CAPÍTULO 3. La nube gris

Al día siguiente, durante el bullicioso recreo en el patio de la escuela, el ambiente estaba
impregnado del aroma a tierra mojada y meriendas compartidas. Un grupo de niños se
había reunido cerca de las vallas para relatar con entusiasmo sus últimas hazañas con
videojuegos y excursiones de fin de semana. Jack, impulsado por un inusual arranque de
confianza y con el corazón todavía latiendo al ritmo de la victoria del desierto, se acercó al
círculo. Con una amplia sonrisa, comenzó a narrar las peripecias del Soldado Vil, la valentía
de Blin y las espectaculares batallas que libraban diariamente bajo el techo de madera de
su ático.
El relato, sin embargo, no encontró el eco que Jack esperaba. Un silencio incómodo
cortó la respiración del grupo, seguido de inmediato por una ráfaga de risas crueles. "Eso es
una mentira ridícula", exclamó uno de los niños más altos, cruzándose de brazos con
desdén. "Solo son unos simples dibujos cochinos en el techo". "Eres un bebé llorón", añadió
otro con una mueca burlña. "Nadie que juegue de verdad tiene amigos imaginarios a estas
alturas. Te los estás inventando porque juegas solo".
Las palabras de sus compañeros se materializaron en el aire como granizo afilado,
golpeando el entusiasmo de Jack y calando hondo en su pecho con la frialdad de una
tormenta de invierno. Avergonzado y con la garganta anudada por la humillación, dio
media vuelta y corrió con todas sus fuerzas hacia su casa, ignorando las llamadas de los
profesores. Cruzó la puerta principal, esquivó las habitaciones vacías y subió
atropelladamente la escalera del armario hasta irrumpir en el ático.
Al alzar la vista hacia el techo, el hechizo pareció haberse roto. El Soldado Vil ya no
ostentaba el brillo señorial de su uniforme rojo, y Blin carecía de la textura reconfortante
que lo caracterizaba. Frente a sus ojos empañados, solo se extendían trazos burdos de tiza estática, manchas inertes sobre tablas de madera vieja. Una tristeza densa y asfixiante,
similar a una nube gris de tormenta, se asentó en las esquinas del ático, apagando la luz del
sol amarillo. Las tizas de colores escaparon de sus dedos flojos, rodando por el suelo con un
sonido seco, mientras Jack caía de rodillas. Con las lágrimas surcando sus mejillas, se sumió
en la amarga certeza de que todo su universo era una burda mentira, la patética invención
de un niño irremediablemente solitario.