El primer indicio

Sofía entendió en ese preciso instante que ya no podía quedarse allí. Si la estaban vigilando, su apartamento había dejado de ser un lugar seguro hacía mucho tiempo, y quedarse allí solo era esperar a que algo malo pasara. Rápidamente metió en una maleta solo lo más importante: su ropa necesaria, sus documentos personales, el poco dinero que había ahorrado con mucho esfuerzo durante años y todos los papeles y notas que había recogido sobre las irregularidades y las pruebas que tenía.
Salió por la puerta trasera del edificio, tratando de caminar con la cabeza baja y sin llamar la atención de nadie, y tomó un transporte público hasta una zona mucho más alejada y tranquila de la Ciudad Central, donde nadie la conocía. Allí alquiló una habitación pequeña y sencilla en una casa muy antigua, cuyo dueño era un señor mayor que no hacía muchas preguntas y no le importaba si pagaba por adelantado sin dar explicaciones.
En la soledad de esa habitación desconocida, rodeada de cosas que no eran suyas y de un silencio que le resultaba extraño, Sofía comenzó a sentir todo el peso de lo que le había pasado. Lloró durante horas, no solo por la injusticia de las acusaciones, sino por la forma en que todas las personas que decían quererla se habían alejado tan rápido sin confiar en ella ni un solo momento. Se sentía completamente vacía, como si le hubieran arrancado una parte de su propia vida y no supiera cómo recuperarla.
Pasaron tres días en los que apenas salía de la habitación, preguntándose si algún día volvería a poder confiar en alguien o si volvería a sentirse segura en cualquier lugar del mundo. Pero en medio de esa tristeza profunda y esa soledad que parecía no tener fin, comenzó a nacer en su interior una pequeña chispa de fuerza y rabia: no iba a dejar que se salieran con la suya. No iba a permitir que le quitaran su nombre y su dignidad sin luchar hasta el final para demostrar la verdad.
Sacó todos los papeles otra vez y comenzó a organizarlos y revisarlos con mucha calma y cuidado, anotando cada detalle extraño que encontraba: la mancha de tinta azul, las fechas en las que supuestamente ella había hecho las transferencias —días en los que estaba enferma en casa y no había ido a trabajar, algo que podía confirmar su médico—, y que las cuentas a las que se enviaba el dinero pertenecían a empresas que nadie había oído nombrar nunca.
Cuando estaba a punto de guardar todo y descansar un poco, encontró algo que se le había pasado por alto al principio: al final de una de las hojas, muy disimulado y escrito con lápiz casi borrado, había un número de teléfono. No tenía ni idea de quién podría ser ni a quién pertenecía, pero sintió que era la primera pista real que tenía en todo este tiempo. Y justo en ese momento, el teléfono nuevo que había comprado para no ser localizada comenzó a sonar con un número desconocido que no aparecía en ninguna guía.