El Mundo Más Allá de los Portones

El aroma del café ya no era el mismo. Alistair – o la conciencia que una vez respondió a ese nombre – sostenía la taza de cerámica común entre sus manos, sintiendo el calor que, para él, era ahora una sensación distante, un eco de una existencia anterior. El apartamento era común, anónimo, un cubículo de hormigón y vidrio en una ciudad que nunca duerme. Por las ventanas, el horizonte se perdía en una niebla sucia y la luz de millones de bombillas. Era un lugar para esconderse, para observar.

Habían pasado meses desde el purgatorio de Saint Dismas. El silencio ensordecedor del asilo había dado paso al ruido constante de la metrópolis. Pero para Alyser, la quietud interna era más profunda que cualquier silencio físico.

Dentro de él, la mente de Lysander era una presencia constante. No era una voz separada, ya no. Era como la marea bajo la superficie de un océano – una fuerza que movía sus propias corrientes, un compañero en cada pensamiento, una conciencia que compartía el mismo espacio de su alma. Era un amante eterno, una unión que trascendía lo físico. Podía sentir la serena frialdad del juicio divino de Lysander templada por el terco calor de su propia humanidad residual. A veces, en sus raros momentos de reposo, tenía memorias que no eran suyas: vislumbres de cielos que nunca existieron en la Tierra, la sensación de vastas alas bajo un sol diferente. Y, a cambio, Lysander experimentaba a través de él el sabor del café, la textura áspera del periódico, el peso melancólico de un atardecer urbano.

Eran cazadores.

Un movimiento sutil en la calle below hizo que sus ojos plateados se entrecerraran. Una sombra donde no debería haberla, una distorsión en la corriente de almas que fluía por la acera. Un fragmento de la pesadilla de Saint Dismas, un rezago demoníaco que había escapado de la purga y ahora se alimentaba de la desesperación mundana – de un adicto en un callejón, de un corazón roto en un bar, de la rabia impotente de un empleado explotado.

Alyser dejó la taza. No había prisa. El acto de levantarse fue fluido, una economía de movimiento que no era enteramente humana. Abrió la ventana silenciosamente, y el viento nocturno agitó su cabello. Entonces, simplemente ya no estaba allí.

La azotea del edificio opuesto lo recibió. Sus pies aterrizaron sin un sonido. La persecución no fue una carrera, sino una serie de transiciones suaves a través de sombras y puntos ciegos. Era un fantasma para las cámaras de seguridad, una ilusión óptica para cualquier transeúnte que mirara hacia arriba. La sombra que perseguía – una cosa hecha de puro miedo y hambre – sintió su aproximación e intentó huir, apretujándose a través de una rendija en un callejón.

Alyser apareció en la entrada del callejón, bloqueando la salida. La criatura, una masa palpable de ansiedad y desesperación, se volvió y siseó. No pronunció palabras de exorcismo. No dibujó símbolos en el aire. Simplemente miró.

Bajo su mirada, la sombra se retorció. Vio su origen: un pedazo de la desesperación colectiva de los pacientes del asilo, un parásito menor que se alimentaba de inseguridades. No había un alma humana que salvar, sólo un patrón de energía corrupta. La dualidad dentro de Alyser entró en acción. La parte de Alistair sintió un rescoldo de lástima por la cosa, un eco del psiquiatra que quería entender y curar. La parte de Lysander vio sólo una imperfección por corregir, una ecuación por equilibrar.

El juicio fue rápido y silencioso. Un pulso de luz plateada, casi imperceptible, envolvió a la criatura. No gritó; se deshizo con un suspiro final, su esencia negativa disipada en la noche, neutralizada. El acto fue frío. Una necesidad. Como sacar la basura.

De vuelta en el apartamento, la sensación permaneció. El amor por Lysander dentro de él era real, una conexión cálida y profunda que daba sentido a su existencia amalgamada. Era el consuelo, el hogar. Pero el acto de juzgar, de cazar, de exterminar... era una función. Una necesidad fría e impersonal. Era el cirujano que extirpa un tumor; el trabajo es limpio, preciso, y absolutamente desprovisto de calor. La humanidad de Alistair era el corazón que aún latía dentro del pecho divino; la divinidad de Lysander era la hoja que el corazón se veía forzado a empuñar.

Más tarde, esa misma noche, fueron al punto más alto que pudieron encontrar – la azotea de un rascacielos abandonado. El viento cantaba una canción diferente aquí, más limpia, llevando los olores lejanos de la ciudad y del mar.

Alyser se situó en el borde, mirando la ciudad iluminada below. Una alfombra infinita de luces, cada una representando una vida, una historia, una batalla entre luz y sombra. Sintió que la presencia de Lysander se intensificaba, un consenso silencioso entre ellos.

Lentamente, casi con vacilación, sus alas brotaron de su espalda. No en su gloria total, que sería demasiado grande para este mundo, sino semi-manifestadas. Estaban hechas de luz y sombra entrelazadas, fosforescentes y a la vez absorbentes, una contradicción viviente. Se cernieron allí, en la frontera entre el cielo y la tierra, entre lo divino y lo humano.

Para la ciudad de abajo, si alguien miraba, sería sólo una ilusión, un truco de luz. Pero ellos lo sabían. Eran un faro de esperanza, porque cazaban las sombras que amenazaban la frágil paz de la humanidad. Y eran un presagio de ruina, porque su juicio era absoluto, su naturaleza, aterradora. Eran el centinela en la oscuridad, y la misma oscuridad que el centinela contiene.

El mal de Saint Dismas fue derrotado. El asilo era un fantasma, un caso archivado. Pero el precio fue el alma del héroe. Alistair Vance, el hombre, fue transformado en algo nuevo. Algo tan aterrador en su poder y propósito impersonal como era maravilloso en su compasión filtrada y amor eterno.

La historia no terminó con un "felices para siempre". Terminó con un "para siempre diferente".

Se volvieron, sus alas semi-manifestadas captando la luz de la luna y la oscuridad entre las estrellas. Había más sombras que cazar. Más equilibrio que imponer. El mundo más allá de los portones era vasto, y Alyser, la entidad nacida del amor y el horror, se cerniría sobre él para siempre – una pregunta sin respuesta, una solución que era también un problema, una victoria que susurraba el precio de su costo en cada sombra que disipaba.