Dioses dormidos. ¿Cuánto tiempo llevan jugando este juego?

—Bardo sabrá —solté con una sonrisa.

—Yo creía que el dios negro era yo. Me lo repetía todo el tiempo.

—Entonces te habrías despertado… y perdido. La cuestión es que nosotros olvidamos que somos Dioses. Todos vivimos una vida humana común, y Mifos nos despierta. Hasta que solo quede uno.

—¿Y qué pasa entonces?

—El ganador inventa un nuevo juego. Y eso… eso es lo más asombroso que puede pasar, ¿entiendes? Inventar un juego para otros dioses. Y por eso, te revelo un gran secreto: hay un detalle curioso —el ganador quiere ganar también en el siguiente juego, pero no puede. Porque se convierte en el anfitrión.

—¿Y si yo también soy un Dios? ¿Y si, cuando tú me mates ahora, me despierto?

—Si un Dios necesariamente despertara cada vez que su humano muere, sería demasiado fácil para Mifos.

—¿Y entonces qué pasa? ¿Qué sucede cuando muere una persona?