El Inventario del Bolso (Constitución vs. Espresso)

La preparación del bolso para el hospital se convirtió en un choque de prioridades. Oliver extendió todo el contenido sobre la cama como si fuera una prueba judicial.

—Paz, he incluido tres copias del contrato de consentimiento informado, una edición de bolsillo de la Constitución (por si hay que apelar alguna decisión médica) y un poder notarial —explicó Oliver seriamente.

—Oliver, solo necesito ropa cómoda y un cepillo de dientes —suspiró Paz.

Mientras tanto, en la otra habitación, Julián intentaba meter una máquina de café expreso portátil de edición limitada en su maleta. —Mía, el café del hospital tiene un pH que destruye las papilas gustativas. Me niego a beber ese café, no voy a sacarme las primeras fotos con nuestra hija con ojeras causadas por cafeína de baja calidad. Es una cuestión de dignidad estética.

—¡Julián, si metes esa cafetera, no queda espacio para la ropa del bebé! —gritó Mía. —La niña puede envolverse en seda italiana, pero yo no puedo vivir sin mi ristretto —replicó él, antes de que Mía le lanzara una almohada.

Cuando Paz rompió fuente en medio del salón, Oliver entró en un estado de parálisis analítica. Empezó a buscar el Código Civil para ver si el nacimiento en domingo afectaba la nacionalidad, mientras intentaba ponerle a Paz un zapato en la mano en lugar del pie.

Julián, apoyado en la columna con una copa de agua con gas, soltó una carcajada burlona. —Mírate, Thorne. El gran abogado se ha quedado sin argumentos —rio Julián, ajustándose su bata de seda—. Aprende de un Sterling. El secreto es la calma estética. Cuando a Mía le toque, yo la llevaré al hospital como quien conduce hacia una alfombra roja. Tú pareces un conejo encandilado por los faros.

Oliver no le respondió. Cargó a Paz, metió la maleta en el coche y salió quemando neumáticos hacia el hospital de Ginebra, dejando a Julián dándose palmaditas en el pecho por su supuesta superioridad moral.