Episodio 6: 1998: La guerra de los piojos

Corría el año 1998. Eran otros tiempos.

La escuela tenía otras costumbres, otros códigos y otras formas de resolver situaciones que hoy parecen sacadas de una película antigua. Las maestras de grado revisábamos las cabezas de los alumnos con total naturalidad. Era una escena habitual: una fila de chicos esperando mientras la seño, con paciencia y mirada de detective, separaba mechones de pelo buscando señales de algún visitante inesperado.

Y si descubríamos que algún “habitante” se había instalado de manera ilegal, no había dudas ni grandes protocolos.

Traducción docente: “Encontramos piojos y necesitamos refuerzos en esta batalla”.

Porque en los años 90 los piojos eran casi parte del paisaje escolar. No se hablaba de ellos con la discreción de ahora. Eran un tema cotidiano, una especie de guerra silenciosa que se libraba entre peines finos, vinagre, tratamientos caseros y madres que revisaban cabezas bajo la luz del baño como verdaderas especialistas.

Las maestras sabíamos reconocerlos.

Una picazón sospechosa, un movimiento extraño, unas pequeñas señales detrás de las orejas... y ahí empezaba el operativo.

No necesitábamos grandes herramientas tecnológicas. Nada de aplicaciones, cámaras especiales ni especialistas externos. Bastaba con buena vista, paciencia y un peine fino que parecía diseñado por un ingeniero militar.

El problema era que algunos alumnos llegaban con una verdadera comunidad organizada instalada en la cabeza. Ya no era un simple visitante. Era una colonia completa con posibilidad de crecimiento poblacional.

Y ahí aparecía el momento más difícil para una docente: encontrar el equilibrio entre cuidar al niño, avisar a la familia y evitar que el aula entera terminara convertida en un intercambio masivo de “souvenirs” no deseados.

Porque los chicos, además, tenían una inocencia maravillosa.

—Seño, me pica la cabeza.

—¿Desde cuándo?

—Desde hace unos días.

Y una ya imaginaba que esos “días” podían ser suficientes para que el pequeño ecosistema tuviera hasta autoridades propias.

En aquella época nadie se sorprendía de ver a una maestra revisando cabezas. Era parte de la rutina escolar, como tomar asistencia, corregir cuadernos o pedir silencio en un recreo imposible.

Hoy, seguramente, esa misma escena generaría reuniones, protocolos, autorizaciones y algún que otro debate.

Pero en 1998 era simplemente una tarea más de la vida docente.

Una tarea que no figuraba en ningún título ni capacitación, pero que muchas maestras aprendimos a ejercer con una mezcla de responsabilidad, valentía y resignación.

Porque ser maestra siempre fue mucho más que enseñar matemática o lengua.

A veces también significaba convertirse, sin previo aviso, en inspectora sanitaria, detective y especialista en pequeños invasores capilares.

Notitas del tipo: "Querida familia: aprovechen el fin de semana para revisar la cabecita porque en el grado hay varios niños con habitantes."Era un mensaje diplomático. Nadie señalaba culpables. O al menos esa era la teoría.

Pasaban los días y aparecían los padres héroes, armados con peine fino, vinagre, shampoo antipiojos y una paciencia digna de un santo. Pero también llegaban las sospechas y reproches:

—Seño... ¿ya revisó a fulanito?
—¿Y a menganita?

—¿Puede hablar con los padres de su tanito?, porque el tiene piojos pero no le hacen tratamiento.
—Nosotros hacemos el tratamiento y esto nunca termina...

Los piojos ya no eran un problema sanitario: eran un asunto de inteligencia internacional.

Hasta que un viernes, al salir de la escuela, me esperaba el desenlace inesperado.

Una mamá apareció de golpe, gesticulando como si acabara de descubrir una conspiración mundial. A los gritos me reclamaba por haberla obligado —según ella— a torturar a su hija con el peine fino.

No existían los grupos de WhatsApp, pero el chisme viajaba más rápido que la fibra óptica. Le había llegado el rumor de que varias familias se quejaban de los habitantes que elegían la cabecita de su hija como residencia permanente.

En lugar de enfrentar a las que protestaban... vino directo por mí.

Yo quedé en el medio, con la mochila, el guardapolvo y una multitud mirando el espectáculo gratuito de la tarde.

Ese día entendí que ser maestra implicaba enseñar a leer, escribir, sumar... y, de vez en cuando, sobrevivir a una batalla campal por culpa de unos insectos de dos milímetros.

Desde entonces tomé una decisión histórica: nunca más notitas... y nunca más comentarios sobre habitantes ajenos.

Que cada piojo se hiciera responsable de su propio destino.

Desde aquel viernes juré no volver a mediar en guerras capilares. Después de todo, los piojos iban y venían, pero las madres ofendidas tenían una capacidad de reproducción muchísimo más preocupante.

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