Capítulo 10. Tormenta en el vestuario.

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El silbato final retumbó en las entrañas del Parque de los Príncipes, desatando un estruendo colectivo en las tribunas. El encuentro había sido una exhibición rotunda de dominio futbolístico, sellando una victoria contundente para el PFC. Mientras la euforia colectiva inundaba el césped y los jugadores se fundían en abrazos bajo la lluvia de confeti, la pantalla gigante reproducía los momentos culminantes del partido. Entre las repeticiones destacaba la actuación de Adrián, quien, tras anotar uno de los goles decisivos, se exhibía ante las cámaras inflado de una arrogancia desmedida.

Antoine, sin embargo, ajeno al bullicio de los flashes y las cámaras, buscó de inmediato la zona de palcos exclusivos. En cuanto divisó la silueta serena de Giselle, envuelta con sobria elegancia en su sobretodo negro, le dedicó una sonrisa contenida y un sutil gesto con la mano; un código secreto y absoluto que pertenecía únicamente a ellos dos.

Más tarde, en el salón VIP del estadio, la celebración continuó a puerta cerrada entre copas de champaña, música envolvente y el círculo más restringido del club, impregnado de una superficialidad que a Giselle le resultaba asfixiante. Aprovechando el éxtasis del triunfo y la distracción general, una de las figuras más cotizadas de la alta sociedad parisina —una mujer deslumbrante, ataviada en alta costura y acostumbrada a salirse con la suya— avanzó con deliberada provocación hacia Antoine. Sin el menor disimulo, irrumpió en su espacio, desplegando un coqueteo abierto y desafiante que congeló el aire a su alrededor.

Sin embargo, el delantero estrella no cedió ni un solo milímetro. Con una frialdad impecable y una cortesía tajante, Antoine solucionó la conversación de golpe, dándole la espalda sin dudarlo para caminar con paso firme hacia donde aguardaba Giselle. Ante la mirada atónita de los presentes, le tomó la mano y entrelazó sus dedos con fuerza, sellando en un solo gesto público quién era la única mujer que ocupaba su mundo.

Giselle respondió al gesto con una leve presión en su agarre y una mirada de profunda gratitud, pero presenciar el despliegue a su alrededor la sumió en una reflexión silenciosa y amarga.

Al atestiguar de cerca el acoso feroz de la prensa, las pretensiones heladas de las mujeres de la élite y la asfixiante presión de la fama, la bailarina comprendió con punzante claridad que el camino junto a Antoine estaría sembrado de espinas. El universo de él era un monstruo devorador de intimidad; un ecosistema deslumbrante y frívolo donde ella, con su sobria elegancia, su timidez y su devoción por la pureza del arte, siempre corría el riesgo de ser juzgada como una intrusa.

El ambiente festivo de la noche anterior se evaporó por completo a la mañana siguiente en los vestuarios del PFC. El plantel se había reunido temprano para la sesión de recuperación. Mientras la mayoría se cambiaba entre bromas y ecos de la victoria, uno de los canteranos —que había presenciado la escena del palco y llevaba la culpa atravesada en la garganta— se aproximó a Antoine. Se agachó a su lado mientras el delantero terminaba de ajustarse las zapatillas y le habló en un susurro cargado de aprensión:

—Vilois... de verdad que tu chica tiene agallas —murmuró el joven en un francés tenso—. Si yo fuera ella, le habría estampado una copa en la cara a Pierre. Se pasó de la raya anoche... La pisoteó delante de todo el mundo diciendo que era una insignificante.

La mano de Antoine se congeló de golpe sobre los cordones. Una furia gélida y letal le recorrió la espina dorsal. Se puso en pie de manera pausada, casi felina, con la mirada azul encendida en rabia y la mandíbula tan rígida que parecía tallada en piedra. Cruzó el vestuario con pasos pesados y calculados, e instantáneamente un silencio sepulcral amortiguó las risas del lugar.

Se plantó a escasos centímetros del casillero de Pierre, quien en ese preciso instante fanfarroneaba para disimular la rabia que le carcomía por no haber sido convocado al partido. Su frustración de la noche anterior se había transformado en un veneno que necesitó escupir contra alguien más, y Giselle había sido el blanco perfecto para su ego herido.

—Repite lo que dijiste de Giselle anoche en el palco —exigió Antoine. Su voz, peligrosamente baja y rasposa, heló el aire del vestuario, convirtiendo la estancia en un polvorín a punto de estallar.

Pierre se giró de golpe, intentando sostener la mirada con una arrogancia reforzada. Sin embargo, la presencia imponente del delantero estrella, cargada de una ira contenida pero aplastante, lo obligó a dar un paso involuntario hacia atrás.

—Por favor, Antoine, era solo una broma... Ya conoces cómo funciona esto —balbuceó Pierre, intentando escudarse tras una sonrisa nerviosa que se le desdibujaba en los labios—. Solo comentamos que era algo... vulgar para el nivel en el que te mueves. Tampoco es para ponerse así.

La condescendencia de sus palabras terminó por encender la mecha. Antoine no dudó un solo segundo. Avanzó como una exhalación, agarró a Pierre con fuerza brutal por el cuello de la camiseta de entrenamiento y lo estampó violentamente contra las taquillas de metal. Un estruendo ensordecedor retumbó en cada rincón del vestuario, cortando la respiración de todos los presentes.

Sin soltarlo del todo, lo empujó con desdén contra el banco y, en medio del silencio sepulcral que invadió el lugar, giró lentamente el rostro hacia Adrián quien petrificado observaba la escena. Antoine dio dos pasos lentos hacia él, reduciendo la distancia hasta quedar a escasos centímetros de su rostro.